Eran nuestros muertos*

Foto intervenida de internet

Dijeron que no eran nuestros muertos,

en este país de muertos sin nombrar,

y eran nuestros muertos,

muchachos de  barrio,

yo los vi caer

con una flor de sangre en el pecho

la esperanza rota

su protesta yerta ,

entre el tenebroso ulular de sirenas 

de los carros

policiales.

Eran muchachos de barrio

de la ciudad

yo los vi caer.

Dijeron que no eran nuestros muertos,

porque nadie dio la orden oficial de disparar,

y todos vieron las manos policías

engatilladas

restallar las balas en sus cuerpos,

antes de caer.

Eran nuestros muertos

yo los vi caer,

un nueve de septiembre negro

en una noche negra y larga

en la ciudad

*A los jóvenes que marchaban en la noche del 9 de septiembre en Bogotá, contra las masacres sistemáticas y otras indignidades del gobierno faccioso de Duque, y fueron reprimidos a bala por la policía

 

Ciudad gris

*fotos propias intervenidas de Bogotá. 1. Bogotá centro. 2. Escultura de Botero, entrada Parque Renacimiento



He vuelto a la ciudad,
a sus calles grises,
a sus nubes bajas 
amenazando lluvia,
siempre la lluvia
Hace mucho tiempo,
los de la conquista española 
un hombre vestido de cota,
después de sus matanzas de indios,
hizo pausa en el altiplano,
miró al oriente y vio con buen presagio,
Guadalupe y Monserrate,
los cerros tutelares de la sabana,
donde había hecho  pausa su cabalgadura, 
el Chorro de Quevedo
para fundar su ciudad,
ciudad como él, 
inundada hoy 
de rábulas, 
bribones,
y una fauna picaresca de presidentes 
y ministros ruines,
los ojos puestos en el 
soborno, 
la coima, 
el sobre, 
y en los sofismas jurídicos,
para robar sobreseguro el tesoro público,
y finiquitar  la tierra.
He vuelto a la ciudad,
gris como un funeral,
siempre de luto por un país de muertos,
donde la barbarie de las masacres,
se nos anuncia en la radio  cada día,
como quien oye llover
!Ay¡ esta ciudad de todos,
que reclama por los muertos de la tierra
la misma tierra que da poder para matar
!Hay que desalojar a indios, campesinos,
afrodescendientes de sus predios¡ 
vociferan desde sus sillas de poder
los ladrones de cuello blanco.   
Quien reclame la tierra 
para quienes  nacieron en ella 
gritan los matones  a sueldo 
!será hombre muerto¡
Ay¡ esta ciudad 
siempre  de paredes grises
de nubes grises, de grises nubes
!cómo cambiar su color triste
si los muertos no dejan salir el sol¡

Paradoja

PARADOJA (A los desaparecidos)

Hay un eco de   extrañas palabras

mientras la ciudad duerme.

Quizás alguien muere en un oscuro callejón,

después de un beso que sabe a mandrágora.

Es la ciudad incierta,

la de  changones escupiendo fuego,

marcando como un perro feroz,

un territorio de núbiles rameras,

de desechos humanos

olvidando la desgracia de vivir

en el vicio de la pipa letal.

Miento¡

la ciudad nunca duerme,

tragedia y  dolor son enemigos del sueño.

Mañana me levanto,

y la radio me amargará el desayuno con su titular:

"cadáveres de masacre en el Yuma",

luego,

cantará Celia Cruz , 

como si nada pasara,

"Todo aquel que piense que la vida es desigual, 
tiene que saber que no es así, 
que la vida es una hermosura, hay que vivirla"