crítica, pensamiento,mundo cultural, ensayo, producción narrativa y poesia, artes escénicas.
Jadeo de perros en la noche,
la luna balancea su hoz en el cielo,
y el cielo se tiñe de rojo en una aguada de
nubes y de luces.
Tiembla la tierra al paso de
los caballos,
titilan las luciérnagas
como ojos de la noche,
ellos sienten en su miedo
que sus ojos los delatan
y trepidan sus pechos
como parches de atabal.
Quizás no haya madrugada
y sus párpados se abatan
en el sueño sin regreso,
antes del canto de los gallos,
y la brisa que refresca el alba.
*Foto intervenida
El eco
de su dulce voz se repite en las grietas
de
la ciudad vieja,
como
un fino puñal que hiere de felicidad la memoria.
Ella, no
está.
Es
el viento que se ha quedado con su habla de sirena
citadina,
y me
fuerza a buscarla en la barra de los bares
donde
cantábamos con Sabina
“mi
corazón de viaje
de
un pasado bucanero
de
un velero al abordaje
de
un no te quiero querer”
La
vieja ciudad huele a ella,
flor,
con su sexo abierto,
a
los aromas del deseo,
desparramados
por la piel de las piedras
y
los muros,
como
una bella maldición
*Foto intervenida
¡Cómo mirarla!
si no es tras la lluvia
y los charcos que quedan,
y la recuerdan,
muchacha de ojos pícaros
saltando como una ranita mojada
contra la cual no pueden
ni el agua ni el frío
La espera la ventana en tiempos de viento,
de revuelo de las hojas de los árboles
en la calle
cuando sueña con cometas de niña,
con espacios siderales.
Me miran sus ojos socarrones,
apostados sus brazos en el alféizar
de la ventana,
y el tajo de su boca se abre
con su sonrisa
que a la vez es cielo y tormento
*Foto intervenida
Sabes de la vida del amor y la muerte,
acuñados en las grietas de la ciudades derruidas;
de los caminos polvorientos donde
huellan tus pies querencias, agravios y
rencores.
Cuanta lucha por poner de rodillas los imperios,
no importa cuáles,
los imperios siempre son cadenas de dolor.
A la vuelta de los caminos,
bien lo sabes,
la sorpresa que te reta,
como quien tira los dados en el sorteo
de la gloria o el abismo.
Quizás como Penélope a Ulises,
ella te espera,
entre la niebla de cigarros y orines fuertes
de algún bar de mala muerte,
cantando una milonga de cordura y desvarío,
mientras mira la puerta,
a la espera de tu regreso,
y el beso que le quedaste debiendo
en el momento de la partida
*Foto intervenida
Salió al aire de la madrugada. Olía a albañal.
Nunca de tanto tiempo de vivir en el barrio, había sentido tan fuerte el olor
como esta mañana. Palpó el changón debajo de la gabardina, y se
encomendó a la virgen de El Carmen. Le daba confianza hacer este ritual, pero
esa mañana, extrañamente, no sentía el miedo pavoroso que le hacía sudar las
manos y la frente, cuando madrugaba a hacer eso que él llamaba "mis
trabajitos".
Le había dejado en la mesa del comedor, una plata y
una nota a su mujer: "cómprese la nevera industrial y el televisor de
cuarenta pulgadas que tanto ha querido y no joda más. El televisor y la nevera
viejos, regáleselos a su mamá".
Buscó la calle que daba a la avenida, donde dejaba
la moto en un taller de mecánica, pero que todo mundo sabía que era un
desguazadero de motos y carros, y sintió un cosquilleo en la frente, cuando fue
a abrir la puerta. Palpó de nuevo el changón, pero no supo si por
presentimiento, porque un fogonazo le voló la cabeza, con el escándalo de los
gallos de la gallera vecina, que ese día pondrían a pelear en las fiestas de la
patrona del barrio.
El mar se
quedó en sus ojos,
basta
mirarlos para sentir su nostalgia.
Sólo
faltan las algas,
las
anémonas,
y los
pececitos de colores
en sus ojos
aguadas
de mar.
En las
noches los observo,
y una
luna se mueve como un candil,
en un
cielo de sombras;
luna que
se quedó encendida
en el fragor,
el pálpito de nuestros cuerpos
en la
playa,
aquella
noche de amor de
diciembre
bajo un
enjambre de luceros y estrellas,
mientras la
brisa arrastraba de lejos
un murmullo de gaitas
y tambores,
alegrando
la noche.
Foto propia: Museo Ramírez Villamizar, Pamplona
Entiérrame aquí cuando muera,
en este viejo patio
donde se cruzan los aires de la rosa
en el dosel de su cielo.
Entiérrame aquí,
bajo el magnolio
que también quiero ser sombra
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