RELATO DEL PAPÁ QUE ME GUSTABA

 

*Foto del álbum familiar

De niño lo veía enfundarse los domingos en sus zapatos de cuero, brillantes como una charola, sus pantalones de tirantes que le realzaban la línea de los pliegues, la camisa blanca almidonada, la corbata de cuadritos, y el saco que le planchaban con amor, las manos esmeradas de mi mamá.

Adoraba los domingos, porque mi papá, en ese pueblo de piedra donde vivíamos (Barichara), no nos asustaba con el cuento de que, a los niños callejeros, se los robaban los fantasmas de los indios guanes o el “calingas", un viejito baldado, que   cargaba en un costal viejo, todo el mugre del pueblo para su casa, y nos llevaba donde Crisanta la vecina (tenía una tienda esquinera) a beber el masato más sabroso del mundo. Luego cogía calle abajo, por lo lados de la casa cural y la catedral donde vivíamos, en busca del único billar del pueblo, en la plaza principal.

ESe era el papá que me gustaba, y siempre me gustó. No el de la cara adusta, severa de secretario de alcaldía que se ponía cuando entraba a la oficina, por los pueblos donde anduvo ganándose el pan, leyendo montones de papeles de demandas, memoriales, sumarios e infolios. Aunque ahora comprendo que, en un despacho público, donde tenían que dirimir algunos problemas civiles, penales y administrativos, que, en esos tiempos, no trataban los jueces, y la ley los dejaba en manos de los alcaldes, para que los resolvieran y estos por ignorancia supina, se los chutaban a sus secretarios, no era extraño que me dijera una señora, alguna vez, en una serenata, ya subida de tragos, "su papá en la oficina era un revólver, pero por fuera relindo. ¡Cómo cantaba!

Yo me quedo (y mis hermanas también) con el papá, que se quitaba las arrugas de autoridad, desfruncía el ceño, descolgaba el tiple, y calentando la voz con la gravedad de un Facundo Cabral, se conjuntaba con Expedito Santos y su guitarra, para cantar a dúo, ese bambuco telúrico de José A. Morales, El delantal de la china, o ese bolero inmortal, que puso en boga, el Trío Los Panchos: Cosas como tú.

¡Viejo!, ahora sé de dónde me vienen esas ganas de cantar recio y de siempre, o las de mis hermanas cuando las coge el trago y la nostalgia

Tiempos justos

 

Foto intervenida de internet

Ha vuelto la mirada.

Atrás no queda nada,

hay que empezar a construir

de nuevo,

para que la vida vuelva

a tener razón,

en palabras justas,

pero nuevas,

en palabras capaces de hacer entender

el error y corregirlo;

en palabras que escuchen,

y se dejen escuchar,

como el beso que va y viene

abriéndose al amor

Mi patio triste

 

LOS COLORES DEL MAR (Cuento corto)

 

Una y mil veces había soñado con el mar en su alma de niño; y se hacía la promesa de que algún día hundiría sus pies en sus aguas azules como veía que lo hacían los turistas en las películas y en la televisión; por eso no dejaba de fatigar a sus padres con la pregunta, ¿cuándo me llevarán a conocer el mar?

El día que se lo dijeron, se puso tan feliz, que todo el mundo supo que se iba a conocer el mar, y esa noche apenas pudo conciliar el sueño. Al otro día,emprendieron la aventura, en esos tours baratos a la costa norte del país, pero al niño no le importaba la incomodidad del destartalado bus. Entrada la tarde, pudo ver por primera vez el mar desde la carretera que rodeaba la bahía; pero, sintió una gran decepción: el mar que esta viendo no era azul, como lo había visto en las películas y la televisión, sino una lámina gris inmensa. Nada le dijo a sus padres de su desencanto, pues habían hecho un gran esfuerzo para concederle el deseo de conocer el mar, y no quería verse ante ellos, como un desagradecido

A la mañana siguiente, buscaron una playa limpia y segura, para bañarse, y para asombro del niño, observó que el mar estaba azul, y luego cambió a un color verde, y en el horizonte, espejeaba un amarillo con el brillo de un metal.

De regreso, su padre le preguntó si le había gustado el mar.

-Sí papá,me ha gustado mucho. El mar es un encanto de colores,

- ¿Cómo así, que un encanto de colores, hijo?

.- Sí, le roba los colores al arco iris para verse más hermoso que él

Foto de intervención

Abisales

 

*Foto propia

Ya no hay lunas en el cielo de sus ojos

una sombra agosta la mirada,

la guitarra ha rotos sus cuerdas

y se desangra como una llave rota,

el tiempo se ha partido en mil relojes,

y las horas no tienen sitio,

vagan alocadas,

desorientado el rumbo del amor

y los afectos.

El beso es una mueca marchita

en su boca de labios resecos,

y por un costado de su cuerpo

sube el dolor,

pellizcando como un hormiga

molesta la piel.

ES la hora de los ecos sin música

y retorno,

no hay el susurro de su voz

que aplacaba la angustia,

los caballos del amor que piafaban en su pecho

son un débil relincho de una pasión antigua

y el deseo que empujaban a vivir.

Se marchitan las horas

sin norte ni destino,

quizás venga un dolor más fuerte,

y ya nadie recuerde que fue feliz

y tiene una historia...

es que muere el recuerdo,

en este tiempo sin horas

en este limbo de la desmemoria

LA MÁS BELLA DE LAS LUNAS (Cuento)

Esa noche no la vieron salir, a pesar de que era plenilunio. Se cansó de vernos la cara de aburridos impenitentes, se le escuchó decir en el bar, al más viejo de los pescadores, mientras se bebía de una sola tirada un aguardiente de alambique artesanal. 

Se fue con el sol esta mañana, le dijo una morena de ojos nostálgicos a su amante, mientras hacían el amor en un roñoso colchón de la casa de las alcahuetas; pero nadie se percató del niño que en la playa, llevaba colgada en la cola de su caballito de madera, a la más bella de las lunas.

Pretérito contra presente

Nada se queda en su tiempo,

el pasado siempre vuelve,

cuando menos se le necesita,

para molestarnos con el cuento

de que el pretérito ha sido mejor,

como si cada tiempo no tuviera

sus propias desdichas y venturas.

Y se presenta cuando más somos felices en el amor,

con la piel de aquella mujer que se escurría  

bajo el frufrú de embrujo del vestido petirrojo

cayendo en la fría baldosa del hostal o del motel más frecuentados.

A veces casi logra convencernos,

con su falacia de piel y cópulas

de repetidas secuencias de mórbida mujer,

pero nada puede

ante las sensualidades presentes

renovadas

con la razón y con la vida.

*Foto intervenida de la web

 

Luz

 

Poesía

 

*Foto intervenida

Revisando entre

papeles viejos,

encontré amarillenta,

ajada por el tiempo,

aquella servilleta de restaurante

donde te escribí alguna vez:

¿para qué la poesía,

si la poesía eres tú?

DESANDE

 

Foto propia

Mejor no vuelvas, a desandar los pasos;

nada asegura volver al lugar de donde partimos,

y fuimos felices.

Los caminos no son los mismos,

y las mujeres que amamos

mientras le dábamos vueltas a la vida,

sus bocas de besos dulces

son hoy un vaho de sepultura,

y a sus úteros,

otrora frescos

y silvestres como las amapolas,

ya no los agita el deseo.

Mejor no vuelvas,

quizás la casa donde naciste,

alli donde te escondías en la penumbra de los cuartos

cuando venían tus primas a desfogar los deseos,

quizás ya no esté.

Acaso mejor no vengas,

porque como todos los tuyos,

no seas más que un muerto,

al que se la ha olvidado liquidar los recuerdos

de la que fuera su vida

ENCONO

*Foto intervenida

Miro el espejo

y ahí estás

como si nunca te hubieras ido,

y el tiempo

se hubiera quedado detenido

en el azogue del espejo,

para que vivieras,

en una primavera perenne

de cristal,

mientras afuera,

mi alma se duele

y se conduele

en el encono de una espina

que no ceja y permanece

RUMBO

 

 *Foto de la web                                                                                                                                          

Qué tiene su voz que de canto se ha tornado en borrasca,
hay una locura en el tiempo que cambia las estaciones,
y allí donde anidaba el beso
pájaros negros picotean el corazón de los viandantes.
Qué tienen sus ojos que ya no dejan ver el mar,
cuencas vacías con la hiedra bordando odio en los bordes de la mirada;
Los relojes han parado las horas,
pero la existencia camina entre abrojos al abismo,
el amor se ha congelado como un terrón de azúcar
que se hace piedra.
El silencio se ha tomado las afueras,
y adentro el alma es una orquesta desafinada
que no encuentra paz ni sosiego.
¿Habrá mañana cuando el tiempo ha perdido sus códigos,
y como un barco sin astrolabio erra los rumbos?

Amor digital o de contactos

 

 Te extraño, le dice en el primer e-mail,que le envía, apenas arriba a ese paísito del archipiélago malayo, (del cual no puede pronunciar el nombre, porque se le enreda en la lengua ) y le habla ya de ausencias; después en skype, "siento que sin ti no soy", y le jura un amor eterno.

 Últimamente, blackberry en mano es un tren bala hablándole de compartir sus sueños con él, apenas termine la pasantía, allí en ese país horrible, a donde la FAO la envió, a diseñar y desarrollar una campaña de prevención natal, entre los nativos, que no lesione su sensibilidad moral y sus susceptibilidades culturales. 

 Pero, ahora es un silencio cerval. La mujer no vuelve a escribirle, ni a aparecerse por los chats, y en el "carelibro", que tanto frecuentaban. Ella lo ha eliminado definitivamente de todos los medios digitales, y él -lágrima perlada- sabe que tampoco es, ni lo fue contacto de su corazón.