Llueve en la ciudad de la noche

La ciudad nada en una espesa niebla de sueños.

Es otra,

distinta a la del día vocinglera y ruidosa,

Los escasos transeúntes como peces insomnes

caminan sus sombras en el acuario enorme de su calles.

Quizás la despierte levemente

la reyerta callejera de la puta y el chulo,

cansada de cada moneda que le quita por su protección.

Duerme la ciudad como un barco a la deriva

en una noche  de luna plena

y  estrellas dispersas

asomándose en los claros que dejan las nubes tránsfugas.

Llueve en la ciudad

lágrimas de duelo,

y se arruga su alma  de acordeón,

en el despecho de Discépolo,

desgranando nota a nota su  dolor:

"esta noche me emborracho bien,

me mamo, ¡bien mamao!,
pa' no pensar."

Llueve en la ciudad

y aún no clarea el alba.

Lunas

-Sé que habrá lunas esta noche
-No es tiempo de lunas- dijo la mujer
-Y las fogatas encendidas de tus ojos ?

Embriaguez

En el altar pongo tu cuerpo húmedo

después de entrar una y mil noches

en tu cava de embriagadores vinos.

La pesadillla de la Cotton

 

 Estaban hartas de ese coser y coser, repitiéndose día tras día, noche tras noche, en sus máquinas, como una noria sin frutos ni destino, mientras míster Gootman, engordaba sus cuentas en el banco estatal, y ellas observaban como crecían sus deudas, porque los salarios eran una ruina. Apiñadas en aquel segundo piso de la fábrica de textiles de la Cotton de Nueva york, un día juntaron sus conciencias, y decidieron no dar una puntada más, hasta que no les mejoraran los salarios. Corría el año de 1911, y entraba el mes de marzo, cuando las mujeres de la Cotton acordaron parar. Estaban decididas a todo, ya no aguantaban más sus cuerpos, y las necesidades de sus familias, la explotación a que las sometía míster Gootman. 

Aquel día, el segundo piso de la Cotton, se llenó de un silencio desesperante, que sacó de quicio al empresario, porque al no escuchar el chancleteo de las máquinas de coser, la imagen que se formó, atormentándole la cabeza calenturienta, fue la de pérdidas enormes. Yo no voy a subirles el salario a esas viejas de mierda, le dijo a uno de los emisarios que le trajo el pliego de peticiones. Deben estar agradecidas de que tengan trabajo. Un escarmiento es lo que les voy a dar, hijas de mala madre. Y, ellas, las obreras de la Cutton, que habían juntado sus esperanzas, en el paro, al tercer día de huelga, se vieron abrasadas por un fuego infernal, mientras abajo, en un café cercano a la fábrica, míster Gootman, sonriente, miraba la humareda, y se bebía un whisky con sus compinches