ULISES

Sabes de la vida del amor y la muerte,
acuñados en las grietas de la ciudades derruídas;
de los caminos polvorientos donde
huellan tus pies agravios y rencores.
Cuanta lucha por poner de rodillas los imperios,
no importa cuáles, 
los imperios siempre son cadenas de dolor.
A la vuelta de los caminos, 
bien lo sabes, 
la sorpresa que te reta,
como quien tira los dados en el sorteo 
de la gloria o el abismo.
Quizás como Penólope  a Ulises, 
ella te espera,
entre la niebla de cigarros y orines fuertes
de algún bar de mala muerte, 
cantando  una milonga de cordura y desvarío,
mientras mira la puerta,
a la espera de tu regreso, 
y el beso que le quedaste debiendo
en el duro momento de  la partida

Versos ensoñados

VERSOS ENSOÑADOS

No volví a dejarte poemas
en tus sueños,
porque tus sueños 
ya no fueron  míos,
y partiste en un marasmo largo

que ya dejarte poemas,

 no tenía sentido.

Ahora vuelves a mi vida,
como si nunca hubieras partido,

y los relojes de arena 

nunca habían  medido,

en sus vasos  gemelares

tiempo infinito 

de dolor y espinas:

Me miras con tus ojos de siempre,

sin culpa ni  desdoro,
como si los muros que separaron
nuestras bocas.
nuestra piel,
nunca la hubieran separado,

y menos, 

perdida, 
u olvidada
la vieja  costumbre
de dormirte con mis versos
ensoñados

Gruta

GRUTA

Esa mudez suya
de lámparas sin fuego,
de besos sin boca,
de mis manos recorriendo
su espina dorsal,
y ella pez sin aletas.
La luna se hará silencio,
para no cantar con las ranas
en las charcas de las nubes
La noche será día,
y los barcos navegarán
en el mar del cielo
bocabajo,
arrojando el vómito albo de los
argonautas,
que buscan en las nubes
el vellocino de oro puro,
para tejer con él
el dolor que no duele, pero es
al fin dolor,
lamiendo los huesos
de un sueño que muere,
en sus espaldas desnudas,
en sus pechos erectos.
pero muertos al amor,
y al deseo.
Quizás en la gruta de su sexo,
fluya al fin el agua lustral de las cavernas.
que ponga en fuga,

al fantasma-minotauro 

que lleva dentro

Caminos del olvido

Sé que vendrán días yermos

y el beso será herida.

Sé que vendrán días negros

y tu cuerpo será espinas.

Sé que vendrán días sin nombre

y nada me anunciará en tu memoria,

Agarraré, entonces, mis cosas

y echaré a andar mis pies,

por esos caminos del olvido

Mariposario

MARIPOSARIO

Crecen mariposas de colores en tu pelo.
Vendrán tiempos serenos.
El sol reventará semillas
en las praderas,
y en las noches el verano
sembrará de estrellas
tus ojos.
Quizás un zumbido de abejas,
hable de la miel de tus labios,
Hará calor,
y desde la ventana
veré cómo te lavas
en el patio
las mariposas de colores
de tu pelo,
cuando llegue la tarde.

Verde

VERDE

Si hay una nada,
ésta de cuando las mañanas se vacían del color de tus ojos,
y el sol se abruma en el ala herida
de este dolor que no duele,
impreciso,
sin contorno.
Si hay una nada,
ésta
la del beso en una boca sin labios,
boca que traga y no mastica,
boca que no es boca,
solo
gesto,
mueca,
humo,
vapor
sin aliento.
Quizás mañana se llenen tus ojos de arcoiris
y y sol hiera de luz el día.
Quizás mañana haya
boca,
labios,
y en cada beso tuyo
se siembre la esperanza

Nada

NADA

Sé que al final vendrá la nada,

ya no importará el rostro.

será como despojarnos de la máscara de piel

con la que tantos papeles encaramos en la vida.

Cómo fingir,

esconder el odio,

el desamor

o el desdoro.

Ya no se es,

sólo se admite estar ahí,

en una nata de silencio.

La vanidades habrán perdido su oropel,

y el silencio imperará sus claves mudas,

como una sonata de calladas notas.

Quizás lo único que duela,

en la hora en que las palabras se queden sin eco,

es haber tirado los dados,

para desangrar el sueño de los otros,

matar la utopía