RUMBO

 

 *Foto de la web                                                                                                                                          

Qué tiene su voz que de canto se ha tornado en borrasca,
hay una locura en el tiempo que cambia las estaciones,
y allí donde anidaba el beso
pájaros negros picotean el corazón de los viandantes.
Qué tienen sus ojos que ya no dejan ver el mar,
cuencas vacías con la hiedra bordando odio en los bordes de la mirada;
Los relojes han parado las horas,
pero la existencia camina entre abrojos al abismo,
el amor se ha congelado como un terrón de azúcar
que se hace piedra.
El silencio se ha tomado las afueras,
y adentro el alma es una orquesta desafinada
que no encuentra paz ni sosiego.
¿Habrá mañana cuando el tiempo ha perdido sus códigos,
y como un barco sin astrolabio erra los rumbos?

Amor digital o de contactos

 

 Te extraño, le dice en el primer e-mail,que le envía, apenas arriba a ese paísito del archipiélago malayo, (del cual no puede pronunciar el nombre, porque se le enreda en la lengua ) y le habla ya de ausencias; después en skype, "siento que sin ti no soy", y le jura un amor eterno.

 Últimamente, blackberry en mano es un tren bala hablándole de compartir sus sueños con él, apenas termine la pasantía, allí en ese país horrible, a donde la FAO la envió, a diseñar y desarrollar una campaña de prevención natal, entre los nativos, que no lesione su sensibilidad moral y sus susceptibilidades culturales. 

 Pero, ahora es un silencio cerval. La mujer no vuelve a escribirle, ni a aparecerse por los chats, y en el "carelibro", que tanto frecuentaban. Ella lo ha eliminado definitivamente de todos los medios digitales, y él -lágrima perlada- sabe que tampoco es, ni lo fue contacto de su corazón.

Amor de cuaderno

 

MÁCULAS DE AMOR

 

Ahora la volvía a ver, después de que se le extraviara en ese laberinto de Minotauro, en que a veces se nos convierte la vida. Olía al peculiar perfume de azahar que, siempre emanaba de su pelo, como ramas de naranjo que le colgaran de las güedejas de su cabello. Leía uno de los cuartetos de Alejandría de Durrell (Clea), cuando sintió su presencia de azahar, y éste se le cayó de las manos. Entonces no le quedaron dudas de que ahora las páginas del libro de Durrell, como la última vez que se vieron cuando leía Los Autonautas de la Cosmopista de Dumlop y Cortázar, serían maculadas por los ardidos fluidos de amor de tanta espera.

EL MOTELITO

 

Memorial

 

CARABINA

 

*Foto de internet intervenida

Alcanzó a correr unas cuantas cuadras, con el balazo de la carabina en la cadera. Trató de refugiarse en el antejardín de una vieja casa que, aún se mantenía en pie, entre los frondosos rosales. Sintió la sangre que le escurría por la pierna, y le  empapaba el pantalón. Le molestaba el olor a sangre. La primera vez que recibió ese olor hostil, cuando en una de las operaciones, uno de sus compinches se desangró por un tiro en la femoral, casi se vomita. 

Ahora era él, el que sangraba, y repugnaba el olor de su propia sangre fluyendo como una llave rota, viscosa y detestable. Fue entrando en una especie de sopor y cayó de espaldas en el césped. Cuando sintió el frío de la carabina en la frente, ya tenía la mirada borrosa, pero creyó adivinar en el hombre de la carabina, un gesto de satisfacción,antes de que apretara de nuevo el gatillo.