De silencios y soledades

Esta soledad de alas náufragas,

en una hora en que sol se diluye

en la calle;

y las bocas se quedan mudas

adentro de las casas,

ante un mal presagio.

Un silencio lapidario lo puebla todo

Nadie habla,

y el alma retiene los suspiros,

presintiendo sobre el pecho los cascos

de la muerte.

Todo se ha callado,

hasta las hojas de los árboles

se han quedado suspendidas

en el aire,

para no despertar al silencio,

y que esta soledad

esté más sola.

*Foto propia: Piedecuesta, entre La sinfonía y Los ojitos.

CAMINANTE

 

*Foto intervenida

Cuántas veces nos asomamos a la ventana de la vida,

sin miedo a la hostilidad de las horas,

para construir los sueños,

como quien pega ladrillo a ladrillo las paredes de la casa.

Cuántas veces nos levantamos del suelo con la boca

hecha polvo,

aún con el dolor ardiendo

y lo esparcimos por los cuatro puntos 

cardinales,

para ganarle a la derrota.

Ahí vamos con Machado,

abriendo caminos,

con los ojos sembrados de amaneceres,

el aliento de un beso de mujer

en cada estancia,

un poema desgranando en las cuerdas

de una vieja guitarra,

historias de amor,

y el dolor de los humildes 

Tiempos justos

 

Foto intervenida de internet

Ha vuelto la mirada.

Atrás no queda nada,

hay que empezar a construir

de nuevo,

para que la vida vuelva

a tener razón,

en palabras justas,

pero nuevas,

en palabras capaces de hacer entender

el error y corregirlo;

en palabras que escuchen,

y se dejen escuchar,

como el beso que va y viene

abriéndose al amor

Mi patio triste

 

Abisales

 

*Foto propia

Ya no hay lunas en el cielo de sus ojos

una sombra agosta la mirada,

la guitarra ha rotos sus cuerdas

y se desangra como una llave rota,

el tiempo se ha partido en mil relojes,

y las horas no tienen sitio,

vagan alocadas,

desorientado el rumbo del amor

y los afectos.

El beso es una mueca marchita

en su boca de labios resecos,

y por un costado de su cuerpo

sube el dolor,

pellizcando como un hormiga

molesta la piel.

ES la hora de los ecos sin música

y retorno,

no hay el susurro de su voz

que aplacaba la angustia,

los caballos del amor que piafaban en su pecho

son un débil relincho de una pasión antigua

y el deseo que empujaban a vivir.

Se marchitan las horas

sin norte ni destino,

quizás venga un dolor más fuerte,

y ya nadie recuerde que fue feliz

y tiene una historia...

es que muere el recuerdo,

en este tiempo sin horas

en este limbo de la desmemoria

Luz

 

Poesía

 

*Foto intervenida

Revisando entre

papeles viejos,

encontré amarillenta,

ajada por el tiempo,

aquella servilleta de restaurante

donde te escribí alguna vez:

¿para qué la poesía,

si la poesía eres tú?

DESANDE

 

Foto propia

Mejor no vuelvas, a desandar los pasos;

nada asegura volver al lugar de donde partimos,

y fuimos felices.

Los caminos no son los mismos,

y las mujeres que amamos

mientras le dábamos vueltas a la vida,

sus bocas de besos dulces

son hoy un vaho de sepultura,

y a sus úteros,

otrora frescos

y silvestres como las amapolas,

ya no los agita el deseo.

Mejor no vuelvas,

quizás la casa donde naciste,

alli donde te escondías en la penumbra de los cuartos

cuando venían tus primas a desfogar los deseos,

quizás ya no esté.

Acaso mejor no vengas,

porque como todos los tuyos,

no seas más que un muerto,

al que se la ha olvidado liquidar los recuerdos

de la que fuera su vida

RUMBO

 

 *Foto de la web                                                                                                                                          

Qué tiene su voz que de canto se ha tornado en borrasca,
hay una locura en el tiempo que cambia las estaciones,
y allí donde anidaba el beso
pájaros negros picotean el corazón de los viandantes.
Qué tienen sus ojos que ya no dejan ver el mar,
cuencas vacías con la hiedra bordando odio en los bordes de la mirada;
Los relojes han parado las horas,
pero la existencia camina entre abrojos al abismo,
el amor se ha congelado como un terrón de azúcar
que se hace piedra.
El silencio se ha tomado las afueras,
y adentro el alma es una orquesta desafinada
que no encuentra paz ni sosiego.
¿Habrá mañana cuando el tiempo ha perdido sus códigos,
y como un barco sin astrolabio erra los rumbos?

Memorial

 

BREVIARIO

 

Foto propia intervenida

NEGACIONES

 

LUNA Y POMARROSAS

 

Tropiezos

 

*Foto intervenida

La eroticidad no se despoja de ti,

a pesar del espacio/tiempo diría Einstein. 

Aún tienes esa  bella cara de muñeca 

ingenuamente sensual de los primeros  tiempos. 

Se quedaron en ti,

como en la Monroe se quedaba el deseo perturbador

antes,

y después de los arrebatos de Arthur Miller por la diva

y el desahogo de los barbitúricos para espantar

el abandono. 

Contigo no tienen razón los relojes;

después de tantos años 

y sus arrugas de distancia vuelvo a verte,

y siento de nuevo ese fragor de tallo y hojas

abriéndose paso abajo del vientre

como en los primeros tiempos

ONÍRICAS

 

Hoy me han nacido plumas

y voy errando bajo un cielo

sin nubes

sin norte.

No importa a dónde ir,

sólo planear sostenido por el aire...

mañana quizás me salgan escamas,

y sea pez,

en aguas abisales,

gratificado de estar ahí,

en lo más profundo

en una placenta grata

de agua salada,yodo y salitre

Después no sé qué seré,

acaso un frondoso samán

que anide pájaros en sus ramas,

y arraigue en suelo fértil...

ya me salen raicillas,

y siento la humedad de la tierra,

voy buscando entre su carne,

sales y agualodos...

Ojalá llueva pronto

De ebria felicidad

 

DERELICTOS

A los desaparecidos que ahora vuelven de sus fosas

Se ha quedado enredada entre los naranjos 

tu voz

dolida de los muertos cercanos tan tuyos:

hermanos, tios, amigos 

que un día supiste que ya no estaban y no volverían;

pero la misma tierra los devolvió de sus fosas perdidas,

y ahora todo es un duelo continuo,

como si la felicidad fuera una palabra extraviada

del diccionario de la vida

Todavía...

 

*Plantilla propia

De corazones