Fiesta de gallos(cuento corto)

Salió al aire de la madrugada. Olía a albañal. Nunca de tanto tiempo de vivir en el barrio, lo había sentido tan fuerte como esta mañana. Palpó el changón debajo de la gabardina, y se encomendó a la virgen de El Carmen. Le daba confianza hacer este ritual, pero esa mañana, extrañamente, no sentía el miedo pavoroso que le hacía sudar las manos y la frente, cuando madrugaba a hacer eso que él llamaba "mis trabajitos". 

Le había dejado en la mesa del comedor, una plata y una nota a su mujer:"cómprese la nevera industrial y el televisor de cuarenta pulgadas que tanto ha querido. El televisor y la nevera viejos, regáleselos a su mamá".

Buscó la calle que daba a la avenida, donde dejaba la moto en un taller de mecánica, pero que todo mundo sabía que era un desgüazadero de motos y carros, y sintió un cosquilleo en la frente, cuando iba abrir la puerta. Palpó de nuevo el changón, pero no supo si por presentimiento, porque un fogonazo le voló la cabeza, con el escándalo de los gallos de la gallera vecina, que ese día pondrían a pelear en las fiestas de la virgen de El Carmen

 

Vuelo

VUELO

Alguien quizás,
venga a rescatarla de su mirada vacía,
frente a la ventana.
Mira sin ver un horizonte 
de imprecisas coordenadas.
Hay un limbo en su cabeza,
esa frontera lábil entre la vida y la muerte.
Quizás leía a Camús,
empapada de un amor náufrago,
dolor de la distancia,
en esa página del sentido de la vida,
y ahora está ahí,
frente a la ventana
indecisa quizás
de volar como las mariposas
a la luz final
que ciega la mirada

QUIZÁS

Quizás vuelva el beso,

y la luna en creciente.

Quizás susurres de nuevo en mis

nostalgias,

madrigales mientras

cae la lluvia.

Quizás seas la brisa

temblando entre los arces,

que me busca en las noches frías,

para entibiar mi cuerpo.

Quizás hayas saltado

las distancias,

para salvar este amor

de náufrago abandono.

De eróticas

Sus pechos saltaron

al embrujo de la luna,

como liebres ebrias de deseo,

y mi boca  en el lagar de sus pezones,

fue abeja laboriosa,

febril,

desgajando con el paso de las horas

arándanos,

y fresas de su piel encabritada.
Y de la humedad de su  gruta,

medusas,

algas,

lotos 

amanecidos

de agua

y sal.

*Pintura del desaparecido pintor hiper-realista colombiano, Darío Morales

Poema para una canción de María Helena Walsh

Te cuento que ha entrado diciembre. 

Todos se quejan del arbolito y el alumbrado

 que no estarán este año:

 la inflación se tragó el salario.

A nosotros  nos importaban muy poco  esas cosas.

Bastaba  saber que habría unas buenas cervezas

en la barra de un bar popular,

y Mercedes cantando a María Elena Walsh,

en ese verso que nos enternecía:

"Porque me duele si me quedo 

pero me muero si me voy 

por todo y a pesar de todo mi amor,

yo quiero vivir en vos."

Cómo amábamos la vida

esas ganas de querer desde lo simple,

"salvajemente natural" como me  decías  oído,

que te quisiera, 

mientras afuera cundía un estropicio de música 

y  pólvora.

Por aquí llueve,

como si el cielo se desplomara a cántaros

Eso me da más tristeza,

y hace más profundo el hueco que quedó,

cuando  te cansaste de vivir,

y pudo más la muerte que tus rebeldías.

Aún no cesa de llover,

la tarde ha estado oscura,

quizás sea ya  noche.

Pero eso !qué importa¡

si en mi alma ya no amanece. 

Savia

Entiérrame aquí,
cuando muera,
bajo el viejo magnolio
que está en el patio,
que quiero ser savia:
en su tronco,
en sus ramas,
en sus hojas,
nido de pájaros
en su cielo

*Foto propia: Museo Ramírez Villamizar, Pamplona

Las razones del suicida

  La primera que empezó a notarlo "raro" (y enfatizó esta palabra en el circulo de amigos que habían conformado para discutir sobre filosofía, arte y política) fue Rosaura. Algunos -ella lo intuía en sus miradas-pensaban que era pareja de Rogerio, pero su relación no iba más allá de encontrarse en algún café de la ciudad vieja, a tomarse un tinto o unas cervezas, y analizar los artículos de El viejo topo, que con semanas de anticipación, separaban en la librería de don Matías, el único librero que había lograda sobreaguar la crisis de la baja venta de libros con la aparición del internet, pues escasamente, llegaban de tres a cuatro ejemplares de la revista, dado su alto precio por los costos de importación.

 La preocupación cundió al grado de la alarma, cuando Rogerio, en las controversias al interior del grupo, se volvió monotemático con el tópico de la libertad absoluta como justificación de la vida, y no lo daba por agotado, tras haberse concluido que la libertad absoluta, era una entelequia, situación meramente ideal en la imaginación.

Entonces fue que se aisló, y se le veía en la biblioteca, indagando en los libros de los existencialistas franceses, Sartre y Camús, de manera febril sus posturas sobre la libertad y el sentido de la vida. Más en Camús, que había puesto en el terreno de realidad de novelas y dramas (El extranjero, Calígula), su enfoque sobre la libertad absoluta.

  Cuando la policía, llamada por los vecinos que sintieron quebrado el sueño por el frío pistoletazo de la madrugada, logró echar abajo la puerta del cuarto, lo encontró en un charco de sangre, la pistola agarrotada en sus dedos,y en la cama un libro abierto de pensamientos sueltos de Albert Camus. En la página abierta había subrayado: "esa carencia de una razón que justifique su existencia es lo que convierte al hombre en un ser absurdo y sin sentido...Sólo hay un problema filosófico verdaderamente serio, el suicidio. Juzgar si la vida es o no digna de ser vivida es la respuesta fundamental a la suma de preguntas filosóficas"