DESANDE

 

Foto propia

Mejor no vuelvas, a desandar los pasos;

nada asegura volver al lugar de donde partimos,

y fuimos felices.

Los caminos no son los mismos,

y las mujeres que amamos

mientras le dábamos vueltas a la vida,

sus bocas de besos dulces

son hoy un vaho de sepultura,

y a sus úteros,

otrora frescos

y silvestres como las amapolas,

ya no los agita el deseo.

Mejor no vuelvas,

quizás la casa donde naciste,

alli donde te escondías en la penumbra de los cuartos

cuando venían tus primas a desfogar los deseos,

quizás ya no esté.

Acaso mejor no vengas,

porque como todos los tuyos,

no seas más que un muerto,

al que se la ha olvidado liquidar los recuerdos

de la que fuera su vida

CARABINA

 

*Foto de internet intervenida

Alcanzó a correr unas cuantas cuadras, con el balazo de la carabina en la cadera. Trató de refugiarse en el antejardín de una vieja casa que, aún se mantenía en pie, entre los frondosos rosales. Sintió la sangre que le escurría por la pierna, y le  empapaba el pantalón. Le molestaba el olor a sangre. La primera vez que recibió ese olor hostil, cuando en una de las operaciones, uno de sus compinches se desangró por un tiro en la femoral, casi se vomita. 

Ahora era él, el que sangraba, y repugnaba el olor de su propia sangre fluyendo como una llave rota, viscosa y detestable. Fue entrando en una especie de sopor y cayó de espaldas en el césped. Cuando sintió el frío de la carabina en la frente, ya tenía la mirada borrosa, pero creyó adivinar en el hombre de la carabina, un gesto de satisfacción,antes de que apretara de nuevo el gatillo.

BREVIARIO

 

Foto propia intervenida

Lágrima

 

 Foto intervenida propia

CIUDAD MUDA

 

Foto intervenida

Husmear en las grietas de la ciudad

si envejece la piel.

Ver como cae el zócalo del viejo teatro

a donde los novios buscaban los palcos

para reencontrarse en sus bocas,

en sus manos,

cuando se apagaban las luces

Mirar cómo la ciudad ha perdido su rostro,

en el derrumbe de las viejas casas,

aquellas que hablaban del amor a la madera

en las puertas

taraceadas por viejos artesanos.

La ciudad se fue quedando sin indicios

de su historia,

aquellos monumentos que hablaban de ella,

habitan el recuerdo.

La ciudad de ahora no habla,

híbrida de modas,

de arquitectura vacía,

monólogo de edificaciones,

calles donde nadie se entiende,

porque cada uno es un mundo,

y si hay lenguaje el del arma afilada,

(bájese del billo*, hermano)

o del fierro* que escupe la muerte,

(de algo hay que vivir, parce, así sea

matando)

Tampoco nada queda del sendero aquel

camino del salto de agua,

que caía hecha espuma,

sobre nuestros cuerpos desnudos

liberando el deseo

de las ataduras del pecado

*Billo: dinero

*Fierro: arma de fuego

Todas las reaccion

Para que venga la vida

Foto intervenida

Alcahuetas la luna y las estrellas

se ocultaron.

La noche vomitó una lluvia de sangre,

después  un silencio cerval 

en todos sus costados.

Pero sé que en medio de la pólvora

aún quedan el beso, 

un poema,

una canción,

tu alma de gorrión,

y un pedazo de cielo azul

en tus ojos

para que venga la vida

DE SOLEDADES Y SILENCIOS

 

*Foto propia Entre La sinfonía y Los ojitos. Piedecuesta 

Esta soledad de alas náufragas,

en una hora en que sol se derrite

y se diluye en la calle;

y las bocas se quedan mudas

adentro de las casas,

ante un mal presagio.

Un silencio lapidario lo puebla todo

Nadie habla,

y el alma retiene los suspiros,

presintiendo sobre el pecho los cascos

de la muerte.

Todo se ha callado,

hasta las hojas de los árboles

se han quedado suspendidas

en el aire,

para no despertar al silencio,

y que esta soledad

esté más sola.

CREENCIAS

 

*Foto intervenida

En la noche naufragamos de amor

entre pieles y sábanas sudadas;

y en el día un sol parece rescatarnos  a la vida

pero la muerte cabalga entre los sueños al albur,

como los dados tirados a la suerte,

sobre un tapete verde roído por el tiempo.

Siempre la muerte,

la implacable,

siempre la muerte,

la oscura,

poniéndole celadas, a la vida,

trampas de tigre mañoso al acecho.

Creemos llegar al alba -que es volver a la vida-

indemnes.

Ilusión vana,

el tigre ya nos ha devorado,

y sólo somos fantasmas

ambulando por la vida,

mientras nos acomodamos a la muerte

 

LA RAZÓN DEL ODIO (cuento corto)

*Foto intervenida

La mujer lo vio tras el amplio ventanal de vidrio del bar. Le había llamado la atención, la frase rotunda de alguien adentro, desafiante, "todos me valen verga". Era el mismo hombre, que tiempo atrás,  con su pinta de actor de cine de Hollywood,  le pintó pajaritos de oro, si se casaba con él, condenándola a la miseria y el fracaso, mientras él, se daba con su fortuna  esa vida que tanto le gustaba  de putas glamurosas, casinos de lavaderos de narcos, y  tragos en los bares más caros de la ciudad portuaria . Ella, hubiera querido que la bala que le destapó los sesos, no hubiera sido para él, de pronto para el barman, o algún desprevenido bebedor. Ahora muerto, cómo alimentar el odio, si odiarle era la razón de su vida

 

 

Saga

 

Foto propia intervenida

La noche como un ala de sombra membranosa

se cierne sobre las cúpulas

y tejados de la ciudad vieja.

Quién podrá cantar una balada de amor

o percutir un atabal de carnaval,

cuando el alma camina en el filo de una navaja

en la noche que comienza.

Quizás la luna que asoma timorata entre las nubes,

espante a las walpurgis de Malpaso,

y los gatos le agradezcan a su luz

que los viejos cuchillos

de empuñadura de pedernal,

no partan sus corazones

en el ritual vesánico que desata  

los jinetes de la muerte

LÁGRIMAS

 

*Foto intervenida

Quizás lloraste lunas de sangre,

y eso que eran tiempos donde los sentimientos

apenas se formaban en el alma;

pero ya estaba el dolor presagiando la muerte,

y sentías que el pecho se te oprimía,

y pensabas si

el ave,

el cervatillo,

el puma,

el junco,

el río

también sentían eso que adentro no sabías

explicar.

Hoy sabes que la muerte existe,

ese hueco donde no se está,

donde no hay beso,

ni la piel se acalora en la caricia.

Sabes que el puma se duele

en un rugido agudo,

cuando observa a los hombres

arrasando sus praderas;

y que las plantas lloran

lágrimas de goma,

cuando las apuñalan,

y descuajan sus montes;

y que los ríos envenenados,

exhalan su dolor anegando las tierras

más allá de sus orillas.

Quizás también sepas que debas detener

la barbarie,

cuando ves que nada le importa la vida

al capital lúbrico

La casa

 

*Foto propia

La casa se pobló de sombras,

de fantasmas

cuando se quedó sola,

a los niños se los llevó la peste.

Entonces cegamos la fuente de los pájaros

en el patio de las begonias

Clausuramos todos los cuartos

y dándonos el último beso,

nos encerramos a morir

tristemente de olvido

Desande

 

*Foto intervenida

Mejor no vuelvas, a desandar los pasos;

nada asegura volver al lugar de donde partimos,

y fuimos felices.

Los caminos no son los mismos,

y las mujeres que amamos

mientras le dábamos vueltas a la vida,

sus bocas de besos dulces son hoy vaho de sepultura,

y en sus úteros otrora frescos

y silvestres como las amapolas, ya no los agita el deseo.

Mejor no vuelvas a la casa donde naciste,

allí donde te escondías en la penumbra de los cuartos

cuando venían las primas con la alegría de los veranos

“a desfogar sus deseos espurios” (decían las maledicentes tías)

quizás el  implacable tiempo la haya hecho ruinas,

y una lágrima haga sombra en tus ojos

Acaso mejor no vengas,

porque como todos los tuyos,

no seas más que un muerto,

mal muerto,

al que se le ha olvidado matar la alegría de la vida

NADA

 

*Foto intervenida

Sé que al final vendrá la nada,
ya no importará el rostro.
será como despojarnos de la máscara de piel
con la que tantos papeles encaramos en la vida.
Cómo fingir,
esconder el odio,
el desamor
o el desdoro.
Ya no se es,
sólo se admite estar ahí,
en una nata de silencio.
La vanidades habrán perdido su oropel,
y el silencio imperará sus claves mudas,
como una sonata de calladas notas.
Quizás lo único que duela,
en la hora en que las palabras se queden sin eco,
es haber tirado los dados,
para desangrar el sueño de los otros,
matar la utopía

Una extraña mujer anda por el patio

Foto intervenida

No la sentí llegar, por la modorra que me había causado la tercera botella de aguardiente. Cuando el aguardiente se me hace dulzón, sé que estoy a punto de emborracharme, entonces me levanté de la mesa, a pesar de los ruegos de los amigos para que me quedara otro rato, pagué la ronda, y me aventuré calle abajo, a pesar del peligro que entrañaba transitar la Calle de las alcahuetas, a esa hora de la noche, de alta densidad de malandrines entrenados en  el raponeo de carteras, el cuchillo en la espalda, y no haga movimientos raros, hermano, porque le corto hasta el alma, en medio de los ventorrillos a lado y lado de la vía, y la hedentina de orines revenidos.

Una puta, a la que llamaban la cremallera, tenía en la mejilla izquierda una cicatriz larga y cosida tan burdamente, que le quedaron las huellas de la sutura como un cierre, me acompañó hasta uno de los caserones de la ciudad histórica, donde vivía.  ¡Doctor No es hora de andar por estos lugares tan peligrosos, en semejante borrachera ¡.

Era fuerte, y bonita a pesar de la cicatriz. Le había hecho un favor que me agradecía hondamente. Tenía un niño, al cual le bajé la fiebre una noche que llegó al hospital sin un peso, y el niño delirando: la gastroenteritis lo estaba matando. Se la combatí, por nada, por humanidad. Ni siquiera acepté su gratitud de una noche de cama. Me ayudó a entrar al cuarto, que tenía puerta a la calle, y se fue luego con la noche, que empezaba a ventear un frío glacial.

En la cama todo empezó a darme vueltas, hasta caer en un abismo de remolinos, y flotar, luego, en una nata de silencio. Sé que es una mujer, la que está aquí. Tiene los ojos almendrados, y me llama, para que la siga por los zaguanes del patio de geranios, nomeolvides, y begonias. La sigo como si levitara, pero lo más extraño, que no escuche el griterío de los grillos en el patio, y al mirarme en el alto espejo que cuelga encima del lavamanos, no me devuelva la imagen de mi cara

CRÓNICA DE SOMBRAS Y DELIRIOS

*Foto de intervención

Dicen que -prácticamente- lo cecinaste, porque la crónica roja, enfatiza que " tras incontables puntadas, le fue abriendo el pecho hasta desangrarlo", y eso no es asesinar sino cecinar con sevicia para causar dolor.

No te disculpo, ni tampoco te juzgo, siempre fuiste un ser dolorido. Hablas de tus razones para matar al hombre que amabas indeciblemente, de esa manera tan dura y cruel; pero tus razones, no son precisas, infieren los delirios de una mujer atormentada por un dolor de siempre, y tuviste que imaginarte que otra distinta a ti lo besaba como si fueras tú, y estaba dentro de él sin ser tú, para hundirle en el pecho tantas veces el cuchillo, buscando matar ese dolor que siempre te ha perseguido como una sombra lábil e indeleble.

Paradoja

PARADOJA (A los desaparecidos)

Hay un eco de   extrañas palabras

mientras la ciudad duerme.

Quizás alguien muere en un oscuro callejón,

después de un beso que sabe a mandrágora.

Es la ciudad incierta,

la de  changones escupiendo fuego,

marcando como un perro feroz,

un territorio de núbiles rameras,

de desechos humanos

olvidando la desgracia de vivir

en el vicio de la pipa letal.

Miento¡

la ciudad nunca duerme,

tragedia y  dolor son enemigos del sueño.

Mañana me levanto,

y la radio me amargará el desayuno con su titular:

"cadáveres de masacre en el Yuma",

luego,

cantará Celia Cruz , 

como si nada pasara,

"Todo aquel que piense que la vida es desigual, 
tiene que saber que no es así, 
que la vida es una hermosura, hay que vivirla"