La mujer de los ojos devaídos

LA MUJER DE LOS OJOS DESVAÍDOS

La vi por primera vez, aquella noche en el bar, sentada en la barra, mientras se tomaba un cerveza con una lentitud de caracol. Me senté a su lado, y se escuchaba a Silvio, cantando algo de una mujer con sombrero y Chagall. Miraba con esa mirada desvaída, que siempre le conocí, hacia uno de los espejos del bar.Me senté a su lado, y pedí un "amarillo". Ella, volteó amirarme, hace bien que se beba un whisky, está haciendo frío, y se frotó las manos.
Otra de las veces, estaba parada frente a la catedral. Vestía de blanco, un traje etéreo como su mirada. Me vio, y se acercó, en el momento en que tomaba unas fotos de las palomas en vuelo, ya recuerdo, fue el que se sentó junto a mi, en el bar donde ponen trova cubana, y estuvimos hablando de sueños y tonterías de la vida. Lo dijo tan simple, que cualquiera hubiera pensado, de escuchar la conversación, que realmente habíamos hablado de frivolidades, cuando la charla se fundó en la existencia como acción, en esa postura ética de Sartre, tema que se volvió reiterativo en nuestras charlas.
Creo que le gustaba el puerto, en esa hora en que recalaba algún barco, y ella esperara a alguien que nunca llegaba, pero se le veía feliz, a pesar de esa mirada desvaída, que se había anidado en sus ojos para siempre. Muchas veces la vi allí, recostada contra la baranda. Un viento indiscreto levantaba su falda, y a ella no le importaba que quedaran al descubierto sus nalgas rotundas.
Volvimos a encontrarnos en el bar de la trova cubana. MIlanés, cantaba aquella letra de la mujer que deja en la camisa las flores de abril. Ella se acercó a mi mesa, y me brindó una cerveza, pero primero la bebió a pico de botella, y me la puso en las manos. Sin pensarlo, bebí la cerveza, también a pico de botella. Sonó Portavales, y ella me sacó a bailar. Dimos unos pasos, entre dengues y contoneos sueltos, y luego nos pegamos. Sentí el calor de su cuerpo, a pesar de la mirada desvaída. Nos besamos, con ansiedad. Quizás ambos, esperábamos ese beso. Terminamos en la playa, sin luna, haciendo el amor entre el yodo y el salitre del mar.
Después no la volví a ver. Desapareció como por ensalmo, dejándome una herida en el alma, porque de verdad, había empezado a amarla. Hoy, he recibido una carta de ella, sin procedencia, sintética: "amor, pudo más Sartre y la acción"

DESANDE

DESANDE

Quizás me pondré mi mejor vestido
y con una botella de vino
y una guitarra
me iré a buscarla en cada esquina, 
en cada bar del laberinto de ciudades,
donde alguna vez caminantes
dejamos una huella de amor o de amargura,
acaso un lance donde el dado cayó
de nuestro lado,
y el puñal sólo alcanzó a rasgar las vestiduras.
Habrá nuevas canciones
y poemas,
mientras el vino alienta la garganta,
y la memoria de una mujer,
se engarza en cuerdas
y versos,
como una foto desteñida por el tiempo.
Sé que estará esperándome,
no me hará guiños,
ella tiene una y mil formas,
es la sorpresa de un puma al acecho,
mientras canto con de Greiff,
en el desande del camino
"vendo mi vida de todas formas
la llevo perdida"

SED

SED

Miro su boca,
fuente de agua sápida,
y siento que subo hasta su brocal
con la lentitud de un caracol
para calmar en sus labios
la sed de los míos

Lágrimas y lluvia

Lágrimas y lluvia

Se me han secado las lágrimas
de tanto llorar la muerte.
La lluvia ahora es mi llanto.

Fruta fresca

FRUTA FRESCA

Quizás el agua se haga cristal cuando la mires,
y una nube blanca se detenga en tu pelo castaño.
En esa hora una canción que te recuerde
memorará en cada arpegio el latido de dos corazones,
cuando eran piel y beso.
Se va el día destejido por la noche,
y en el cielo una luna hechiza
pastorea las estrellas.
Acaso venga la brisa,
y traiga el azahar de tu cabello,
yo estaré tirado mirando las estrellas
como de niño,
cuando las sentía en mis manos,
tan cerca que me dormía con ellas.
Quizás venga la brisa,
y aún guarde en sus alas
el olor de tu cuerpo
de cuando el amor nos sabía a fruta fresca.

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MALOS NEGOCIOS

MALOS NEGOCIOS

Creo que alguien te lo dijo alguna vez, sin tantos adornos, "eres la verga, el mal polvo de un riquito, que se tiró por lo fino a tu mamá. Por eso saliste maloso", y te acordaste de Javi, tu tío, aquella noche de lunada, cuando te invitó a su casa de campo, por los lados donde se decía que un senador de la república, había montado una finca como beneficiadero de café de exportación, pero no era más que un lavadero de plata, hasta que se cargaron al senador.

Las mejores putas, finísimas, full ropa, engalladas con oro hasta las verijas, me contaste, que llevó tu tío a aquel fiesto lunar. Se las picaba de fino, y no era más que un pobre levantado, rebuscador de mierda, dijiste, viviendo del desgüesadero de carros, y viene a decirme que yo era una mierda, porque mi vieja se lo dio a un rico. Quise pegarle un tiro esa noche, mientras se bañaba en la piscina con las nenas, con esa jactancia de un rey Midas, bebiendo whisky barato a pico de botella el levantado, pero me dio lástima, no era más que un pobre guevón, que disfrutaba de la plata que podía sacarle a la mugre, y me guardé la pistola hechiza, al fin era mi tío, pudo más la sangre, porque esta pistola "arreglada", ya tiene su historial largo de muertos encima.No me importa vaciarle el cargador entero a quien sea. No me conmueve nada ni nadie, menos temblarme el dedo gatillero pa' mandar con las patas adelante al más comemierda de los comemierdas, pero,te lo aseguro,yo no mate a mi tío , así lo odiara con el más grande de los odios; a él lo mataron los malos negocios.

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Caminante

CAMINANTE

Cuántas veces nos asomamos a la ventana de la vida,
sin miedo a la hostilidad de las horas,
para construir los sueños,
como quien pega ladrillo a ladrillo las paredes de la casa.
Cuántas veces nos levantamos del suelo con la boca
hecha polvo,
aún con el dolor ardiendo
y lo esparcimos por los cuatro puntos cardinales,
para ganarle a la derrota.
Ahí vamos con Machado,
abriendo caminos,
con los ojos sembrados de amaneceres,
el aliento de un beso de mujer
en cada estancia,
un poema desgranando en las cuerdas
de una vieja guitarra,
historias de amor,
y el dolor de los humildes