ESA ERA MI MADRE

° Foto recuperada de baúles de recuerdos

Ella era como todas las madres,

con sus defectos y bondades

y así la quería.

Para qué idealizarla.

Sería como ponerle una cara

que no era la suya;

y a mi me gustaba como era

esa mamá de carne y hueso,

con sus sueños y pasiones enhiestas  

a la mirada del día para no desfallecer

en las estrecheces de apretar lo del pan diario;

y su cantaleta impajaritable

de radio mal sintonizado

para que fuéramos  buenos hijos.

Cuando la invadía la nostalgia

por su tierra banqueña,

se sentaba a cantarnos con mi papá al tiple,

en su voz de dulce mezzosoprano,

boleros que ella aprendió de niña

de los sextetos cubanos,

que aguas arriba del  río Magdalena

subían de Barranquilla  en los barcos de vapor

camino de Honda,

y hacían una parada en El Banco,

su tierra de duendes y brujas,

su tierra de  La  Llorona loca,

su tierra cuna de José  Barros  

compositor de la cumbia legendaria

La piragua.

¡Esa era mi madre!

 

 

SIN ESTRELLAS

 

Foto propia intervenida

Siempre lo veía pasar por mi puerta,

y quedarse mirando al fondo el patio

de la casa

con su chaqueta militar

desleída por el tiempo,

y tachonada de estrellas.

Quizás el olor peculiar de las pomarrosas

del patio,

le traía buenos recuerdos.

No ha vuelto a pasar por mi puerta.

Hoy alguien me contó,

que lo encontraron muerto,

y  no tenía sus estrellas de hojalata

 

BOLERO PARA UNA SAGA DE AMOR

 

*Foto intervenida

"Para que me sirve el alma /si la tengo ya amargada /si su vida idolatrada,/ por traiciones la deje...", el viejo bolero de Los Panchos suena como un eco interminable en el minicomponente. Y un frío helado, que entra por la ventana abierta y sin cortinas, se queda en el adusto piso, como una escarapela incómoda, pero al hombre, sentado en la mitad del cuarto en una silla roñosa, y con un revólver empretinado, parece no molestarle. Bebe como náufrago, a pico de botella, un aguardiente aniquilante, lo llaman "mataburros". Cuando el minicomponente, deja escuchar "para que sirve ser bueno,/ si se ríen en tu cara, /que me lleve la corriente, /que me lleve la corriente, /atrás no regresaré", el hombre como un resorte, se saca el revólver de la pretina, y aprieta el cañón contra su sien derecha. La mancha roja en el piso, nunca la pudieron borrar.

VAGABUNDO DE LA NOCHE

°Foto intervenida

Vagabundo de la noche
me emborracho de estrellas y de lunas.
En algún bar de la ciudad
desteñido por el orín del tiempo,
habrá en la barra un lugar
para beber una cerveza.
Una mujer de ojos sin destino
quizás me hable de aventuras de amor
en las Islas Caimán,
en las Azores.
Me mirará con sus ojos que no miran,
asombrada de que Bob Marley
aún suene en la rocola
("tú dices que amas la lluvia,
Sin embargo usas paraguas
cuando llueve..." *),
se bajará de la barra con la música adentro
del raggae,
me tenderá las manos
y bailaremos con espasmos
sensuales en crescendo
Quizás la luna amanezca con nosotros,
entre por la ventana del árido motel,
y el Bob Marley de mis adentros,
le diga a la mujer que me mira sin mirar:
déjame estar entre tus piernas,
que se mueren de frío las mías. 

*Traducida de la canción original

Sus tardes de melancolía

 

Foto intervenida

¡Cómo amar la melancolía de  sus  tardes!

cuando se hace distante como un abismo,

su beso se congela,

y su cuerpo se aparta en una torre de cristal.

Me duelen sus ojos absortos

en un mundo que no siento mío.

Está ahí en su silencio eterno,

muda de palabras,

al borde de un hoyo negro,

al que siento,

saltará sin que pueda mover un dedo.

¡Cómo amar la melancolía de sus tardes!

cuando ya no es mía,

y empiezo a extrañar sus  

dulces besos

ardidos besos

en mis labios a la espera,

y la piel húmeda de agua y sal de su cuerpo,

exhalada en un trópico de clímax y  ayes

desmayados.

!Cómo amar la melancolía de sus tardes¡

 

CREENCIAS

 

*Foto intervenida

En la noche naufragamos de amor

entre pieles y sábanas sudadas;

y en el día un sol parece rescatarnos  a la vida

pero la muerte cabalga entre los sueños al albur,

como los dados tirados a la suerte,

sobre un tapete verde roído por el tiempo.

Siempre la muerte,

la implacable,

siempre la muerte,

la oscura,

poniéndole celadas, a la vida,

trampas de tigre mañoso al acecho.

Creemos llegar al alba -que es volver a la vida-

indemnes.

Ilusión vana,

el tigre ya nos ha devorado,

y sólo somos fantasmas

ambulando por la vida,

mientras nos acomodamos a la muerte

 

CUENTO CON CANCIÓN DE SABINA

 

*Foto intervenida

Sé que te quedaste mirándome, como quien escarba en la mirada del otro indicios o señales que te digan que es a quién recuerdas o buscas, después de esos avatares que llevan a desjuntar el amor, como decías cuando parejas amigas tuyas, se distanciaban. Creo que cada uno, por ese pacto de no invadir los espacios del otro, nos fuimos llenando de razones para separarnos sin heridas. Ahora estabas ahí, al otro lado de la calle misma, donde hubo la emoción del primer beso, después de una noche de copas y canciones de Sabina. El bar ya no estaba, pero creo que como yo recordaste la canción, "Sentados en corro/ merendábamos besos y porros/y las horas pasaban de prisa/ entre el humo y la risa", porque se te ensombreció la cara, pero no el corazón, pues seguiste adelante.