Lances

Tantas veces se jugó la vida en lances de puñal, en esos bares de mala muerte revenidos de orines y ron de los puertos del Caribe, y no pudo la muerte. Ahora, sólo bastó la traición de una mujer para ponerlo en el borde del abismo.

Postales

         Postales

Se ha puesto la tarde
con un sol derretido de ocres y bermejos.
Un saxo a lo lejos
escarba nostalgias,
y uno a uno
como hojas en otoño
van cayendo los recuerdos,
postales sepias
que arrugan el alma.

Página en blanco

Página en blanco

Aquella noche, como siempre lo hacía, se sentó frente al computador. Abrió su blog, y experimentó por primera vez, él novelista baquiano de las letras, aquel terror de sus sueños repetidos, que le perlaba la frente de un sudor frío: ese miedo cerval a la página en blanco.

Espuma

!Cómo me gusta¡ 

su gruta humedecida,

grumo que levanta la piel

como ola agradecida 

haciendo espuma en la playa...

Aguadas

Una brisa cálida anuncia la mañana.
El día se despereza,
y sus párpados abiertos se llenan de luz.
Huele a yerbabuena,
escapada de alguna maceta de los patios vastos rodeados de zaguanes dormidos 
de las viejas casas que se resisten a caer con su carga de recuerdos,
en estos rincones de historia y antiguallas.
Se huele la mañana en el café bravo
que hierve en la greca grande del bar de la esquina.
Un voceador anuncia los periódicos,
y las calles muerden  el bullicio de los carros y sus bocinas vocingleras.
La ciudad se ha abierto al día
con las rutinas del trabajo,
y el bostezo de los desocupados 
que juegan en las esquinas de los barrios,
o en los parques, 
a matar el ocio con las cartas,
o acaso a echar en el olvido 
la dura existencia.

Entre contactos

Entre contactos

Te extraño, le dice en el primer e-mail,que le envía, apenas arriba a ese paísito del archipiélago malayo, (del cual no puede pronunciar el nombre, porque se le enreda en la lengua ) y le habla ya de ausencias; después en skype, siento que sin ti no soy, y le jura un amor eterno. 

Últimamente, blackberry en mano es un tren bala hablándole de compartir sus sueños con él, apenas termine la pasantía, allí en ese país horrible, a donde la FAO la envía, a diseñar y desarrollar una campaña de prevención natal, entre los nativos, que no lesione su sensibilidad moral y sus susceptibilidades culturales. 

Pero, ahora es un silencio cerval. La mujer no vuelve a escribirle, ni a aparecerse por los chats, y el "carelibro", que tanto frecuentan. Ella lo ha eliminado definitivamente, y él, lágrima perlada, sabe ya que, tampoco, es contacto de su corazón.

SErrat, sesenta y nueve años

Serrat, sesenta y nueve años

  

   Conocí a Machado y Miguel Hernández por Serrat: "caminante no hay camino/ se hace camino al andar...(1)", y "Para la libertad/mis ojos y mis manos/ como un árbol carnal/ generoso y cautivo(2)". Serrat que es un poeta de la canción como Sabina, Alberto Cortez, Milanés y Silvio Rodríguez, cogió su poesía y le puso música, a los versos de estos dos poetas estatuarios españoles, almas gemelas en el pensamiento de libertad, por su antifranquismo, que al cantautor catalán le costó el exilio en México.

   Juan Manuel Serrat, cumple sesenta y nueve años de edad, y la mayor parte de estos, entregado a la pasión de su vida: el verso y la música, que aprecio en Serrat como sus aparejos para volar. No de otra manera se puede concebir ese espíritu abierto de Serrat, que bien lo define en aquellos versos de su canción Vagabundear, "Como un cometa de caña y de papel/ me iré tras una nube pa´ serme fiel..."

   Creo que sin Serrat, no hubiera entendido a una cantante como Mercedes Sosa, al payador Atahualpa Yupanquy, al legendario Víctor Jara, a un bohemio como Moustakis, a un contestatario indeclinable del jaez de Horacio Guarany, a un verseador con cojones como Víctor Heredia. Serrat es la vida, el pan diario, el amor cocinándose en la cotidianidad, en el camino que se anda para aprender o enseñar de la vida. Y lo mejor, porque Serrat, "para libertad/sangro, lucho, pervivo"

1. Caminante no hay camino

2. Para la libertad