Foto intervenida
Cuántas veces nos asalta ese vacío
de la ingravidez,
vamos tanteando las paredes como sombras ciegas,
los muros se esfuman a nuestros pasos,
los senderos se hacen humo
y hasta tus muslos de pentélico deseo
son solo bruma.
El tiempo se ha estacionado como un invierno largo
en la lluvia monocorde
que golpea los tejados.
Nada es cierto
en esta estación de mariposas transparentes
ni tu beso que muerde mi lengua,
ni mi palabra de atormentado poeta.
Nada vive
sólo este silencio sin amaneceres.
Alguien,
acaso un dios juguetón borró nuestros nombres
de la agenda de los tangibles,
y sólo somos un recuerdo,
que hace la memoria de sus propios recuerdos
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