Cuando vi aquella mujer saltibanqui con las medias desvencijadas, recorrer en zancos el pueblo, promocionando un circo de leones viejos, carpa parcheada, y sillas desportilladas, que se había instalado en un potrero roñoso de las afueras del pueblo, se me vino de un ramalazo la infancia, y el recuerdo dulce de la trapecista de mallas rotas, que me dio el primer beso, mientras me perdía en el cielo de su mirada.
miércoles, 26 de octubre de 2011
domingo, 23 de octubre de 2011
Gruta
ELLA,
LITORAL Y CONTINENTE.
AMO TODOS SUS COSTADOS,
CORSARIO ANSIOSO DE SU CUERPO.
FRAGOR EN SUS HURACANADOS PECHOS,
PEZ MANSO EN LAS AGUAS DE SUS OJOS,
CARBÓN ENCENDIDO EN LA YESCA DE SUS LABIOS,
BOCA QUE AFANA BESOS
EN SU PÚBICO MONTE,
SAETA QUE BUSCA SUS TESOROS
EN LAS AGUAS DULCES
DE SU GRUTA AGRADECIDA
*Pintura del maestro colombiano (cartagenero), ya desaparecido, Darío Morales
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lunes, 17 de octubre de 2011
Rosa que sangra
Sé que hay una rosa,
rosa roja
que sangra en su boca,
cuando muerdo sus labios
en ese instante
que espasman nuestros cuerpos,
y no se siente el tiempo,
ni el lugar.
jueves, 13 de octubre de 2011
La ciudad
Voy por esta ciudad de buses viejos y sin metro.
En cada esquina una cantina olorosa a cerveza
y orines revenidos,
naufragio de penas y amores no correspondidos.
Voy por la ciudad, aferrado a mi chaqueta de cuero,
mientras bate una brisa fría, y miro las estatuas de
héroes que nadie recuerda,( si acaso por la malversación de fondos)
cagadas de mierda de palomas y golondrinas errantes.
La ciudad anochece, y sus calles se hacen luz eléctrica;
hay que andar con el ojo pelado, es la hora de la putas y sus chulos,
del atraco con el cuchillo que la piel rasga.
Va de prisa el drakuin, lo espera el show de la noche,
la ciudad ahora es otra: la del vómito y la muerte.
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