Abisales

 

*Foto propia

Ya no hay lunas en el cielo de sus ojos

una sombra agosta la mirada,

la guitarra ha rotos sus cuerdas

y se desangra como una llave rota,

el tiempo se ha partido en mil relojes,

y las horas no tienen sitio,

vagan alocadas,

desorientado el rumbo del amor

y los afectos.

El beso es una mueca marchita

en su boca de labios resecos,

y por un costado de su cuerpo

sube el dolor,

pellizcando como un hormiga

molesta la piel.

ES la hora de los ecos sin música

y retorno,

no hay el susurro de su voz

que aplacaba la angustia,

los caballos del amor que piafaban en su pecho

son un débil relincho de una pasión antigua

y el deseo que empujaban a vivir.

Se marchitan las horas

sin norte ni destino,

quizás venga un dolor más fuerte,

y ya nadie recuerde que fue feliz

y tiene una historia...

es que muere el recuerdo,

en este tiempo sin horas

en este limbo de la desmemoria

LA MÁS BELLA DE LAS LUNAS (Cuento)

Esa noche no la vieron salir, a pesar de que era plenilunio. Se cansó de vernos la cara de aburridos impenitentes, se le escuchó decir en el bar, al más viejo de los pescadores, mientras se bebía de una sola tirada un aguardiente de alambique artesanal. 

Se fue con el sol esta mañana, le dijo una morena de ojos nostálgicos a su amante, mientras hacían el amor en un roñoso colchón de la casa de las alcahuetas; pero nadie se percató del niño que en la playa, llevaba colgada en la cola de su caballito de madera, a la más bella de las lunas.

Pretérito contra presente

Nada se queda en su tiempo,

el pasado siempre vuelve,

cuando menos se le necesita,

para molestarnos con el cuento

de que el pretérito ha sido mejor,

como si cada tiempo no tuviera

sus propias desdichas y venturas.

Y se presenta cuando más somos felices en el amor,

con la piel de aquella mujer que se escurría  

bajo el frufrú de embrujo del vestido petirrojo

cayendo en la fría baldosa del hostal o del motel más frecuentados.

A veces casi logra convencernos,

con su falacia de piel y cópulas

de repetidas secuencias de mórbida mujer,

pero nada puede

ante las sensualidades presentes

renovadas

con la razón y con la vida.

*Foto intervenida de la web

 

Luz

 

Poesía

 

*Foto intervenida

Revisando entre

papeles viejos,

encontré amarillenta,

ajada por el tiempo,

aquella servilleta de restaurante

donde te escribí alguna vez:

¿para qué la poesía,

si la poesía eres tú?

DESANDE

 

Foto propia

Mejor no vuelvas, a desandar los pasos;

nada asegura volver al lugar de donde partimos,

y fuimos felices.

Los caminos no son los mismos,

y las mujeres que amamos

mientras le dábamos vueltas a la vida,

sus bocas de besos dulces

son hoy un vaho de sepultura,

y a sus úteros,

otrora frescos

y silvestres como las amapolas,

ya no los agita el deseo.

Mejor no vuelvas,

quizás la casa donde naciste,

alli donde te escondías en la penumbra de los cuartos

cuando venían tus primas a desfogar los deseos,

quizás ya no esté.

Acaso mejor no vengas,

porque como todos los tuyos,

no seas más que un muerto,

al que se la ha olvidado liquidar los recuerdos

de la que fuera su vida

ENCONO

*Foto intervenida

Miro el espejo

y ahí estás

como si nunca te hubieras ido,

y el tiempo

se hubiera quedado detenido

en el azogue del espejo,

para que vivieras,

en una primavera perenne

de cristal,

mientras afuera,

mi alma se duele

y se conduele

en el encono de una espina

que no ceja y permanece