Cerrazones

Sólo sé,

que hay momentos

en la punta del iceberg,

cuando la vida

es una nube densa

donde no hay rostros

dulces,

ni tiernos besos,

menos la memoria de una lágrima.

Es la hora de duras cerrazones

Huevos de ansiedad

He sentido

que la luna ya no era

mi hermana.

Que el sol se había

hecho noche,

que las palomas

volaban en un cielo

sin estrellas,

que las bocas

de los revólveres

vomitaban sus

balas de muerte,

y los niños,

jóvenes,

y viejos

rodaban de nuevo

a las fosas ya olvidadas.

!Qué terrible¡

la noche

sin candil,

y el viento frío

azotando las puertas

y ventanas de esta casa

poblada de ausencias

y en su ulular

un canto de hiena,

aria yerta,

que muerde adentro

como áspid inclemente.

Esta noche no hay

un

beso,

una

caricia dulce

que abrevie mi dolor,

espina en un costado,

que enerva con

ponzoña ,

el resto de este cuerpo,

hecho de nervaduras

simples y sensibles.

A la noche me asomo,

por una ventana de niebla

y no sé quién soy:

He perdido mi brújula

y astrolabio,

erro

por regiones sin contornos,

ilímites,

como esta angustia que pone

en mi alma,

huevos de ansiedad.

Ansiedades

Sólo notas

de silencio

de mudeces.

Pero

alguien se agita

en esta noche

sin luna

y,

sin estrellas:

vos que ansías

un beso mío,

como

yo el tuyo

Tan solas de vos

Te busqué

en la hoja de mis recuerdos

y no estabas.

Tampoco

aquella servilleta

donde escribimos

el poema

de nuestras pieles ardidas,

al alimón.

Tampoco estabas allí,

en el oscuro desván,

donde apretabas

tu boca contra la mía,

cuando necesitábamos

de unos besos,

que borraran las ansiedades

del día.

No te encontré

tampoco,

bajo la sombra

de la ceiba centenaria,

donde te abrazaba,

y beso a beso

te desnudaba

con afán,

buscando adentro de tus carnes

esa marmita

de calor de tu sexo,

que me hacía sentir vivo.

He entrado al viejo bar,

y ahí tampoco estabas.

Vacía está la barra

donde te sentabas,

y esperabas

a que llegara,

haciéndome un lugar al lado tuyo,

para cantar

con la melancólica guitarra

del barman,

la canción de Serrat,

que tanto nos gustaba:

"la mujer que yo quiero

no necesita

bañarse cada noche

en agua bendita..."

!Cómo me duelen las cosas,

tan tristes,

tan solas de vos¡.