VUELO DE PÁJAROS

Han clausurado la puerta

que da al patio de la vieja casa.

Tras cristales aún se ve la fuente,

después de tantas telarañas zurcidas

por el tiempo.

Y en la nostalgia la sombra de

su pelo

hecha de silencios;

y sus labios húmedos -a pesar de los crudos

veranos- abiertos siempre al beso.

Sí. Aún está la fuente

de piedra sin labrar

de donde rescataba los pájaros náufragos,

que en los torrenciales inviernos,

caían en la pileta empapados por la lluvia.

¿A dónde hoy los pájaros?

¿A dónde la humedad de sus labios?

Foto propia intervenida

s

CÓMO DECIRTE

 

*Foto intervenida

 

Quise decirte que a pesar del crudo verano,

los pájaros aún bajan a beber en el patio,

el agua que escurre de las macetas de geranios,

claveles y siemprevivas.

 

Quise decirte que a pesar del calor que ahoga el alma,

de vez en cuando corre una brisa

peinando la montaña

olorosa a matarratones,

arrayanes a menta fresca

 

Quise decirte que en esta ciudad

donde han muerto los espejos,

de vez en cuando me miro en los ojos

de una cara conocida,

y somos una felicidad perdida.

 

Cómo decirte tantas cosas,

que quisiera decirte,

sí ahí donde  estás

no te llega el eco de mis palabras,

y eres sólo una sombra

una sombra perdida

entre las sombras

CEIBA, MI TIERRA

 

Alguna vez soñé

te soñé

como una ceiba frondosa

de amor  

y  sombra.

Y lo que más me gustaba 

era escuchar el canto de los pájaros

 despertando en las ramas de tu pelo,

la madrugada

*FOTO PROPIA INTERVENIDA

 

Vuelo de pájaros

*Foto propia intervenida

Han clausurado la puerta

que da al patio de la vieja casa.

Tras cristales aún se ve la fuente,

después de tantas telarañas zurcidas

por el tiempo.

Y en la nostalgia la sombra de su pelo

hecha de silencios;

y sus labios húmedos

-a pesar de los crudos veranos-

abiertos siempre al beso.

Sí. Aún está la fuente de piedra sin labrar

de donde rescataba los pájaros náufragos,

que, en los torrenciales inviernos,

caían en la pileta empapados por la lluvia.

¿A dónde hoy los pájaros?

¿A dónde hoy sus húmedos labios?

 

De silencios y besos

*Foto propia



La casa se ha cerrado 
en una concha de silencios,
que enmudece el ruido de las cosas al caer,
cuando viene la noche,
después de los soles desnudos
descargando sus hervores de luz
en el patio,
donde aún la fuente respira vida
en los cientos de pájaros  picoteando 
el agua a libertad,
sin el espanto de los pasos
de otras veces de otros días.
Desde el zaguán, 
en esta soledad de presencias,
cuando la palabra se atasca, 
se hace un nudo en la garganta,
algo queda:
ver cómo espigan los geranios,
en los tiestos de barro
y la alegría de las begonias 
extendida en los maceteros 
por la brisa de la tarde. 
En la noche desbordando las ventanas
vuelan los suspiros,
y los besos se juntan
conjurando el miedo,
la angustia 
el espanto de esta soledad
sin estar solo:
es que más pueden la vida 
y el beso

LA MAGA QUE TODOS LLEVAMOS DENTRO

*Foto intervenida

Siempre habrá una Maga, como la de la Rayuela en nosotros. La veremos un día despistada, con el pelo rebelde en la cara, caminando por una calle náufraga de señales, y nos iremos tras ella, conversando de lo fresca que está tarde (ayer el calor era insoportable), y sabremos que vive en un apartamento que amenaza ruina; pondrá unos discos del gran Satchmo, nos hablará de El perseguidor de Cortázar, y entrada la noche, ella preparará un tinto, mientras parlotea de un rincón de la ciudad donde los pájaros mueren contra los ventanales, entonces nos daremos un beso, y seremos ya, parte de su juego, ese juego interminable de jugar a reencontrarnos en la excusa del azar o la coincidencia, por esos lugares que ella demarca como suyos, productos de su amor por la ciudad, porque más ha podido esa manera silvestre, natural y salvaje de amarnos, ella desandado nuestros pasos, nosotros desandando los de ella

Un 14 de febrero 1984 murió, Julio Cortázar en París, enterrado en Montparnase. Y, la mejor manera de recordarlo, debe ser a través de la legendaria y perenne,  Maga.

Bienvenida la lluvia

Ha vuelto la lluvia.
La tierra seca
la pedía a montones.
Entre la grietas de su piel levantada 

como una costra infesta,
la veo correr restañando las heridas.
Mañana los árboles tendrán alas de pájaros,
y las bocas de las mujeres 

tañirán flautas dulces 

de la  montaña florecida

Presagios

A tus costas de ensueño

mujer,

arrimo mis veleros.

En tierra firme

cantos de pájaros dormidos

presagian tus edenes.