Crecen mariposas de colores en su pelo.
Vendrán tiempos serenos.
El sol reventará semillas
en las praderas,
y en las noches el verano
sembrará de estrellas
sus ojos.
Quizás un zumbido de abejas,
hable de la miel de sus labios.
Hará calor,
y desde la ventana
veré cómo se lava en el patio
las mariposas de colores
de su pelo,
cuando llegue la tarde.
*Foto intervenida
Sé que el
beso se ha difuminado
en miles
de muecas;
y el amor
en una mascarada donde se baila
y se bebe
con un gesto neutral de sentimientos.
Es la hora del flameo de la bandera negra,
en el
palo mayor de un galeón que viaja
silenciado
de recuerdos.
No hay
luna,
ni soles,
tiempo de
insomnes
que
anhelan el sueño,
pero
tampoco saben para qué dormir,
ni por qué la razón de este desvelo
sin tiempo,
ni espacio.
Quizás en
las grietas de los monumentos,
donde se
juntan la hierba y las hormigas,
aún haya
un pedazo de memoria
de cuando
el amor era hermano de la vida,
y los
caballos galopaban las praderas,
libres...enteramente libres.
Puede que
no todo sea olvido
en este
vaho de hoy anublando la memoria.
Foto intervenida de internet
Hoy me han nacido plumas
y voy errando bajo un cielo
sin nubes sin norte;
no importa a dónde ir,
sólo planear sostenido por el aire...
mañana quizás me salgan escamas,
y sea pez,
en aguas abisales,
gratificado de estar ahí,
en lo más profundo
como en una placenta
de agua salada.
Después no sé qué seré,
acaso un frondoso samán
que anide pájaros en sus ramas,
y arraigue en suelo fértil...
ya me salen raicillas,
y siento la humedad de la tierra,
voy buscando entre su carne,
sales y agualodos...
Ojalá llueva pronto,
a cántaros
para refrescar esta sed vegetal.
Cuando pasaron junto al bar, la mujer
se estremeció. Víctor Heredia cantaba, "Para recalcar que estoy vivo/En
medio de tantos muertos". Hacía mucho tiempo que no escuchaba esa
canción. Era la canción de él. Dos lágrimas largas rodaron por sus mejillas. Se
quedó mirando al niño, lo alzó y lo besó con una gran ternura. Luego, se perdió
calle abajo, cuando Heredia ya cerraba la canción: "Ay! fogata de amor
y guía, / Razón de vivir mi vida"
*Foto propia intervenida
Han
clausurado la puerta
que da al
patio de la vieja casa.
Tras
cristales aún se ve la fuente,
después de
tantas telarañas zurcidas
por el
tiempo.
Y en la
nostalgia la sombra de su pelo
hecha de
silencios;
y sus
labios húmedos
-a pesar de
los crudos veranos-
abiertos
siempre al beso.
Sí. Aún
está la fuente de piedra sin labrar
de donde
rescataba los pájaros náufragos,
que, en los
torrenciales inviernos,
caían en la
pileta empapados por la lluvia.
¿A dónde
hoy los pájaros?
¿A dónde hoy sus
húmedos labios?
*Foto propia intervenida. Teatro Kussi Huayra (Piedecuesta). Los desvaríos del amor
Sé que no
habito en la alegría de los que celebran con champagne
el social
escalamiento (arribismo dice mi filósofo);
ni en el
glamour de la mujer que se baña en perfume de Lacoste o Chanel;
tampoco
estoy en el alma de aquel que saborea un Varela Sarrazanz,
con el
falso deleite de un somelier de caro restaurante;
ni en la de
aquel que comenta Madame Buterfly a su mujer con mendaz goce,
en un palco
sombrío de la ópera.
Nada de eso
soy, menos lector de un Cuáthemoc, Walter Rizo o Coelho, que venden libros como
si fueran chorizos
Soy de los
que se gozan a Fellini en un teatro de miseria,
si es que
estos teatros aún se salvan de la ruina,
y bebe el
vino más barato en la trastienda,
mientras
rasga una guitarra que el corazón arruga
y aniquila
el alma.
Soy de los
que leen a García Márquez sentado en la taza del baño de la casa;
a Borges al
lado de una tinaja de chicha fresca;
a Mariamercedes
en el alma anochecida de un bar malogrado por el tiempo,
donde ponen
boleros de Daniel Santos, salsa de Blades, Lavoe y Cheo Feliciano;
a Roca en
un viejo tiovivo con la cabeza repleta de cervezas.
Soy un
cantor de versos desportillados,
que no
olvida a Serrat, Sabina, Cabral, Silvio o Milanés en sus canciones;
soy el
recuerdo y el olvido,
un actor
perdido en la niebla de la escena,
un
enamorado de la vida,
cantándole
sus penas a la luna,
o ese
hombre feliz con cara de niño
cuando las
cometas hienden el viento
Foto intervenida
La noche se
perfuma de azahares
y la brisa
es aroma de naranjo
esparcido en
cada sueño,
en cada
beso de amores desvelados,
en la piel
de los amantes que no rezuman
sales,
ni sudores
sino jugos
de naranjo,
cuando se
agita el mar de sus adentros
y se
desborda brioso
en la costa
de sus cuerpos.
Esta noche,
un niño
duerme bajo
las alas de
un naranjo
se sueña
cazando estrellas,
tirando su
red en lo ancho del cielo.
Pero las
deja ir enternecido,
y ellas lloran
lágrimas amarillas,
lágrimas
del naranjo
que le da
alas a su sueño.
Esta noche
se ha quedado
el azahar
en tu pelo,
y en tus
besos el sabor al naranjo dulce
que con
tanto amor
alguna vez
sembramos en el patio
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