Sepia

A la vuelta del camino aún está la casa.
Encallado su casco de azul desvaído, 

entre los árboles.
Tras sus paredes sólo duermen 

los perros del abandono 

un sueño de ángeles.
En el solar que daba al barranco 

sobrevive el guayabo.
Por entre sus ramas corretea la brisa, 

la misma que te alzaba las faldas y el pelo, 

cuando te subías de niña 

a querer  volar como los pájaros

Foto popia.Sector veredal de Piedecuesta, carretera a Sevilla

Cogitaciones

Foto propia: Atardecer piedecuestano


Se fue muriendo la tarde

en la Cordillera

Con la misma tristeza

del alma,

al caer la noche.

Hora de los sueños,

cuando se tiene la sensación

de morir un poco,

o de dejarlo todo,

si el alba no nos despierta

con el beso de  mujer enamorada.

Cae la tarde

y resucita la noche

silenciosa de los oficios del día,

de la voz del niño

y el tas tas incesante de su pelota,

de la canción en la radio de Sabina,

martillando en la cabeza:

No hago otra cosa que pensar en ti

Por alagarte  y para que se sepa

Tome papel y lápiz.

Y esparcí

Las prendas de tu amor,

Sobre la mesa..

Largo túnel la noche

y esa terrible  angustia de estar  más allá,
del beso suyo que entibia la vida

LEGENDARIAS DE LA TIERRA

Muere en la Mesa de Jéridas la tarde.
En la noche su cielo se preña  de estrellas, 
las mismas que miraban con asombro
los indios guanes, 
antes  del  genocidio del  conquistador Alfinger,
con sus adargas, 
arcabuces, 
espadas, 
y la bendición de la cruz.
Esta noche,
como en otras noches,
se escucharán los ayes de sus almas,
contándoles a las estrellas,
el horror de la matanza.


*Al fondo la Mesa de Jéridas

Fiesta de gallos(cuento corto)

Salió al aire de la madrugada. Olía a albañal. Nunca de tanto tiempo de vivir en el barrio, lo había sentido tan fuerte como esta mañana. Palpó el changón debajo de la gabardina, y se encomendó a la virgen de El Carmen. Le daba confianza hacer este ritual, pero esa mañana, extrañamente, no sentía el miedo pavoroso que le hacía sudar las manos y la frente, cuando madrugaba a hacer eso que él llamaba "mis trabajitos". 

Le había dejado en la mesa del comedor, una plata y una nota a su mujer:"cómprese la nevera industrial y el televisor de cuarenta pulgadas que tanto ha querido. El televisor y la nevera viejos, regáleselos a su mamá".

Buscó la calle que daba a la avenida, donde dejaba la moto en un taller de mecánica, pero que todo mundo sabía que era un desgüazadero de motos y carros, y sintió un cosquilleo en la frente, cuando iba abrir la puerta. Palpó de nuevo el changón, pero no supo si por presentimiento, porque un fogonazo le voló la cabeza, con el escándalo de los gallos de la gallera vecina, que ese día pondrían a pelear en las fiestas de la virgen de El Carmen

 

Vuelo

VUELO

Alguien quizás,
venga a rescatarla de su mirada vacía,
frente a la ventana.
Mira sin ver un horizonte 
de imprecisas coordenadas.
Hay un limbo en su cabeza,
esa frontera lábil entre la vida y la muerte.
Quizás leía a Camús,
empapada de un amor náufrago,
dolor de la distancia,
en esa página del sentido de la vida,
y ahora está ahí,
frente a la ventana
indecisa quizás
de volar como las mariposas
a la luz final
que ciega la mirada

QUIZÁS

Quizás vuelva el beso,

y la luna en creciente.

Quizás susurres de nuevo en mis

nostalgias,

madrigales mientras

cae la lluvia.

Quizás seas la brisa

temblando entre los arces,

que me busca en las noches frías,

para entibiar mi cuerpo.

Quizás hayas saltado

las distancias,

para salvar este amor

de náufrago abandono.

De eróticas

Sus pechos saltaron

al embrujo de la luna,

como liebres ebrias de deseo,

y mi boca  en el lagar de sus pezones,

fue abeja laboriosa,

febril,

desgajando con el paso de las horas

arándanos,

y fresas de su piel encabritada.
Y de la humedad de su  gruta,

medusas,

algas,

lotos 

amanecidos

de agua

y sal.

*Pintura del desaparecido pintor hiper-realista colombiano, Darío Morales