El tren de la medianoche

EL TREN DE LA MEDIANOCHE

Era un sueño casi persistente: no podía tomar ese tren de medianoche, porque llegaba, siempre tarde a la estación. A pesar de que era un sueño, se sentía molesto porque le intrigaba la incógnita de no saber a dónde conducía ese tren nocturno. Se propuso, así fuera un sueño, intervenirlo, para eludir los obstáculos que le impedían llegar temprano a la estación. Leyendo unos incunables medievales, que un tío suyo, -alquimista y esotérico- había heredado de sus abuelos (vinieron a América huyéndole al desenfadado fascismo de Benito Mussolini), encontró que los sueños podían manipularse con el deseo; y esa noche no pensó más que en tomar ese tren a como diera lugar, así fuera un sueño, y con el deseo a cuestas , como quien se seda a cuentagotas, se fue quedando profundo, y se vio en el sueño anticipándose a la salida del tren, sentado en la banca de espera de la estación . Lo que nunca supo, cuando se subió, es que el tren tenía como destino la muerte.

Saga

Saga

Anduvo los caminos que unen y desunen las antípodas,


trepó los montes altos del mundo por las gargantas más 

profundas,


se paseó por los mares del Caribe escanciando en cada 

puerto,


el ron más bravo y añejo de las destilerías sin código de 

barras.

Cada puño suyo en Harlem, derribaba como un castillo de 

naipes

una fila de negros.

Su falcada curva en Le Havre, puso en fuga a los pavorosos 

chinos que se ganaban

la vida,

cobrando a cuchilladas el tránsito por el Canal de la Mancha.

Aún las putas de Kingston guardan en las buhardillas   

las sábanas  

de sus noches prolongadas de amor y ron.

Él que todo lo pudo en la vida en su arrojo y temeridad

ahora llora sobre una cuerda floja, 

puesta en un abismo

la traición de una mujer.

Arados

      

Siento su presencia

hecha lama en la piedra que antes

era abrupta,

se pega y devora el mineral

como larva hambrienta;

el agua lame la herida 

y la cierra,

pero más puede el dolor,

abriendo surcos en el alma

con un arado de espinas.

Grieta

Grieta

El alma como un barco enloquecido
muerde en sus costados
los arrecifes,
y el frío y la tormenta
hielan el velamen y  sus arboladuras.
Todo se hunde
mientras alguien ríe
tras la máscara de la comedia

Lunas marchitas

Lunas marchitas









Cuántas lunas caminaron
abriendo caminos en la noche
arando la esperanza
donde el amor no fuera
el desabrido beso que paga el capital
y si la mesa servida
para todos.
Cuántas lunas caminaron para que el sueño
fuera roto por el fuego,
y los huevos de la muerte
mataran la ilusión del mundo nuevo

Preludio del desamor

PRELUDIO DEL DESAMOR 

Antes del estallido seco del disparo, y  del estropicio del hombre cayendo sobre un mar de cartas ensangrentadas, se escucha en la voz de Lavoe:

"De que tamaño es tu amor,
cuánto vale para mi si tuviera que comprarlo
y haber perdido la opción. 
Anda y dime por favor cuanto vale una ilusión aunque sea para vivir."

Quizás...

Quizás aún haya razón
para el amor
a pesar de la linfa rota,
que despeña en el abismo la vida.
Acaso haya un beso
que de labio en labio
recobre la esperanza
y espante la muerte.
Quizás broten en el cuerpo
yemas de ramas extendidas
en el camino de las nubes,
y traigan la lluvia
para lavar las heridas.
Un pájaro con ramas en el pico
construirá su nido
señalando que vendrán nuevos tiempos
si se diluye el odio en el pan candeal,
y se juntan las manos
para amasar la vida