Deseo

 

Imagen intervenida

Desde aquí donde no la tengo,

busco en los nardos el olor

de su cuerpo de madrugada.

Aún la brisa del alba

no olvida la fragancia a limonero de su pelo.

En la antípoda en que está,

quizás ya haya mirado esta luna,

tan llena de luz como sus ojos,

en el asombro de la vez primera 

de su gruta rebosada

de humedades.

Sé que volverá cuando ya me extrañe.

Dejaré la puerta abierta,

para que entre 

como una brisa grata

a entibiar las sábanas

en la piel de la noche.

 

ESA ERA MI MADRE

° Foto recuperada de baúles de recuerdos

Ella era como todas las madres,

con sus defectos y bondades

y así la quería.

Para qué idealizarla.

Sería como ponerle una cara

que no era la suya;

y a mi me gustaba como era

esa mamá de carne y hueso,

con sus sueños y pasiones enhiestas  

a la mirada del día para no desfallecer

en las estrecheces de apretar lo del pan diario;

y su cantaleta impajaritable

de radio mal sintonizado

para que fuéramos  buenos hijos.

Cuando la invadía la nostalgia

por su tierra banqueña,

se sentaba a cantarnos con mi papá al tiple,

en su voz de dulce mezzosoprano,

boleros que ella aprendió de niña

de los sextetos cubanos,

que aguas arriba del  río Magdalena

subían de Barranquilla  en los barcos de vapor

camino de Honda,

y hacían una parada en El Banco,

su tierra de duendes y brujas,

su tierra de  La  Llorona loca,

su tierra cuna de José  Barros  

compositor de la cumbia legendaria

La piragua.

¡Esa era mi madre!