Versos entre aguadas

 

*Sobre imagen propia

VERSOS A LA MUJER

 

Foto intervenida de internet

Tras el ocho de marzo, declarado por la ONU, como día internacional de la mujer, no hay una historia rosa, sino trágica y dolorosa, en la lucha de la mujer porque le fueran reconocidos sus derechos de igualdad frente al hombre. Pero el que dio origen a esta fecha significativa, aquel del 8 de marzo de 1908: 146 mujeres trabajadoras de la fábrica Cotton de Nueva York, reventaban la estancia con sus airadas voces de protesta por los bajos salarios y las malas condiciones laborales. El patrón con el señuelo de que salieran del recinto para llegar a un acuerdo, buscaba parar la huelga. Las trabajadoras se negaron. Que se negociara adentro de la fábrica, por lo que el dueño de la Cotton, cerró las puertas de la fábrica y le prendió fuego, incinerando a las 146 mujeres en una especie de caldera humana.

 

Acaso hoy,

una rosa,

a la mujer.

Quizás un beso diplomático,

o un regalo etiquetado

con la marca de moda.

¡No mujer!

Hoy declaro mis respetos,

a Flora Tristan

su lucha y su bandera:

" igualdad absoluta entre el hombre y la mujer".

Hoy canto por todos los puntos

de la rosa de los vientos,

a la reciedumbre femenina

de Simone de Beauvoir:

" No se nace mujer, se llega a serlo".

Hoy estos versos sentidos,

al fragor político de Dolores Ibárruri,

“La pasionaria"

perorando en plaza pública:

"las mujeres somos libres de elegir nuestro destino"

 

 

Foto de internet

Surreal

 

Un texto para La Maga, en el obituario de Cortázar

 

Foto intervenida

Un 14 de febrero de 1984, murió, Julio Cortázar en París, y fue enterrado en Montparnasse. La mejor manera de memorarlo, a manera de reto, es a través de la creación de un texto narrativo que, a manera de cuento recuerde a la mítica Maga, de su novela Rayuela. Ahí va:

LA MAGA QUE TODOS LLEVAMOS DENTRO

Siempre habrá una Maga, como la de Rayuela en nosotros. La veremos un día despistada, con el pelo rebelde en la cara, caminando por una calle náufraga de señales, y nos iremos tras ella, conversando de lo fresca que está tarde (ayer el calor era insoportable), y sabremos que vive en un apartamento que amenaza ruina; pondrá unos discos del gran Satchmo, nos hablará de El perseguidor de Cortázar, y entrada la noche, ella preparará un tinto, mientras parlotea de un rincón de la ciudad donde los pájaros mueren contra los ventanales, entonces nos daremos un beso, y seremos ya, parte de su juego, ese juego interminable de jugar a reencontrarnos en la excusa del azar o la coincidencia, por esos lugares que ella demarca como suyos, productos de su amor por la ciudad, porque más ha podido esa manera silvestre, natural y salvaje de amarnos, ella desandado nuestros pasos, nosotros desandando los de ella.

INSTANTE

 

Estaba ahí,
fragmentada por un sol destellando
la extraña tarde de su rostro.
Una quietud de piedra,
en la ciudad puesta en un reloj sin horas,
hasta el aire se había detenido
en su breve espacio de cristal
y yo miraba después del beso pétreo

sus labios sin humedad,

tan yertos como los frailejones de los páramos

de mi tierra

tronchados por el frío,
en esos minutos que estuvo perdida en un limbo,
y la ciudad hundida en una burbuja neumática,
de solo silencio contenido,
imperceptibles hasta los suspiros,

el mismo dolor.
Tiempo de aves entre nubes,
como en el fresco de una extraña pintura
de alas detenidas.
Después un rayo furibundo,
partió su campana de cristal,
y, ella me devolvió el beso suspendido
en una lluvia de humedades

hecha de las ternezas
de su irreprochable salvífico amor

MISMIDAD

 

*Foto intervenida

Escuchó ruidos en el patio. Le extrañó que no ladrara el perro. Sintió nítidos -silbándole los oídos- tres disparos secos. Se levantó a tientas de la cama, y en el patio se tropezó con su propio cadáver, y la magnum aún humeante en la mano

Luna de enero

 

*Foto propia

Luna de enero

abriendo los caminos de la noche.

Los habitantes de la calle con sus miserias

te esperan,

amiga de locos amantes,

asomando sus carnes desnudas,

por la ventana

de un segundo piso de motel;

de la puta de la esquina,

de huesos fríos de cristal,

siempre a la espera

de un cliente en la medianoche ;

del borracho que sale del bar

con una pena de amor,

y habla contigo,

mientras orina tras un poste,

su dolor.

Luna de enero,

ilumina la noche de los desaparecidos,

aún sus madres esperan su regreso,

dale luz a su camino,

en estas noches cuajadas

de  cocuyos y esperanza 

a pesar de tanto desamor.