Páginas vistas en total

lunes, 13 de febrero de 2017

LEGENDARIAS DE LA TIERRA



Muere en la Mesa de Jéridas la tarde.
En la noche su cielo se preña  de estrellas, 
las mismas que miraban con asombro
los indios guanes, 
antes  del  genocidio del  conquistador Alfinger,
con sus adargas, 
arcabuces, 
espadas, 
y la bendición de la cruz.
Esta noche,
como en otras noches,
se escucharán los ayes de sus almas,
contándoles a las estrellas,
el horror de la matanza.


*Al fondo la Mesa de Jéridas

domingo, 29 de enero de 2017

Fiesta de gallos(cuento corto)



Salió al aire de la madrugada. Olía a albañal. Nunca de tanto tiempo de vivir en el barrio, lo había sentido tan fuerte como esta mañana. Palpó el changón debajo de la gabardina, y se encomendó a la virgen de El Carmen. Le daba confianza hacer este ritual, pero esa mañana, extrañamente, no sentía el miedo pavoroso que le hacía sudar las manos y la frente, cuando madrugaba a hacer eso que él llamaba "mis trabajitos". 

Le había dejado en la mesa del comedor, una plata y una nota a su mujer:
"cómprese la nevera industrial y el televisor de cuarenta pulgadas que tanto ha querido. El televisor y la nevera viejos, regáleselos a su mamá".

Buscó la calle que daba a la avenida, donde dejaba la moto en un taller de mecánica, pero que todo mundo sabía que era un desgüazadero de motos y carros, y sintió un cosquilleo en la frente, cuando iba abrir la puerta. Palpó de nuevo el changón, pero no supo si por presentimiento, porque un fogonazo le voló la cabeza, con el escándalo de los gallos de la gallera vecina, que ese día pondrían a pelear en las fiestas de la virgen de El Carmen



 

domingo, 15 de enero de 2017

Vuelo

VUELO

Alguien quizás,
venga a rescatarla de su mirada vacía,
frente a la ventana.
Mira sin ver un horizonte 

de imprecisas coordenadas.
Hay un limbo en su cabeza,
esa frontera lábil entre la vida y la muerte.
Quizás leía a Camús,
empapada de un amor náufrago,
dolor de la distancia,
en esa página del sentido de la vida,
y ahora está ahí,
frente a la ventana
indecisa quizás
de volar como las mariposas
a la luz final
que ciega la mirada


La imagen puede contener: una o varias personas

viernes, 6 de enero de 2017

QUIZÁS






Quizás vuelva el beso,
y la luna en creciente.
Quizás susurres de nuevo en mis
nostalgias,
madrigales mientras
cae la lluvia.
Quizás seas la brisa
temblando entre los arces,
que me busca en las noches frías,
para entibiar mi cuerpo.
Quizás hayas saltado
las distancias,
para salvar este amor
de náufrago abandono.




Resultado de imagen para quizas  , duda de amor








martes, 27 de diciembre de 2016

De eróticas

Sus pechos saltaron
al embrujo de la luna,
como liebres ebrias de deseo,
y mi boca  en el lagar de sus pezones,
fue abeja laboriosa,
febril,
desgajando con el paso de las horas
arándanos,
y fresas de su piel encabritada.
Y de la humedad de su  gruta,
medusas,
algas,
lotos 
amanecidos
de agua
y sal.

*Pintura del desaparecido pintor hiper-realista colombiano, Darío Morales

desnudo-en-frente-de-ventanas-francesas-1973.jpg

domingo, 4 de diciembre de 2016

Poema para una canción de María Helena Walsh

Resultado de imagen para Nostalgia

Te cuento que ha entrado diciembre. 
Todos se quejan del arbolito y el alumbrado
 que no estarán este año:
 la inflación se tragó el salario.
A nosotros  nos importaban muy poco  esas cosas.
Bastaba  saber que habría unas buenas cervezas
en la barra de un bar popular,
y Mercedes cantando a María Elena Walsh,
en ese verso que nos enternecía:
"Porque me duele si me quedo 
pero me muero si me voy 
por todo y a pesar de todo mi amor,
yo quiero vivir en vos."
Cómo amábamos la vida
esas ganas de querer desde lo simple,
"salvajemente natural" como me  decías  oído,
que te quisiera, 
mientras afuera cundía un estropicio de música 
y  pólvora.
Por aquí llueve,
como si el cielo se desplomara a cántaros
Eso me da más tristeza,
y hace más profundo el hueco que quedó,
cuando  te cansaste de vivir,
y pudo más la muerte que tus rebeldías.
Aún no cesa de llover,
la tarde ha estado oscura,
quizás sea ya  noche.
Pero eso !qué importa¡
si en mi alma ya no amanece. 


sábado, 19 de noviembre de 2016

Savia


Entiérrame aquí,
cuando muera,
bajo el viejo magnolio
que está en el patio,
que quiero ser savia:
en su tronco,
en sus ramas,
en sus hojas,
nido de pájaros
en su cielo



*Foto propia: Museo Ramírez Villamizar, Pamplona