Sartrianas

 

*Imagen intervenida

Me he quedado suspendido en su risa.

Cascabelea entre las estrellas de la noche,

y mi whisky en las rocas.

Tracy Champan se deja escuchar

en el minicomponente,

en un blues solo mío,

le traduzco a ella,

en el ensalmo de sus labios,

a punto del beso: 

"Cualquier lugar es mejor
Comenzando desde cero,
no tengo nada que probar

Tal vez hagamos algo.

Yo, yo mismo

no tengo nada que probar"

Y humedezco sus labios en un
beso-whisky
whisky-beso.
Como en el blues de Champan

quizás todo lo he probado
con yerros mayores

y aciertos menores,

o al revés
pero lo he probado.

Que vengan entonces

Ideas nuevas

desde otro costado de la vida
y la existencia,

sin la  premura de lógicas y premisas

Quizás me anime.

 

Pasión de vinilo

 

   Ella como la Maga de Cortázar, se moría por el jazz. Era su medida del amor. Le encantaban los vinilos. Se resistía al CD, y a las plataformas. Le quitan la magia al jazz, me decía cuando se tomaba un vino, y escuchaba al gran Sachtmo tocar su trompeta. Por eso, mantenía al pelo, un viejo equipo de sonido de esos de aguja. Ves, amor -me decía- se están poniendo de moda nuevamente los elepé, y sacaba de los estantes los álbumes de Duke Ellington, Louis Amstrong, y Billy Evans, y se ponía a escucharlos en su equipo de aguja, hasta que los vecinos del apartamento, se cansaron de la persistencia inmisericorde de sus vinilos de jazz, y llamaron a la policía, estamos mamados, llevamos noches enteras sin dormir, fue su queja y su condena.

    Hoy cuando vine a almorzar no estaba. Me había dejado una nota en esos papeles de esquela, pegado al espejo del baño: “me da mucha pena dejarte, pero encontré un hombre que me si me ama . Me acaba de regalar la colección completa de vinilos de Jaco Pastorius. Y tú que te empecinabas, en que era difícil de encontrarlos.”

 

Inventario

 

Alguna vez con sabiduría

alguien dijo al dejarlo todo en la vida:

"no me busquen en imágenes.

¡sólo mienten! "

Cuánta razón en sus palabras:

las imágenes solo

engordan la hipocresía humana

A mi que me busquen

en ese poema que nunca te di,

donde te decía:

"sin tu amor

soy como un marinero sin barco"

Fue el mismo poema que escribí

en una servilleta de restaurante,

y lo guardé en un libro viejo de Rimbaud,

junto a su verso:

"un beso muy pequeño

como una araña suave

correrá por tu cuello…"