SUSPIRO

 

Montaje propio

SINESTESIAS

 

Hay amores que dejan el alma seca

como la tierra el verano,

Se va por ahí,

como una brisa despistada

sin rumbo ni destino

Quizás una copa en el bar,

y una canción de despecho,

anestesien el dolor.

No por siempre,

Morfina momentánea.

Se vuelve a errar las calles,

como un Florentino Ariza,

husmeando el olor de Fermina Daza

en el fermento de las calles

de la vieja Cartagena

Cuánto espinan los objetos

donde se mecen las ausencias:

el disco de Pablo Milanés,

en "El breve espacio en que no estás",

la taza del café que no quiso tomar,

cuando emprendió la huida.

Cómo duelen las ausencias,

en este estar sin estar.

En la tarde

la brisa inundará la casa,

con el olor de los jazmines que sembró

en el patio.

Así olía su cuerpo cuando desnudábamos la piel

en el fragor de la tarde.

*Imagen intervenida

Aguada en sepia

 

*Foto intervenida

Sé que no habito en la alegría de los que celebran con champagne

el social escalamiento (arribismo dice mi filósofo);

ni en el glamour de la mujer que se baña en perfume de Lacoste o Chanel;

tampoco estoy en el alma de aquel que saborea un Varela Sarrazanz,

con el falso deleite de un somelier de caro restaurante;

ni en la de aquel que comenta Madame Buterfly a su mujer con mendaz goce, en un palco sombrío de la ópera.

Nada de eso soy, menos lector de un Cuáthemoc, Walter Rizo o Coelho, que venden libros como si fueran chorizos

Soy de los que se gozan a Fellini en un teatro de miseria,

si es que estos teatros aún se salvan de la ruina,

y bebe el vino más barato en la trastienda,

mientras rasga una guitarra que el corazón arruga

y aniquila el alma.

Soy de los que leen a García Márquez sentado en la taza del baño de la casa;

a Borges al lado de una tinaja de chicha fresca;

a Mariamercedes en el alma anochecida de un bar malogrado por el tiempo,

donde ponen boleros de Daniel santos, salsa de Blades, Lavoe y Cheo Feliciano;

a Roca en un viejo tiovivo con la cabeza repleta de cervezas.

Soy un cantor de versos desportillados,

que no olvida a Serrat, Sabina, Cabral, Silvio o Milanés en sus canciones;

soy el recuerdo y el olvido,

un actor perdido en la niebla de la escena,

un enamorado de la vida,

cantándole sus penas a la luna,

o ese hombre feliz con cara de niño

cuando las cometas hienden el viento

y son una mancha de colores en el azul del cielo.

Versos entre aguadas

 

*Sobre imagen propia

VERSOS A LA MUJER

 

Foto intervenida de internet

Tras el ocho de marzo, declarado por la ONU, como día internacional de la mujer, no hay una historia rosa, sino trágica y dolorosa, en la lucha de la mujer porque le fueran reconocidos sus derechos de igualdad frente al hombre. Pero el que dio origen a esta fecha significativa, aquel del 8 de marzo de 1908: 146 mujeres trabajadoras de la fábrica Cotton de Nueva York, reventaban la estancia con sus airadas voces de protesta por los bajos salarios y las malas condiciones laborales. El patrón con el señuelo de que salieran del recinto para llegar a un acuerdo, buscaba parar la huelga. Las trabajadoras se negaron. Que se negociara adentro de la fábrica, por lo que el dueño de la Cotton, cerró las puertas de la fábrica y le prendió fuego, incinerando a las 146 mujeres en una especie de caldera humana.

 

Acaso hoy,

una rosa,

a la mujer.

Quizás un beso diplomático,

o un regalo etiquetado

con la marca de moda.

¡No mujer!

Hoy declaro mis respetos,

a Flora Tristan

su lucha y su bandera:

" igualdad absoluta entre el hombre y la mujer".

Hoy canto por todos los puntos

de la rosa de los vientos,

a la reciedumbre femenina

de Simone de Beauvoir:

" No se nace mujer, se llega a serlo".

Hoy estos versos sentidos,

al fragor político de Dolores Ibárruri,

“La pasionaria"

perorando en plaza pública:

"las mujeres somos libres de elegir nuestro destino"

 

 

Foto de internet

Surreal

 

Un texto para La Maga, en el obituario de Cortázar

 

Foto intervenida

Un 14 de febrero de 1984, murió, Julio Cortázar en París, y fue enterrado en Montparnasse. La mejor manera de memorarlo, a manera de reto, es a través de la creación de un texto narrativo que, a manera de cuento recuerde a la mítica Maga, de su novela Rayuela. Ahí va:

LA MAGA QUE TODOS LLEVAMOS DENTRO

Siempre habrá una Maga, como la de Rayuela en nosotros. La veremos un día despistada, con el pelo rebelde en la cara, caminando por una calle náufraga de señales, y nos iremos tras ella, conversando de lo fresca que está tarde (ayer el calor era insoportable), y sabremos que vive en un apartamento que amenaza ruina; pondrá unos discos del gran Satchmo, nos hablará de El perseguidor de Cortázar, y entrada la noche, ella preparará un tinto, mientras parlotea de un rincón de la ciudad donde los pájaros mueren contra los ventanales, entonces nos daremos un beso, y seremos ya, parte de su juego, ese juego interminable de jugar a reencontrarnos en la excusa del azar o la coincidencia, por esos lugares que ella demarca como suyos, productos de su amor por la ciudad, porque más ha podido esa manera silvestre, natural y salvaje de amarnos, ella desandado nuestros pasos, nosotros desandando los de ella.