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domingo, 20 de abril de 2014

El boxeador de los guantes rojos


EL BOXEADOR DE LOS GUANTES ROJOS

Aquella noche cuando subiste al ring, no escuchaste la algarabía de la gente en ring side como otras veces. Sentías que algo andaba mal. Hiciste unos amagues, con los guantes rojos, con los que siempre peleabas, y diste unos saltitos alternos para calentar el cuerpo; te quitaste la bata negra con bordes dorados, y fue cuando reparaste en la mujer de ojos azules, que en la mesa de los comentaristas de radio y televisión, también te miraba, a pesar del disimulo de estar tomando notas en una pequeña libreta.El anunciador, presentó a cada una de las esquinas, y sonó la campana para el primer round, y supiste que el rival era un fajador duro, porque intentaste sacarle el aire cuando se abalanzó como una fiera, tirándote directos a la cara, y cerrándote el paso, para quedar casi cuerpo a cuerpo. ¡Vaya¡ si resistía tus ganchos al hígado, enconchándose como un caracol en su cascarón, bajo tus brazos, cada vez que errabas directos a la cabeza; pero ya lo tenías con tus jabs a la cara, que le hacían daño, y cuando fuiste a sacar el uppercut para rematarlo junto a las cuerdas de su propia esquina, viste a la mujer de los ojos azules relampaguear su Olimpus, debajo del ring, y en un par de segundos sentiste ese golpe seco en la oreja izquierda, que te tendió en la lona, y te dejó sordo para el resto de la vida


jueves, 17 de abril de 2014

Sin Gabo. !Jueputa¡ me quedo sin palabras

SIN GABO. !JUEPUTA¡ ME QUEDO SIN PALABRAS

Se me encoge el alma como el fuelle triste de un acordeón. Duele la muerte de Gabo el entrañable. Por él y el Nadaismo, abordé la palabra en el cuento y la novela. Él que quería para este país, ese Macondo siempre en guerra de sus Cien Años de Soledad, una suerte diferente a la del desafecto de quienes han asumido la imbecibilidad del poder, como una política de exclusión. Si algo llevó a Gabo, a vivir en ese exilio voluntario, pero al fin exilio en México, fue la arrogancia de un poder para el desafecto, y el olvido de lo humano. 

Turbay, trató de manosearlo con su política de la Seguridad Nacional, buscando involucrarlo, en eso que ahora llaman eufemísticamente "falsos positivos". Duele que el Nobel no viviera en su país, pero es que la política en Colombia, la del desafecto, lo desarraigó. Gracias, México por acogerlo.

Quizás por eso sea profética su célebre y escatológica frase en El Otoño del patriarca, para este país de idiotas útiles, en que se ha convertido Colombia: "el día en que la mierda valga, los pobres nacerán sin culo". No tenemos redención. Estamos condenados a la maldición del último de  la generación, con cola de cerdo, de sus Cien Años de Soledad !Jueputa¡ Me quedo sin palabras. 

viernes, 11 de abril de 2014

Memorial de los tiempos

MEMORIAL DE LOS TIEMPOS
Resbala la lluvia
se humedece la tarde.
Gente que corre,
cabellos
y rostros mojados,
buscando un alero donde guarecerse.
El niño que habita en mi
recuerda el patio de geranios
y la lluvia Impenitente
cayendo
sobre los cadáveres
de la masacre.

viernes, 4 de abril de 2014

Entre realidades y sueños


La noche en un silencio que pesa como cemento de hormigòn armado.La mujer se agita en un sueño de endriagos angustiada, pero no despierta. Un disparo seco hiere la mudez de la noche.Ella en su sueño no puede detener la zozobra del barco en la borrasca. Y, el hombre cae camino del puerto, por la bala que marchita la flor del reencuentro.

viernes, 28 de marzo de 2014

TERTULIA CON EL VERSO EN KUSSI-HUAYRA, EN EL DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA

TERTULIA CON  EL VERSO EN KUSSI-HUAYRA, EN EL DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA



 Creo en la poesía porque encarna la vida. Es que la poesía fue el principio de la palabra para explicar el mundo a través del mito, y luego aperturó en los versos la naturaleza del amor, del dolor, de los sentimientos, del espíritu guerrero, de la belleza, de la muerte. La poesía,ubícua ella, se instala en cualquier intersticio del alma humana, y del mundo. La convocatoria de este 21 de marzo, Día internacional de la poesía, en el único respiradero de arte y cultura, que es el café Kussi-Huayra, fue para rendirle tributo a la vida, a pesar de los muertos, de los desaparecidos, de la ignominia de un país, que aún no acaba de enterrar a sus muertos. Por los menos así  sentí, esta cita, donde compartí versos con poetas de la estatura de Sofía Rodríguez, Ricardo Nieto, Óscar Delgado, Danny por eso, aperturé mi lectura, con Desaparecidos:

La luna,
hoz ensangrentada en la noche.
Los perros ladran,
y el sonido seco de los disparos,
ya habla de las fosas de mañana.
El miedo tiembla
en las hojas de los árboles,
y en la piel de los insomnes
es una mueca junta
de horror y de tragedia.
Al alba tampoco cantan los gallos.
Tienen miedo:
esta tierra ya no es suya.

 Sin embargo, lo importante no fuimos nosotros los poetas invitados, sino la insinuación que les hicimos a los espontáneos, para que vinieran a la mesa a lanzar al aire sus poemas  o los de otros poetas y los colgaran de la noche; me ensalmó la presencia poética de los esponáteos, se nota vigor en una poesía de jóvenes que tienen tantas cosas qué decir, con bizarría, en un lenguaje que traduce sus angustias y necesidades, como que hay que construir un mundo nuevo, para la vida: en este no caben porque cabalgan los heraldos de la muerte, como diría Vallejo. Entre esos poetas jóvenes me quito el sombrero por Daurin, promesa de la poética nueva.




Ricardo nieto, Sofía Rodríguez, Carlos Augusto Pereyra, Óscar delgado, Danny
Ricardo nieto, Sofía Rodríguez, Carlos Augusto Pereyra, Óscar delgado, Danny León








domingo, 16 de marzo de 2014

Nuevos tiempos

NUEVOS TIEMPOS


Sé que vendrán nuevos tiempos.
Las lanzas aún no están rotas,
y los caballos restallan sus cascos
acerados contra las piedras
en el silencio de los caminos.
Vamos cabalgando con la esperanza
intacta,
a pesar de la niebla en los senderos,
que agazapa los oscuros precipicios.
Sé que vendrán nuevos tiempos
y los amaneceres recibirán el día
con la certeza del trigo germinando el pan
de todos,
y habrá un beso tuyo,
y mío,
para el amor y la vida
o la vida y el amor
que es lo mismo.


lunes, 10 de marzo de 2014

Sombras

SOMBRAS

!Cuántas veces los pájaros
cantaron el dolor en las ramas
de los robles¡
El viento silbando en la sabana
trepó la montaña,
y dejó su mensaje de muerte
en su pico canoro.
Un silencio se agazapa
entre las paredes,
y en el alma una angustia
palpita hacia dentro
para no hacer ruido
en estas horas de mordazas,
de tumbas sin nombre,
del quejido apaciguado,
del miedo que no deja,
al menos salir,
esos te quiero,
y naufragan en el pecho
doloridos.