Tiempo

TIEMPO

Cuántas veces quise detener el tiempo
sacrificarlo en piedra de arrecifes,
para amarnos en esa desnudez de horas
sin premuras,
lentitud de caracoles en el beso,
en la mano blanda que enciende el deseo,
en la ola repetida de tus mares interiores,
en mi río desbordado que se funde
en tus aguas salinas.

Memoria en sepia

MEMORIA EN SEPIA

Allí,
a la vuelta de los años
estaba el callejón,
la vieja casa de altas gradas
que precedían la entrada;
el portón de maderas gruesas
con motivos en barroco de la mítica
griega,
y el alto balcón saledizo,
a donde solíamos darnos un beso,
mientras corría la brisa vespertina
Todo intacto...
pero no estaba ella

Temblor

He buscado en el espejo de tus ojos
el origen del temblor leve de tu pecho,
cuando en tus labios naufragan mis besos.
Como un suspiro leve 
e ingrávido,
ese temblor tuyo,
se alza en vuelo  por el camino de las nubes;
y me quedo turbado y sorprendido
de cuán rápido se eleva,
que mi espíritu distraído
queda en doloroso duelo.

Rumbos

RUMBOS

Qué tiene su voz que de canto se ha tornado en borrasca,
hay una locura en el tiempo que cambia las estaciones,
y allí donde anidaba el beso 
pájaros negros picotean el corazón de los viandantes,
Qué tienen sus ojos que ya no dejan ver el mar,
cuencas vacías con la hiedra bordando odio en la mirada;
Los relojes han parado las horas,
pero la existencia camina entre abrojos al abismo,
el amor se ha congelado como un terrón de azúcar
que se hace piedra.
El silencio se ha tomado las afueras,
y adentro el alma es una orquesta desafinada
que no encuentra paz ni sosiego.
¿Habrá mañana cuando el tiempo ha perdido sus códigos,
y como un barco sin astrolabio erra los rumbos?

Golfo

La luna se agarra a tu piel desnuda
y eres escultura plateada...
Esta noche el deseo
lastrará nuestros cuerpos:
seremos mar y cala,

y dejaré peces de felicidad
en las aguas de tu golfo

MEMENTOS

No han perdido sus ojos
la mirada de fresca madrugada,
sus besos aún muerden el alma;
su piel yesca que devuelve
los antiguos momentos
de encendidos holocaustos
en el altar de la crucifixión
como diría el poeta Vallejo.
Muslos recios,
piel lisita
que salta como un atabal percutido
en el rigor de la noche.
El tiempo pasa,
pero ahí adentro la llama crepita.
Cuán difícil que se apague,
si la avivan los mementos.

Máculas de amor

MÁCULAS DE AMOR (cuento)

Ahora la volvía a ver, después de que se le extraviara en ese laberinto de Minotauro, en que a veces se nos convierte la vida. Olía al peculiar perfume de azahar, que siempre emanaba de su pelo, como ramas de naranjo que le colgaran de las güedejas de su cabello. Leía uno de los cuartetos de Alejandría de Durrell (Clea), cuando sintió su presencia de azahar, y el libro se le cayó de las manos. Entonces no le quedaron dudas de que ahora las páginas  de Durrell, como la última vez las de Los Autonautas de la Cosmopista de Dumlop y Cortázar, serían maculadas por los ardidos fluidos de amor de 

tanta espera.