Felicidad la mía

 

Felicidad la mía,

 cuando me mira bajo la sombra de sus pestañas,

anunciándome entre profundos suspiros

la epifanía de su dulce beso

beso tierno.

Felicidad la mía,

la de aquellas horas de la brisa fría que eriza

la pelusita de sus brazos,

y ella se aferra aterida buscando calor

en mi cuerpo

Felicidad la mía,

en esa hora del bar,

entre cervezas,

y el susurro Natalia Lafourcade:

“Si yo encontrara un alma como la mía

Un alma que, al mirarme, sin decir nada

Me lo dijese todo con la mirada”

Felicidad la mía

cada vez que se me viene un verso a la cabeza,

y en acordes me dice la guitarra

cuán vivo estás, cuánto existes.

Felicidad la mía, y la de ella,  

llegar al alba con las sábanas empapadas,

y los gallos cantando,

epinicios de nuestro amor

epinicios del amor  nuestro

*Foto intervenida

 

 

LA RAZÓN DEL ODIO (cuento corto)

*Foto intervenida

La mujer lo vio tras el amplio ventanal de vidrio del bar. Le había llamado la atención, la frase rotunda de alguien adentro, desafiante, "todos me valen verga". Era el mismo hombre, que tiempo atrás,  con su pinta de actor de cine de Hollywood,  le pintó pajaritos de oro, si se casaba con él, condenándola a la miseria y el fracaso, mientras él, se daba con su fortuna  esa vida que tanto le gustaba  de putas glamurosas, casinos de lavaderos de narcos, y  tragos en los bares más caros de la ciudad portuaria . Ella, hubiera querido que la bala que le destapó los sesos, no hubiera sido para él, de pronto para el barman, o algún desprevenido bebedor. Ahora muerto, cómo alimentar el odio, si odiarle era la razón de su vida

 

 

MEMENTOS

 

Volví después de muchos años,

 de noche,

allí estaba la casa

y el andén donde de niño

me tendía a coger las estrellas,

con la red de mis manos

pero ya no había estrellas,

una nata ceniza de humo,

había borrado su cielo limpio,

claro.

Entré a la casa

y los cuartos que la recordaban,

 ya no huelen a agapantos

era ella quién los regaba.

*Foto propia intervenida. Piedecuesta.

 

Lluvia y charcos

*Foto intervenida

En la lluvia me reencuentran sus besos

o su mirada de ángel caído

cuando me  apoyo en una terneza suya,

para no morir en la temprana niebla

después del alba.

Llueve.

Y ahí me veo en los charcos que, quedan en la calle

cuando se aquietan las aguas

y sus pupilas abiertas al amor  

me empapan de  afectos y suspiros

reparando el corazón roto

y el alma deshecha de angustia

 

 

OTROS TIEMPOS

Foto intervenida

Fueron otros tiempos

distintos a la épica del  narciso guerrero,

que vivía para su propia gloria

de escudos pulidos como el sol,

y lanzas suntuosas de bruñidos metales

a la hora de los honores.

Fueron otros tiempos,

de guerreros cazados

con la vida,

el amor,

del mundo hecho por todos

y la garganta encendida en el guaro,

para cantar con Jara,

en noches sin luna:

"Te recuerdo Amanda /la calle mojada/ corriendo a la fábrica..."

o con Guarany:

"Si se calla el cantor calla vida... de que sirve la vida sin el canto";

tiempos del mayo 68:

“Seamos realistas, hagamos lo imposible”,

Fueron otras calendas

de sueño vivo,

porque al corazón lo tatuaba la utopía

de un mundo sin fronteras.

Hoy ni guerreros narcisos,

ni utópicos guerreros,

solo la competencia y el mercado

lamiendo el corazón del dólar

UTOPÍA (AL POETA ARGENTINO, JUAN GELMAN

 

Foto intervenida

Hoy la miro desde tantas grietas 

y roturas.

La vida no es un llano,

donde respirar no fatigue.

Cada recodo tiene un sello de torre almenada de amores 

y luchas siempre vivas;

muñón descabalado por el tiempo y la lluvia

que amenaza   ruina.

Cuánto se construye¡,

cuánto se levanta ladrillo a ladrillo

o se viene abajo por la piqueta de los zapadores

que destruyen los sueños y utopías.

Pero ay¡ 

la utopía se agarra de donde pueda

-a pesar de las jaulas-

para hacerse  ala

en una bandada de pájaros

Añoro la utopía fluyendo contra los tropiezos,

como  un río  que no se enreda entre

las piedras,

y las rebasa.

Ella  nombra los caminos que hay

-debidamente- que recorrer,

para la vida justa,

y señala allí,

donde el pan amasa sonrisas

y le pone mordazas a la muerte.

Yo la miro desde las muescas

hechas en las paredes de la casa,

señales de la existencia que no claudica

 sueño impenitente de construir con todos

los caminos de  esperanza y de vida.

Y a pesar de los golpes,

traspiés,

 caídas,

el amor  espiga

cada siembra 

cada beso

para que la mesa  esté  servida de pan para todos

algún día

 

INGRÁVIDOS

 

Foto intervenida

Aletea la brisa

en el abrazo

de nuestros cuerpos,

en esa hora

en que el sol cierra sus párpados

tras una nube fugitiva,

y soñamos a juntar el alma

en cada beso dulce.

Hay una eternidad,

que sólo la rompe

el vuelo de los pájaros

buscando sus granos de centeno

en el piso de la vieja calle

donde somos etéreos.