Souvenir

Supe que era ella, cuando dobló la esquina del bar donde los viejos marineros, se sentaban entre rones, a nostalgiar amores tormentosos y aventuras de puñales. Era ella, olía a ese tufillo silvestre de la última vez, cuando hicimos el amor en la casa de balcón de las alcahuetas, que daba a la bahía, y amaneció y ya  no estaba. Solo su pantaletita de Victoria Secret en la cama, para que nunca la olvidara.

Angustia

Hay  angustia en los pechos.

Latidos de piel percutida en lo grueso de la noche 

rompen la nata del silencio.

!Cómo detenerla¡ si agita impertérrita las arterias,

y en cada tumbo el corazón es un tan tan, de acumulados miedos.
Los besos se congelan en el vaho frío de las bocas,
y la palabra de amor se hace nudo en la garganta.
Las manos siempre abiertas al  deseo de la piel, han perdido la memoria.
Agazapados en el miedo,
escuchan quebrar  las ramas y las hojas;
avanzan los pasos de la muerte,
camuflada en una  noche sin luna,
en una noche de niebla..
Agazapados en el miedo,
sólo esperan los guadañazos,
qué teñirán de sangre los cantos de gallo 
hasta el alba.

Amor de puta

Cuando se lo contaron, pensó que moriría. Su hijo, enamorado de una de las putas del bar La herradura, lenocinio de mala muerte; eso si  muy bonita la condenada, y buen polvo doña Márgara, le confesaba el Pitufo, un moreno diente de oro, que se ganaba la vida pitando partidos de fútbol, y sacándoles la plata a las  guarichas, con el cuento de darles protección. Doña Márgara, no veía la hora, en que su hijo llegara a la casa, para acusarle las cuarenta, me va oir, que no van a quedarle ganas de volver con esa mujer. No lo dejó llegar a su cuarto, y entre el pasillo y la sala , se lo dijo con un acento erizado de ironía y reproche:

-Cómo se te ocurre enamorarte de una puta, hijo ?-

Y, él sin asomo de duda, seguro como un puente de hormigón:

-Si se le da amor a un perro, por qué no a una puta? Y, siguió de largo, dejándola con el rabo entre las piernas.


*A La Malquerida que en uno de sus posts, me dio pie para escribir este cuento.

La ciudad duerme

LA CIUDAD DUERME

La ciudad duerme como un borrón entre la niebla,

detenida en la pesadilla de un dios sin destino,

moviendo las fichas de la vida a capricho.

Salta la liebre de la muerte en una esquina,


puñal oxidado que cobra vidas,


no importa a qué precio.


En un catre de colchón rucio,


la puta que negocia cada "polvo",


en el poste de luces mortecinas,


juega con el cliente a fingidos orgasmos,


el aire enreda en sus madejas el olor a orines


y mierda de perro que viene de la calle...


La ciudad anochecida es un fragor de gente


rebuscándose la vida...en lo que pueda,


evadiendo la existencia cruel en la vincha de marihuana.


La ciudad duerme en el dolor de los que no duermen,


en sus entresijos de calles y edificios de cemento,


sombras en la niebla,


la muerte se embosca y no tiene piedad de la vida.

Andaduras

.

 

Voy,

camino del viento

polvo que se levanta en los caminos

nube hecha brizna,
lluvia torrencial.
Adentro,
en cada tajo de piel
angustia que segrega
una baba de heridas
bajo un cielo de soles infernales
o lunas de hielo
donde el alma hiberna,
y sólo vuelve al mundo
para recobrar el dolor.
Andadura sobre suelos
de vidrios rotos,
me embriaga el acíbar
de un licor destilado en amarguras.
Viajo solo,
al descampado
al hombro una mochila de recuerdos
de tiempos cuando los sueños y utopías
no eran
el mercenario mercado del desamor de hoy.

Rehilete al sol

La nostalgia del primer abrazo,


esa sonrisa suya con la alegría


de un rehilete al sol.


Después la vecindad de sus muslos,


faldita al vuelo


y sus adorables panties apretados


a la bondad de un angélico pubis,


mientras mis labios aprietan los suyos


en un beso que es ternura,


en un beso que muerde,


en un beso que enrosca su lengua,


y abre la bahía de sus piernas,


al culmen del placer.

Yesca

Quizás el sol no tenga la misma fuerza,


en esa hora en que los pájaros alborotan la tarde


o acaso la luna empalidezca


cuando el gato sobre el tejado


salte trazando una elíptica en las cornisas de la iglesia.


El gozne de cada puerta abierta


lanzará un quejido moribundo,


y en mi pecho crecerá una flor de dolor,


como la hierba que crece en las grietas de la piedra,


muda en sus lamentos.


En las cuencas de los ojos,


se secarán las lágrimas,


y habrá un otoño en que los árboles


mudarán las hojas de amor,


por hojas de odio


y los pechos de las mujeres,


se negarán a lactar hijos para la guerra


No habrá razón para el canto de la cigarra


y cada arpegio de la guitarra,


será un disparo al corazón,


callando la razón del beso,


y  la caricia que abre surcos de deseos


en la piel,


y  ardida ansiedad  de amor y sexo.


De pronto tenga razón el olvido,


y no importe si se va al norte o al sur,


si el cielo es azul, amarillo o magenta.


Las cosas se desdibujarán,


y no habrá ya quién las nombre,


pero a pesar de todo,


su nombre adentro


tatuado como una huella de yesca.