Todavía...

 

*Plantilla propia

MUJER

 

*Foto propia                                                                                                                                                                                                                                                

Voy a escribirle unos versos,

bien sentidos

a la mujer valiente

que se trepó a la rosa de

los vientos,

sin perfume

ni glamour

a esparcir sus palabras

de amor,

de vida,

de lucha

para decirle al mundo:

aquí estoy,

luego existo.

De corazones

 

Memorial de los tiempos

Todas las reaccione

Foto de la web

Resbala la lluvia

se humedece la tarde.

Gente que corre,

cabellos

y rostros mojados,

buscando un alero donde guarecerse.

El niño que habita en mi

recuerda el patio de geranios

y la lluvia impenitente

cayendo

sobre los cadáveres

de la masacre

Foto intervenida

Angustia

 

Cuánto pesa esa angustia

que pone sus huevos en alma

y carne,

buscando anticiparse a la certidumbre.

Rasguña,

araña,

roe,

carcome dentro

y nada encuentra,

en su desvelo.

Esa angustia que apuñala desde dentro,

y busca justificarse,

dando palos de ciego

esa angustia que horada las paredes

de la serenidad

echándonos la casa encima

Foto propia intervenida

De inercias y silencios

*Pintura del maestro colombiano, Gonzalo Rey

EL día ha puesto sus huevos de silencio,

al silencio lo secunda la inercia de las cosas.

Hace falta un ápice de la risa del hombre

que vende la suerte por las calles.

Hace falta esa boca de rojo carmesí

y el canto de la voz de la mujer

que vende flores a la puerta del teatro.

Todo se ha quedado mudo

y quieto hoy,

tan mudo y quieto que hace falta tu beso

y el frufrú de tu vestido cayendo a tus

espaldas

Rumbos

 

Foto intervenida

Qué tiene su voz que de canto se ha tornado en borrasca,
hay una locura en el tiempo que cambia las estaciones,
y allí donde anidaba el beso
pájaros negros picotean el corazón de los viandantes.
Qué tienen sus ojos que ya no dejan ver el mar,
cuencas vacías con la hiedra bordando odio en la mirada;
los relojes han parado las horas,
pero la existencia camina entre abrojos al abismo,
el amor se ha congelado como un terrón de azúcar
que se hace piedra.
El silencio se ha tomado las afueras,
y adentro el alma es una orquesta desafinada
que no encuentra paz ni sosiego.
¿Habrá mañana cuando el tiempo ha perdido sus códigos,
y como un barco sin astrolabio erra los rumbos?