*Foto intervenida
Tu voz es un eco repitiendo
un dolor impreciso.
Quizás mañana quieres ahogarlo en la arena
mientras cavas tu propia tumba
Y cómo recobrarte,
de esta pesadilla que ensombrece el alma
sí de tu boca brotan rupestres las palabras
estrellándose contra las piedras del camino,
los arrecifes de los piélagos
las nubes hechas lluvia,
dejándonos
sin indicios,
sin señales
de cómo llegar a tu destino
de arena y sales de tormenta
*Foto del álbum familiar intervenida
De niño lo veía enfundarse los domingos en sus zapatos de cuero, brillantes como una charola, en sus pantalones de tirantes que le realzaban la línea de los pliegues, en la camisa blanca almidonada, la corbata de cuadritos, y el saco que le planchaban con amor, las manos esmeradas de mi mamá.
Adoraba los domingos, porque mi papá, en ese pueblo de piedra donde vivíamos, no nos asustaba con el cuento de que a los niños callejeros, se los robaban los fantasmas de los indios guanes o el calingas, un viejito baldado, que cargaba en un costal viejo, todo el mugre del pueblo para su casa, y nos llevaba donde Crisanta la vecina (tenía una tienda esquinera) a beber el masato más sabroso del mundo. Luego cogía calle abajo, por los lados de la casa cural y la catedral donde vivíamos, en busca del único billar del pueblo, en la plaza principal, en ese pueblo de piedra donde tuvimos tantos sueños de niños.
ESe era el papá que me gustaba, bueno y siempre me gustó. No el de la cara adusta, severa de secretario de alcaldía que se ponía cuando entraba a la oficina, por los pueblos donde anduvo ganándose el pan, leyendo montones de papeles de demandas, memoriales, sumarios e infolios. Aunque ahora comprendo, que en un despacho público, donde tenían que dirimir algunos problemas civiles, penales y administrativos, que en esos tiempos, no trataban los jueces, y la ley los dejaba en manos de los alcaldes, para que los resolvieran y estos por ignorancia supina, se los chutaban a sus secretarios, no era extraño que me dijera una señora, alguna vez, en una serenata, ya subida de tragos, "su papá en la oficina era un revólver, pero por fuera relindo. ¡Cómo cantaba¡."
Yo me quedo (y mis hermanas también) con el papá, que se quitaba las arrugas de autoridad, desfruncía el ceño, descolgaba el tiple, y calentando la voz con la gravedad de un Facundo Cabral, se juntaba con Expedito Santos y su guitarra, a cantar a dúo, ese bambuco telúrico de José A. Morales, El delantal de la china, o ese bolero inmortal, que puso en boga, el Trío Los Panchos: Cosas como tú, que a mi mamá le debía recordar alguna serenata significativa de novios porque la cara se le ponía color de rosa.
!Viejo!, ahora sé de dónde me vienen esas ganas de cantar recio, o las de mis hermanas cuando las coge el trago y la nostalgia, esa que hace de los ojos un aguacero de lágrimas
Foto intervenida
Una grieta en el alma
mientras cunde el dolor
por la ciudad devastada.
El amor se ha hecho humo,
puede más la ambición,
ya las bocas que cantaban canciones
dulces,
libres,
sin amarras
han sido silenciadas.
La ciudad arde en la indolencia,
no se habla del beso,
ni de la caricia que despierta
en el otro lo humano.
Todos
compiten,
escalan,
trepan,
en el clásico arribismo,
hiedras pudriendo la piedra
limpia,
echando abajo las canciones
de libertad,
aquellas que hablaban de un afecto,
de un amor bajo la luna,
de la construcción de nuestro sueño
del sueño de todos.
Quizás mañana me mire en tus ojos,
y no esté en ellos
sólo serán ojos ciegos
al mismo amor,
a los sueños mismos.
Lo vimos como fue hundiéndose en un abismo de inefable dolor. En las noches, aislándose en el rincón más oscuro y solitario del bar, bebía el aguardiente más fuerte del lugar; buscaba quemar la pena de lo que él -a quien nunca se le escuchó decir una palabra sucia- llamaba perfidia.
“No me hablen de ella...
si vivo en sus besos un mundo mejor,
las cuatro paredes que encierran mis horas
son en su ternura un nido de amor.
No me hablen de ella...
porque es un pedazo de mi corazón,
la quiero y si un día precisa mi sangre,
mi sangre y mi vida por ella la doy.
No me digan nada, no manchen su nombre,
mañana es la vida, ayer se pasó.
Si errar es humano, nos dijo el poeta,
perdonar es divino y esa es mi razón.
Ella es el puñado, mi credo y mi fe.
Por ella yo errante gorrión callejero
al besar su boca la jaula busqué.
*NO ME HABLEN DE ELLA
Letra de Jorge Moreira
Música de Jorge Moreira
Imagen intervenida
Desde aquí donde
no la tengo,
busco en los
nardos el olor
de su cuerpo de
madrugada.
Aún la brisa del
alba
no olvida la
fragancia a limonero de su pelo.
En la antípoda en
que está,
quizás ya haya mirado esta luna,
tan llena de luz
como sus ojos,
en el asombro de la vez primera
de su gruta rebosada
de humedades.
Sé que volverá cuando ya me extrañe.
Dejaré la puerta abierta,
para que entre
como una brisa grata
a entibiar las sábanas
en la piel de la
noche.
° Foto recuperada de baúles de recuerdos
Ella era como todas las madres,
con sus defectos y bondades
y así la quería.
Para qué idealizarla.
Sería como ponerle una cara
que no era la suya;
y a mi me gustaba como era
esa mamá de carne y hueso,
con sus sueños y pasiones enhiestas
a la mirada del día para no desfallecer
en las estrecheces de apretar lo del pan diario;
y su cantaleta impajaritable
de radio mal sintonizado
para que fuéramos buenos hijos.
Cuando la invadía la nostalgia
por su tierra banqueña,
se sentaba a cantarnos con mi papá al tiple,
en su voz de dulce mezzosoprano,
boleros que ella aprendió de niña
de los sextetos cubanos,
que aguas arriba del río Magdalena
subían de Barranquilla en los barcos de vapor
camino de Honda,
y hacían una parada en El Banco,
su tierra de duendes y brujas,
su tierra de La Llorona loca,
su tierra cuna de José Barros
compositor de la cumbia legendaria
La piragua.
¡Esa era mi madre!
Siempre lo veía pasar por mi puerta,
y quedarse mirando al fondo el patio
de la casa
con su chaqueta militar
desleída por el tiempo,
y tachonada de estrellas.
Quizás el olor peculiar de las pomarrosas
del patio,
le traía buenos recuerdos.
No ha vuelto a pasar por mi puerta.
Hoy alguien me contó,
que lo encontraron muerto,
y no tenía sus estrellas de hojalata
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