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miércoles, 26 de abril de 2017

La mujer del sombrero rojo

Estaba ahí,
bajo el sol
bella y desnuda como una nuez,
y sólo me importaba
el sombrero rojo
que cubría su cabeza


*Pintura del maestro Casteñón

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viernes, 14 de abril de 2017

Silencios








Hay una hora 
cuando la tarde se adelgaza,
en un hilo de luz,
y el alma se va estrechando,
en sus silencios y mudeces.
Después la nada,
expandida al infinito

jueves, 30 de marzo de 2017

Bienvenida la lluvia

Ha vuelto la lluvia.
La tierra seca
la pedía a montones.
Entre la grietas de su piel levantada 

como una costra infesta,
la veo correr restañando las heridas.
Mañana los árboles tendrán alas de pájaros,
y las bocas de las mujeres 

tañirán flautas dulces 

de la  montaña florecida



lunes, 20 de marzo de 2017

Lunas amanecidas



Adentro de ella estoy.
Mi espada no la saja.
Humedece
los lotos,
los helechos
de su pródiga gruta.
y,
mientras escurren sus paredes,
lodos de agua y sal,
se deslizan por sus ojos
lunas de placer amanecidas


sábado, 11 de marzo de 2017

Sepia





A la vuelta del camino aún está la casa.
Encallado su casco de azul desvaído, 

entre los árboles.
Tras sus paredes sólo duermen 

los perros del abandono 

un sueño de ángeles.
En el solar que daba al barranco 

sobrevive el guayabo.
Por entre sus ramas corretea la brisa, 

la misma que te alzaba las faldas y el pelo, 

cuando te subías de niña 

a querer  volar como los pájaros


Foto popia.Sector veredal de Piedecuesta, carretera a Sevilla



sábado, 25 de febrero de 2017

Cogitaciones









Foto propia: Atardecer piedecuestano


Se fue muriendo la tarde
en la Cordillera
Con la misma tristeza
del alma,
al caer la noche.
Hora de los sueños,
cuando se tiene la sensación
de morir un poco,
o de dejarlo todo,
si el alba no nos despierta
con el beso de  mujer enamorada.
Cae la tarde
y resucita la noche
silenciosa de los oficios del día,
de la voz del niño
y el tas tas incesante de su pelota,
de la canción en la radio de Sabina,
martillando en la cabeza:
No hago otra cosa que pensar en ti
Por alagarte  y para que se sepa
Tome papel y lápiz.
Y esparcí
Las prendas de tu amor,
Sobre la mesa..
Largo túnel la noche
y esa terrible  angustia de estar  más allá,
del beso suyo que entibia la vida

lunes, 13 de febrero de 2017

LEGENDARIAS DE LA TIERRA



Muere en la Mesa de Jéridas la tarde.
En la noche su cielo se preña  de estrellas, 
las mismas que miraban con asombro
los indios guanes, 
antes  del  genocidio del  conquistador Alfinger,
con sus adargas, 
arcabuces, 
espadas, 
y la bendición de la cruz.
Esta noche,
como en otras noches,
se escucharán los ayes de sus almas,
contándoles a las estrellas,
el horror de la matanza.


*Al fondo la Mesa de Jéridas

domingo, 29 de enero de 2017

Fiesta de gallos(cuento corto)



Salió al aire de la madrugada. Olía a albañal. Nunca de tanto tiempo de vivir en el barrio, lo había sentido tan fuerte como esta mañana. Palpó el changón debajo de la gabardina, y se encomendó a la virgen de El Carmen. Le daba confianza hacer este ritual, pero esa mañana, extrañamente, no sentía el miedo pavoroso que le hacía sudar las manos y la frente, cuando madrugaba a hacer eso que él llamaba "mis trabajitos". 

Le había dejado en la mesa del comedor, una plata y una nota a su mujer:
"cómprese la nevera industrial y el televisor de cuarenta pulgadas que tanto ha querido. El televisor y la nevera viejos, regáleselos a su mamá".

Buscó la calle que daba a la avenida, donde dejaba la moto en un taller de mecánica, pero que todo mundo sabía que era un desgüazadero de motos y carros, y sintió un cosquilleo en la frente, cuando iba abrir la puerta. Palpó de nuevo el changón, pero no supo si por presentimiento, porque un fogonazo le voló la cabeza, con el escándalo de los gallos de la gallera vecina, que ese día pondrían a pelear en las fiestas de la virgen de El Carmen



 

domingo, 15 de enero de 2017

Vuelo

VUELO

Alguien quizás,
venga a rescatarla de su mirada vacía,
frente a la ventana.
Mira sin ver un horizonte 

de imprecisas coordenadas.
Hay un limbo en su cabeza,
esa frontera lábil entre la vida y la muerte.
Quizás leía a Camús,
empapada de un amor náufrago,
dolor de la distancia,
en esa página del sentido de la vida,
y ahora está ahí,
frente a la ventana
indecisa quizás
de volar como las mariposas
a la luz final
que ciega la mirada


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viernes, 6 de enero de 2017

QUIZÁS






Quizás vuelva el beso,
y la luna en creciente.
Quizás susurres de nuevo en mis
nostalgias,
madrigales mientras
cae la lluvia.
Quizás seas la brisa
temblando entre los arces,
que me busca en las noches frías,
para entibiar mi cuerpo.
Quizás hayas saltado
las distancias,
para salvar este amor
de náufrago abandono.




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