crítica, pensamiento,mundo cultural, ensayo, producción narrativa y poesia, artes escénicas.
*Foto intervenida
En la lluvia me reencuentran sus besos
o su mirada de ángel caído
cuando me apoyo en una terneza suya,
para no morir en la temprana niebla
después del alba.
Llueve.
Y ahí me veo en los charcos que, quedan
en la calle
cuando se aquietan las aguas
y sus pupilas abiertas al amor
me empapan de afectos y suspiros
reparando el corazón roto
y el alma deshecha de angustia
Foto intervenida
Fueron otros tiempos
distintos a la épica del narciso guerrero,
que vivía para su propia gloria
de escudos pulidos como el sol,
y lanzas suntuosas de bruñidos metales
a la hora de los honores.
Fueron otros tiempos,
de guerreros cazados
con la vida,
el amor,
del mundo hecho por todos
y la garganta encendida en el guaro,
para cantar con Jara,
en noches sin luna:
"Te recuerdo Amanda /la calle
mojada/ corriendo a la fábrica..."
o con Guarany:
"Si se calla el cantor calla
vida... de que sirve la vida sin el canto";
tiempos del mayo 68:
“Seamos realistas, hagamos lo
imposible”,
Fueron otras calendas
de sueño vivo,
porque al corazón lo tatuaba la utopía
de un mundo sin fronteras.
Hoy ni guerreros narcisos,
ni utópicos guerreros,
solo la competencia y el mercado
Foto intervenida
Hoy la miro desde tantas grietas
y roturas.
La vida no es un llano,
donde respirar no fatigue.
Cada recodo tiene un sello de torre almenada de amores
y luchas siempre vivas;
muñón descabalado por el tiempo y la lluvia
que amenaza ruina.
Cuánto se construye¡,
cuánto se levanta ladrillo a ladrillo
o se viene abajo por la piqueta de los
zapadores
que destruyen los sueños y utopías.
Pero ay¡
la utopía se agarra de donde pueda
-a pesar de las jaulas-
para hacerse ala
en una bandada de pájaros
Añoro la utopía fluyendo contra los tropiezos,
como un río que no se enreda entre
las piedras,
y las rebasa.
Ella
nombra los caminos que hay
-debidamente- que recorrer,
para la vida justa,
y señala allí,
donde el pan amasa sonrisas
y le pone mordazas a la muerte.
Yo la miro desde las muescas
hechas en las paredes de la casa,
señales de la existencia que no
claudica
sueño impenitente de construir con
todos
los caminos de esperanza y de vida.
Y a pesar de los golpes,
traspiés,
caídas,
el amor
espiga
cada siembra
cada beso
para que la mesa esté servida de pan para todos
algún día
Foto intervenida
Aletea la brisa
en el abrazo
de nuestros cuerpos,
en esa hora
en que el sol cierra sus párpados
tras una nube fugitiva,
y soñamos a juntar el alma
en cada beso dulce.
Hay una eternidad,
que sólo la rompe
el vuelo de los pájaros
buscando sus granos de centeno
en el piso de la vieja calle
donde somos etéreos.
Foto propia: playa de Coveñas, caribe colombiano
LA PIEL DE ENERO
Cada año,
ella vuelve con los soles incendiarios
de enero,
y el deseo que la siente en cada uno de
los rincones
de la ciudad.
No han perdido sus ojos
la mirada de fresca madrugada,
y sus besos aún muerden alma y corazón.
Su piel -yesca silvestre -
devuelve antiguos momentos de encendidos holocaustos
en el altar de la crucifixión
como diría el poeta Vallejo.
Muslos recios,
piel lisita
brinca como un atabal percutido
el fragor la piel que se junta
y salta la chispa lúbrica
entre los rayos y centellas de su cuerpo
en la tormenta
El tiempo pasa,
pero ahí adentro la llama crepita en
sus curvas litorales.
Cuán difícil que se apague,
si la piel también tiene memoria
de los eneros
de los cuerpos hechos zarza ardida
A la vuelta del camino todavía está la
casa.
Encallado su casco de azul desvaído,
entre los árboles.
Tras sus paredes sólo duermen
los perros del abandono
un sueño de ángeles.
Alguna lagartija desorientada se aventura
en sus paredes agrietadas
a la caza de un torbellino de moscas
y cucarrones
que se dan a la desbandada
cuando sienten su presencia.
En el solar que daba al barranco
sobrevive el guayabo.
Por entre sus ramas corre una brisa juguetona,
la misma que te alzaba las faldas
y te levantaba el pelo,
cuando de niña te subías
a coger guayabas verdes,
y a querer volar como los pájaros
Foto propia.
*Foto de la web
La tarde huele a ti,
a naranjo en flor,
en la brisa que levanta alas
en las hojas de las ceibas
y los caracolíes.
Más tarde lloverá,
y la lluvia caerá sobre los tejados,
inundando los patios
de la casa
como si llorara tu ausencia
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