Libre como el viento

 

ECO

 

Foto ptopia, Museo de arte modeno, Ramírez Villanizar, Pamplona, Colombia (norte de santander

Eco de su dulce voz que se repite en las grietas

de la vieja ciudad,

como un fino puñal que hiere de felicidad la memoria.

No está,

es el viento que se ha quedado con su habla de sirena

citadina,

y me fuerza a buscarla en la barra de los bares

donde cantábamos con Sabina

“mi corazón de viaje

de un pasado bucanero

de un velero al abordaje

de un no te quiero querer”

La vieja ciudad huele a ella,

como una flor que hubiera abierto

su sexo,

a los aromas del deseo,

desparramándolos por la piel de las piedras

y los muros,

como una bella maldición

Noche de menguada luna

La noche es una herida.

Sangra en la hoz de la menguada luna

que desgarra el canto de las lechuzas,

y degüella en el patíbulo de las ceibas,

la garganta de grillos enloquecidos.

Un viento helado galopa en el doble filo

de cuchillos que congelan el miedo en la piel.

Por eso,

un silencio de piedra se hace señor de los recintos,

las hojas de los almendros tiemblan dóciles

con el vaho de brisa ,

y el mirto desprende un olor fúnebre,

que se queda en la piel,

hostil y persistente.

Corre la tensión,

y una angustia que no tiene sosiego,

a la espera del balazo,

que agriete la noche,

con el primer !ay! de muerte.

Hay...

Hay retazo de nube que guarda su presencia en cada pensamiento;

hay un aroma suyo que esparce el viento entre las ceibas;

hay un sol de los venados que asoma sombras en sus ojos;

hay un costado del dolor que es su olvido.

Agonía

Corre el viento
fuerte,
en esta noche de luna sin ángel.
Ulula contra la vieja puerta
de roble de la casa,

trayéndome las notas sordas

de tu agonía