Caminos del olvido

Sé que vendrán días yermos

y el beso será herida.

Sé que vendrán días negros

y tu cuerpo será espinas.

Sé que vendrán días sin nombre

y nada me anunciará en tu memoria,

Agarraré, entonces, mis cosas

y echaré a andar mis pies,

por esos caminos del olvido

Mariposario

MARIPOSARIO

Crecen mariposas de colores en tu pelo.
Vendrán tiempos serenos.
El sol reventará semillas
en las praderas,
y en las noches el verano
sembrará de estrellas
tus ojos.
Quizás un zumbido de abejas,
hable de la miel de tus labios,
Hará calor,
y desde la ventana
veré cómo te lavas
en el patio
las mariposas de colores
de tu pelo,
cuando llegue la tarde.

Verde

VERDE

Si hay una nada,
ésta de cuando las mañanas se vacían del color de tus ojos,
y el sol se abruma en el ala herida
de este dolor que no duele,
impreciso,
sin contorno.
Si hay una nada,
ésta
la del beso en una boca sin labios,
boca que traga y no mastica,
boca que no es boca,
solo
gesto,
mueca,
humo,
vapor
sin aliento.
Quizás mañana se llenen tus ojos de arcoiris
y y sol hiera de luz el día.
Quizás mañana haya
boca,
labios,
y en cada beso tuyo
se siembre la esperanza

Nada

NADA

Sé que al final vendrá la nada,

ya no importará el rostro.

será como despojarnos de la máscara de piel

con la que tantos papeles encaramos en la vida.

Cómo fingir,

esconder el odio,

el desamor

o el desdoro.

Ya no se es,

sólo se admite estar ahí,

en una nata de silencio.

La vanidades habrán perdido su oropel,

y el silencio imperará sus claves mudas,

como una sonata de calladas notas.

Quizás lo único que duela,

en la hora en que las palabras se queden sin eco,

es haber tirado los dados,

para desangrar el sueño de los otros,

matar la utopía

Tiempos

TIEMPOS

Quizás estos tiempos no sean los mejores.

Viaja la brisa con un dolor en los costados,
gimen a su paso, el caobo y el espino,
esparcen su aroma de dolor el azahar
y los jazmines,
al roce de sus ramas.
Tiempos oscuros.
Se duele la brisa de que todos creen creer,
y se agarran de ideas sin carne y sin huesos;
al final no hay partidos,
ni política;
solo
ambición,
arribismo,
supervivencia,
expolio,
esclavitud que se disfraza de derecho en el trabajo
de mala paga,
Viaja la brisa por campos y ciudades,
hendida en el dolor,
de las víctimas lamiendo la espada de
los verdugos.
Quién clama, si el pensamiento
ha sido encadenado a la exigencia
de un mísero pan.

PRECIPITACIONES

No sé a dónde dejar la mirada;
si en sus ojos,
si en sus labios,
si en su pelo,
si en su cuerpo,
siempre
me precipito en el abismo

Gruta

GRUTA

Esa mudez tuya
de lámparas sin fuego,
de besos sin boca,
de mis manos recorriendo
su espina dorsal,
y ella pez sin aletas.
La luna se hará silencio,
para no cantar con las ranas
en las charcas de las nubes
La noche será día,
y los barcos navegarán
en el mar del cielo
bocabajo,
arrojando el vómito de los
argonautas,
que buscan en las nubes
el vellocino de blanco puro,
para tejer con él
el dolor que no duele, pero es
al fin dolor,
lamiendo los huesos
de un sueño que muere,
en sus espaldas desnudas,
en sus pechos erectos.
pero muertos al amor,
al deseo.
Quizás en la gruta de tu sexo,
abajo de tu vientre,
fluya al fin el agua lustral de las cavernas
que ponga en fuga al fantasma-minotauro
que llevas adentro