La muerte

En el ulular del viento,

me viene la memoria

de los muertos

sin velorios

ni rezos,

de viejas plañideras.

Hay una mueca trágica

en las horas

hechas de una ansiedad

contumaz

que se pega a la piel

como un mal recuerdo,

martillando el pensamiento.

La garganta la aprieta

un nudo de amargura,

mientras corren las horas

y no basta el alivio

de unas manos femeninas

que acaricien las cuatro puntas

del dolor.

Esta noche me emborracho,

que tengo los labios secos

de tanto ver pasar la muerte.

Desesperanza

!Cómo me duele tu esperanza

que es desesperanza¡.

¿Acaso no ves

que los árboles pierden sus ramas

y el bosque es un cementerio de

de árboles mútiles y sombríos?

Otoño

!Cómo se desgaja mi alma¡

Hay otoño en sus hojas

Aroma

Aún años después de su muerte, él sentía en sus manos, y en su boca, el odoroso y persistente almizcle de su sexo, y se encabritaba con la misma fuerza de cuando ella estaba viva y hacían el amor, empapando de gruesas humedades las sábanas, hasta el amanecer.

Claroscuro

En el sueño trató de descifrar el rostro de la mujer que blandía el puñal.Ya era tarde, porque cuando despertó, en el último estertor, se le iba la vida.

Duda

Lunas de cristal

hechas lágrimas

en noches de insomnes;

soles derretidos

en aguas de acero

cuando fluye la

ansiedad.

Todo se funde,

nada queda,

o acaso

el punto del dolor?

Cardúmenes.

Supe que era ella, cuando detuvo un instante la mirada en la ventana del bar, y sus ojos eran mares de cardúmenes de peces vivos.