DEJO

 

Imagen intervenida

Dejo un poema

en el horizonte de tus ojos,

línea de sueños donde estamos siempre

como una postal sepia de encuentros.

Dejo un poema en la brisa, 

para que se enreden en tu pelo

sus versos,

como ramas abiertas al sol

y siempre me recuerdes.

Dejo un poema

en la banca de aquel parque,

donde llovían las hojas

sobre tu regazo,

y cuando te hacía el amor luego,

en el fragor de las pieles encendidas

olías a eucalipto.

Espina

 

*Imagen de internet intervenida

Miro el espejo

y ahí estás

como si nunca te hubieras ido,

y el tiempo

se hubiera quedado detenido

en el azogue del espejo,

para que vivieras,

en una primavera perenne

de cristal,

mientras adentro,

mi alma se duele

y se conduele

con el encono de una espina

eterna,

espina que no muere

De utopías y complicidades

 

*Imagen intervenida

La noche es una nata de nostalgia.

Brassens, y La mala reputación,

me desbordan el alma

Canto a Brassens mientras me bebo un "amarillo",

y la guitarra en un lamento de cuerdas se desgarra

(…Yo no pienso pues hacer ningún daño
Queriendo vivir fuera del rebaño;
No, a la gente no le gusta que
Uno tenga su propia fe…)* 

A pesar del tiempo, 

y las horas que pasan

fuerza y rebeldía en la esperanza se juntan.

El mundo espera todavía la utopía

más cuando es un ojo

que sangra en medio de la noche,

un beso que sabe a lágrima salobre

una fosa siempre abierta

que no para de recibir sus anónimos muertos

en noches de cómplices  neblinas

Amor, 

bebamos por la complicidad de los dos, 

y con el poema de Benedetti,

 peleemos la vida por todos sus costados, 

que "en la calle codo a codo
somos mucho más que dos"*

 

* La mala reputación, de Georges Brasssens

*   Verso de Te quiero de Mario Benedetti

 

 

JABÓN Y SEXO DE MOTEL

    

*IMAGEN INTERVENIDA

Aquella tarde (hacía un calor insoportable), se arregló como pudo. Sintió que no era su día. Al mirarse en el espejo, se vio el pelo sin vida, en ella que era uno de sus mayores atractivos, y casi termina en llanto, si no es porque tocan a la puerta, y se fue de prisa a abrirla, rodando por el suelo, al enredarse con la alfombra de la sala, que había sido levantada en una de sus esquinas, quizás, por la muchacha que hacía el aseo en el apartamento. En el traspiés se peló la rodilla izquierda con la consecuencial rotura de su jean estrecho, un Disel, a cambio del cual, había tenido que privarse de los helados “gelato”, que hacían las delicias de su paladar, y de las idas a los cinemas de Cañaveral, con sus amigas, los sábados, a escondidas de Guillermo, cuando se reunían a chismosear  cosas de su novio, y del espionaje  que le había montado, porque  quería saber  con cuál babosita me  la está jugando el Guille , pues últimamente, llegaba oliendo a jabón chiquito, y muy distraído de sus responsabilidades amorosas;  apenas le daba un beso frío, y no le susurraba como antes, con ese verraco acento de varón santandereano, eres mi perrita, que a ella se le erizaba la piel, y se lo comía a besos, y como en las películas terminaban desordenando las sábanas.

   Sí. Últimamente, llegaba esparciendo ese olor inconfundible a jabón chiquito de esos que dan en los moteles, pero le quedaba bailando la duda, puta incertidumbre, porque en los hoteles también daban ese jabón de olor inconfundible a sexo. ¿Y si en lugar de hacerlo en un motel, se las daba de fino y la llevaba a la cama en un hotel lujoso, como ese de la Mansión del Conde de Cuchicute, que habían inaugurado recientemente, con bombos y platillos y presidente de la República a bordo? No supo cómo abrió la puerta, en medio de la duda que la asaltaba, y el dolor que le alfilereaba la rodilla. Era, Guillermo. Enmudeció sin remedio, y no atinaba a moverse. Qué te pasa mi perrita, me vas a dejar aquí parado como una estatua de museo, le escuchó decir al otro lado de la puerta, en ese acento familiar del macho santandereano, que a ella le encantaba más que sus gelatos, y náufraga de sus besos, no le quedó más remedio que lanzarse en sus brazos y buscar con ansiedad sus labios, olvidándose de las molestas disquisiciones sobre Guille, el jabón chiquito y sus infidelidades de motel que, la atormentaban, últimamente. 

Sartrianas

 

*Imagen intervenida

Me he quedado suspendido en su risa.

Cascabelea entre las estrellas de la noche,

y mi whisky en las rocas.

Tracy Champan se deja escuchar

en el minicomponente,

en un blues solo mío,

le traduzco a ella,

en el ensalmo de sus labios,

a punto del beso: 

"Cualquier lugar es mejor
Comenzando desde cero,
no tengo nada que probar

Tal vez hagamos algo.

Yo, yo mismo

no tengo nada que probar"

Y humedezco sus labios en un
beso-whisky
whisky-beso.
Como en el blues de Champan

quizás todo lo he probado
con yerros mayores

y aciertos menores,

o al revés
pero lo he probado.

Que vengan entonces

Ideas nuevas

desde otro costado de la vida
y la existencia,

sin la  premura de lógicas y premisas

Quizás me anime.

 

Pasión de vinilo

 

   Ella como la Maga de Cortázar, se moría por el jazz. Era su medida del amor. Le encantaban los vinilos. Se resistía al CD, y a las plataformas. Le quitan la magia al jazz, me decía cuando se tomaba un vino, y escuchaba al gran Sachtmo tocar su trompeta. Por eso, mantenía al pelo, un viejo equipo de sonido de esos de aguja. Ves, amor -me decía- se están poniendo de moda nuevamente los elepé, y sacaba de los estantes los álbumes de Duke Ellington, Louis Amstrong, y Billy Evans, y se ponía a escucharlos en su equipo de aguja, hasta que los vecinos del apartamento, se cansaron de la persistencia inmisericorde de sus vinilos de jazz, y llamaron a la policía, estamos mamados, llevamos noches enteras sin dormir, fue su queja y su condena.

    Hoy cuando vine a almorzar no estaba. Me había dejado una nota en esos papeles de esquela, pegado al espejo del baño: “me da mucha pena dejarte, pero encontré un hombre que me si me ama . Me acaba de regalar la colección completa de vinilos de Jaco Pastorius. Y tú que te empecinabas, en que era difícil de encontrarlos.”

 

Inventario

 

Alguna vez con sabiduría

alguien dijo al dejarlo todo en la vida:

"no me busquen en imágenes.

¡sólo mienten! "

Cuánta razón en sus palabras:

las imágenes solo

engordan la hipocresía humana

A mi que me busquen

en ese poema que nunca te di,

donde te decía:

"sin tu amor

soy como un marinero sin barco"

Fue el mismo poema que escribí

en una servilleta de restaurante,

y lo guardé en un libro viejo de Rimbaud,

junto a su verso:

"un beso muy pequeño

como una araña suave

correrá por tu cuello…"