INNOMBRABLE

Vendrán a rescatar tu nombre
las palomas,
de entre las fosas perdidas
para que la herida se cierre,
se suture la herida. 
El viento se detendrá en el olor
de los naranjos,
con alguna canción
suya de rebeldías,
desenterrada de allí,
de la tierra sin nombre,
donde antes de la muerte
fue la orgía de la carne
desgarrada,
de los huesos rotos

Foto de Artelista

En el día mundial de la poesía: Hago versos, luego existo

Escribo en los muros encalados

versos de dolor,

y el tiempo y la lluvia

oxidan en lágrimas de olvido.

Escribo

poemas de amor en páginas sueltas,

y el viento las levanta,

hojas ingrávidas,

beso tierno

a la hora de los enamorados.

Escribo en la corteza de las ceibas centenarias

la angustia de los muertos,

que no soportan en sus fosas

la desmemoria de los vivos.

Escribo poemas lacerantes

en los colgajos de mi cuerpo

y en el ardor de la piel me recuerdan:

hago versos, luego existo

.

Huevos de ansiedad

He sentido

que la luna ya no era

mi hermana.

Que el sol se había

hecho noche,

que las palomas

volaban en un cielo

sin estrellas,

que las bocas

de los revólveres

vomitaban sus

balas de muerte,

y los niños,

jóvenes,

y viejos

rodaban de nuevo

a las fosas ya olvidadas.

!Qué terrible¡

la noche

sin candil,

y el viento frío

azotando las puertas

y ventanas de esta casa

poblada de ausencias

y en su ulular

un canto de hiena,

aria yerta,

que muerde adentro

como áspid inclemente.

Esta noche no hay

un

beso,

una

caricia dulce

que abrevie mi dolor,

espina en un costado,

que enerva con

ponzoña ,

el resto de este cuerpo,

hecho de nervaduras

simples y sensibles.

A la noche me asomo,

por una ventana de niebla

y no sé quién soy:

He perdido mi brújula

y astrolabio,

erro

por regiones sin contornos,

ilímites,

como esta angustia que pone

en mi alma,

huevos de ansiedad.

Entre fosas

Sólo bastaron, las fosas que- forzados por las armas- ellos mismos tuvieron que abrir aquella noche en el suelo enlodado por la lluvia , y los certeros disparos en la frente, para sepultar sus sueños.

A los desaparecidos

La luna,

hoz ensangrentada en la noche.

Lo perros ladran

y el sonido seco de los disparos,

ya habla de las fosas de mañana.

El miedo tiembla

en las hojas de los árboles,

y en la piel de los insomnes

es una mueca

junta de horror y de tragedia.

Al alba,

tampoco cantan los gallos.

Tienen también miedo:

ésta tierra ya no es suya.