Creo que Heredia cantaba, en la
pantalla grande del bar," Ay fogata de amor y luna, razón de mi
vida", y sentados en la barra, nos habíamos puestos nostálgicos,
trayendo a cuento viejos amores, cuando Alfonso, se quedó mirándome y me dijo,
que me iba a parecer ridículo, lo que me iba a contar:
-Estoy enamorado de una violonchelista
alemana
-Pero, si no te gusta la música de
cámara- le respondí, y él pareció no escucharme
-La vi tocando por pura casualidad, su
violonchelo en Film & Arts, y me enamoré perdidamente de ella. Es una
muñeca, mi Anette Eisenhauer. Si le vieras la piel. Blanca como el algodón
-Las cámaras mienten. ¡Qué sé yo¡ En
televisión se usan muchos trucos para mejorar el aspecto de las personas.
Sin embargo, Alfonso, había puesto una
barrera a mis comentarios, y tuve que esperar a que él mismo saliera de su
delirio, hasta que me preguntó, que si yo no había tenido amores imposibles. Le
dije que no. Realmente, le mentí. Sí había vivido la experiencia algo similar,
pero no como su amor limpio por la violonchelista teutona. Había sido un amor
erógeno, por una diva del cine: Marilyn Monroe, la que le cantó en la Casa
Blanca, al presidente Kennedy, con voz sensual, “Happy birthday to you /
Happy birthday to you / Happy birthday Mr President / Happy birthday to you
/ Thanks, Mr President";
aquella que en su película, Níágara, entrado ya en la pubertad, me
templó por primera vez, la bragueta de los calzoncillos, en el teatro Mogador;
la misma que me llevó a entronizarla, encima de la cabecera de mi cama, en el
póster clásico donde el aire le sube la falda, tentadoramente, y ella trata con
una lasciva ingenuidad, de bajarla con
sus manos.
Sí. La misma que un día le dio la
ventolera de casarse con el dramaturgo Arthur Miller, el de La muerte de un
viajante, y me entraron unos celos podridos, que no tuve más remedio que
bajar su póster, de encima de la cabecera de la cabecera de la cama, y
abandonarlo en un viejo baúl, en el cuarto de los trebejos. Pero puede suceder,
que después de tantos años abra de nuevo el baúl para mirar el póster de la
Monroe, y ya no me mate el deseo sino la nostalgia
*Foto intervenida
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