Esa era mi madre

Cuando abría los ojos
y se quedaba mirando en el vacío
yo veía en ellos su nostalgia por los pescaditos de oro
de Melquíades
y el asombro por el río madre de la patria.
Es que era banqueña
y añoraba ese mar interior:
el río Magdalena y sus riberas
a donde la sentía volver,
en su canto de un bolero,
con el acento y la dulzura
de una Toña la Negra,
drenando sus saudades

Sábanas mojadas

Sábanas mojadas

A pesar de la tristeza que deja tu ausencia
me quedan el olor de tus cabellos,
azahar en las mañanas
y el de tu piel
-dulce y fuerte vino-
en las noches
de sábanas mojadas

MI PAÍS, MI PAÍS

MI PAÍS, MI PAÍS

Me enseñaron que Colombia, 

mi país, 

era el mejor país,
el del Sagrado Corazón de Jesús

en mayúsculas,
el del Dulce Jesús mío,

en letras edulcoradas de ternura

con esa educación de loros 

que siempre es nuestra escuela,
pero nunca me dijeron por qué era el mejor.
Y ahora que veo a los epulones del poder,
bailar felices con la muerte,
ya no tengo dudas.

Nervaduras de dolor

Van creciendo nervaduras
de dolor en mis ramas,
abajo sus raíces sangran

Mortaja

Cada sombra de la noche vela sus ojos
de ausencia.
La brisa roe la piel en el olvido de la vida,
las arterias se han secado 
al igual que la linfa de las hojas,
y el beso que es una mueca de tragedia griega,
arranca en cada dentellada 
la inocencia y la ternura.
En esta noche sin luna
y sin estrellas,
la felicidad se amortaja con sábanas negras.
La vida  detenida en la esquina de las sombras
ve pasar el sepelio de su propia muerte.

Reclamo

El niño que me habita mira caer desde la ventana 

la delgada lluvia que moja el patio.

En los zaguanes los recuerdos se agolpan

juntando pequeñas heridas 

que no ha sanado el tiempo.

!Cuántas indolencias,

desafectos y soslayos 

reclaman como  Kafka
en Carta a mi padre

aún después de muerto¡

Muere la tarde y se evapora la lluvia,

pero persiste el recuerdo,

mordiendo las arrugas del alma.

Llueve en la ciudad de la noche

La ciudad nada en una espesa niebla de sueños.

Es otra,

distinta a la del día vocinglera y ruidosa,

Los escasos transeúntes como peces insomnes

caminan sus sombras en el acuario enorme de su calles.

Quizás la despierte levemente

la reyerta callejera de la puta y el chulo,

cansada de cada moneda que le quita por su protección.

Duerme la ciudad como un barco a la deriva

en una noche  de luna plena

y  estrellas dispersas

asomándose en los claros que dejan las nubes tránsfugas.

Llueve en la ciudad

lágrimas de duelo,

y se arruga su alma  de acordeón,

en el despecho de Discépolo,

desgranando nota a nota su  dolor:

"esta noche me emborracho bien,

me mamo, ¡bien mamao!,
pa' no pensar."

Llueve en la ciudad

y aún no clarea el alba.