La Maga de Cortázar que todos llevamos

LA MAGA DE CORTÁZAR QUE TODOS LLEVAMOS

Siempre habrá una Maga, como la de la Rayuela en nosotros. La veremos un día despistada, con el pelo rebelde en la cara, caminando por una calle náufraga de señales, y nos iremos tras ella, conversando de lo fresca que está tarde (ayer el calor era insoportable), y sabremos que vive en un apartamento que amenaza ruina; pondrá unos discos del gran Satchmo, nos hablará de El perseguidor de Cortázar, y entrada la noche, ella preparará un tinto, mientras parlotea de un rincón de la ciudad donde los pájaros mueren contra los ventanales, entonces nos daremos un beso, y seremos ya, parte de su juego, ese juego interminable de jugar a reencontrarnos en la excusa del azar o la coincidencia, por esos lugares que ella demarca como suyos, productos de su amor por la ciudad, porque más ha podido esa manera silvestre, natural y salvaje de amarnos, ella desandado nuestros pasos, nosotros desandando los de ella

Sin palabras...

Nos hemos quedado sin palabras
el dolor de los lotos rotos
ha puesto mordazas en la boca
Él se duele,
tù te dueles,
ella se duele,
nos dolemos todos,
porque el beso
solo encuentra bocas marchitas;
y la ternura,
es una caricatura de sentimiento,
sombreada por la hiedra
que trepa los muros,
y los deja sin sangre,
pàlidos,
exangües,
a los ojos del sol
de la luna,
y las estrellas.
Son los tiempos de un silencio
que estremece,
del viento que no silba
en las copas de los àrboles;
de un silencio que repta en el agua que cae,
en el canto del pájaro mañanero,
en tu voz enmudecida
de los valsecitos criollos de Chabuca,
que siempre cantas
ya de tarde,
cuando en la ceiba
las chicharras revientan de calor.
Hemos perdido la palabra
para la vida,
el amor...
mientras corre la sangre,
entre los pastizales,
y el aullido de los heraldos del dolorl.

Erótica

Erótica

Pubis de diosa,

pechos frutecidos

!Cuántas veces he libado su licor¡,

y aún me embriagan,

sus pezones en flor.

Ficción a partir de un cuento de Cortázar

Lo miré tras la urna de cristal, sus ojos puestos en mi, y sentí que no lo miraba. El mirado era yo, encerrado en una celda de cristal

Utopías

UTOPÍAS (HOMENAJE AL POETA ARGENTINO,JUAN GELMAN)


Hoy la miro desde tantas grietas
porque la vida no es un llano,
donde respirar no fatiga.
Cada recodo tiene un sello de torre
almenada de amores y luchas seimprevivas
o muñonada por el tiempo y la lluvia
que amenazan ruina.
!Cuánto se construye¡,
o se viene abajo por la piqueta de los zapadores
que destruyen los sueños y utopías.
Hay en su mirada
-a pesar de las jaulas-
un vuelo de pájaros
Añoro su palabra porque fluye sin tropiezos,
y como el río no se enreda entre
las piedras,
las rebasa.
Ella nombra los caminos que hay
-debidamente-
qué recorrer,
para la vida justa,
allí,
donde el pan amasa sonrisas
y le pone mordazas a la muerte.
Yo le miro desde las muescas
hechas en las paredes de la casa,
señales de la existencia que no claudica
el sueño de construir con todos
los caminos;
a pesar de los esfuerzos,
los golpes,
los traspiés,
los triunfos
las caídas,
el dolor espiga
en cada siembra,
en cada beso
en cada día:
y aún la mesa
no está completamente
servida.

Luna de enero

LUNA DE ENERO


Luna de enero
abriendo los caminos de la noche.
Los habitantes de la calle te esperan,
amiga de locos amantes,
de la puta de la esquina,
del borracho que ahoga
en el bar una pena de amor,
y habla con ella ,
mientras orina tras un poste,
de su dolor.
Luna de enero,
ilumina la noche de los desaparecidos

Ausencia

Cuando llegue tu ausencia

beberé el agua de tu propia

calma. 

Estaré reclinado en la

vieja mecedora de palo 

y  de mimbre,

sin amargura alguna;

y como un niño que despide

su cometa de colores

te diré adiós

con el sabor

más dulce de los besos