*Foto propia
El tiempo es como una grieta
que horada el alma.
Viene con los recuerdos que han dejado heridas,
y no se cierran;
con el amor despetalado como una rosa,
que ha abatido el viento.
El tiempo viene en sus ojos de amor ajados
en cuyos párpados ha hecho nudos el llanto,
lágrimas que no se borran.
Hasta la piedra se agrieta,
pierde su filo y lozanía,
la carcome el viento,
la hiedra y
la yerba
socias malévolas del tiempo
Viene el tiempo
recordando que no todo fue feliz,
y si se fue feliz,
ese tiempo hace estragos en la felicidad
con una nostalgia que amarga
y que hiere.
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