miércoles, 13 de mayo de 2026
LOS COLORES DEL MAR (Cuento corto)
Una y mil veces había soñado con el mar en su alma de niño; y se hacía la promesa de que algún día hundiría sus pies en sus aguas azules como veía que lo hacían los turistas en las películas y en la televisión; por eso no dejaba de fatigar a sus padres con la pregunta, ¿cuándo me llevarán a conocer el mar?
El día que se lo dijeron, se puso tan feliz, que todo el mundo supo que se iba a conocer el mar, y esa noche apenas pudo conciliar el sueño. Al otro día,emprendieron la aventura, en esos tours baratos a la costa norte del país, pero al niño no le importaba la incomodidad del destartalado bus. Entrada la tarde, pudo ver por primera vez el mar desde la carretera que rodeaba la bahía; pero, sintió una gran decepción: el mar que esta viendo no era azul, como lo había visto en las películas y la televisión, sino una lámina gris inmensa. Nada le dijo a sus padres de su desencanto, pues habían hecho un gran esfuerzo para concederle el deseo de conocer el mar, y no quería verse ante ellos, como un desagradecido
A la mañana siguiente, buscaron una playa limpia y segura, para bañarse, y para asombro del niño, observó que el mar estaba azul, y luego cambió a un color verde, y en el horizonte, espejeaba un amarillo con el brillo de un metal.
De regreso, su padre le preguntó si le había gustado el mar.
-Sí papá,me ha gustado mucho. El mar es un encanto de colores,
- ¿Cómo así, que un encanto de colores, hijo?
.- Sí, le roba los colores al arco iris para verse más hermoso que él
Foto de intervención
miércoles, 29 de abril de 2026
Abisales
*Foto propia
Ya no hay lunas en el cielo de sus ojos
una sombra agosta la mirada,
la guitarra ha rotos sus cuerdas
y se desangra como una llave rota,
el tiempo se ha partido en mil relojes,
y las horas no tienen sitio,
vagan alocadas,
desorientado el rumbo del amor
y los afectos.
El beso es una mueca marchita
en su boca de labios resecos,
y por un costado de su cuerpo
sube el dolor,
pellizcando como un hormiga
molesta la piel.
ES la hora de los ecos sin música
y retorno,
no hay el susurro de su voz
que aplacaba la angustia,
los caballos del amor que piafaban en su pecho
son un débil relincho de una pasión antigua
y el deseo que empujaban a vivir.
Se marchitan las horas
sin norte ni destino,
quizás venga un dolor más fuerte,
y ya nadie recuerde que fue feliz
y tiene una historia...
es que muere el recuerdo,
en este tiempo sin horas
en este limbo de la desmemoria
martes, 14 de abril de 2026
LA MÁS BELLA DE LAS LUNAS (Cuento)
Esa noche no la vieron salir, a pesar de que era plenilunio. Se cansó de vernos la cara de aburridos impenitentes, se le escuchó decir en el bar, al más viejo de los pescadores, mientras se bebía de una sola tirada un aguardiente de alambique artesanal.
Se fue con el sol esta mañana, le dijo una morena de ojos nostálgicos a su amante, mientras hacían el amor en un roñoso colchón de la casa de las alcahuetas; pero nadie se percató del niño que en la playa, llevaba colgada en la cola de su caballito de madera, a la más bella de las lunas.
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alambique,
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luna,
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lunes, 30 de marzo de 2026
Pretérito contra presente
Nada se queda en su tiempo,
el pasado siempre vuelve,
cuando menos se le necesita,
para molestarnos con el cuento
de que el pretérito ha sido mejor,
como si cada tiempo no tuviera
sus propias desdichas y venturas.
Y se presenta cuando más somos felices en el amor,
con la piel de aquella mujer que se escurría
bajo el frufrú de embrujo del vestido petirrojo
cayendo en la fría baldosa del hostal o del motel más frecuentados.
A veces casi logra convencernos,
con su falacia de piel y cópulas
de repetidas secuencias de mórbida mujer,
pero nada puede
ante las sensualidades presentes
renovadas
con la razón y con la vida.
*Foto intervenida de la web
Etiquetas:
erotismo sutil,
Pretérito,
razón y sensualidad,
recuerdos
jueves, 19 de marzo de 2026
viernes, 6 de marzo de 2026
Poesía
Revisando entre
papeles viejos,
encontré amarillenta,
ajada por el tiempo,
aquella servilleta de restaurante
donde te escribí alguna vez:
¿para qué la poesía,
si la poesía eres tú?
Etiquetas:
fotos,
papeles,
poema,
servilleta
lunes, 23 de febrero de 2026
DESANDE
Foto propia
Mejor no vuelvas, a desandar los pasos;
nada asegura volver al lugar de donde partimos,
y fuimos felices.
Los caminos no son los mismos,
y las mujeres que amamos
mientras le dábamos vueltas a la vida,
sus bocas de besos dulces
son hoy un vaho de sepultura,
y a sus úteros,
otrora frescos
y silvestres como las amapolas,
ya no los agita el deseo.
Mejor no vuelvas,
quizás la casa donde naciste,
alli donde te escondías en la penumbra de los cuartos
cuando venían tus primas a desfogar los deseos,
quizás ya no esté.
Acaso mejor no vengas,
porque como todos los tuyos,
no seas más que un muerto,
al que se la ha olvidado liquidar los recuerdos
de la que fuera su vida
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