la joroba del camello

Amor de puta

2012-02-02T21:32:00.000-08:00

Cuando se lo contaron, pensó que moriría. Su hijo, enamorado de una de las putas del bar La herradura, lenocinio de mala muerte; eso si muy bonita la condenada, y buen polvo doña Márgara, le confesaba el Pitufo, un moreno diente de oro, que se ganaba la vida pitando partidos de fútbol, y sacándoles la plata a las guarichas, con el cuento de darles protección. Doña Márgara, no veía la hora, en que su hijo llegara a la casa, para acusarle las cuarenta, me va oir, que no van a quedarle ganas de volver con esa mujer. No lo dejó llegar a su cuarto, y entre el pasillo y la sala , se lo dijo con un acento erizado de ironía y reproche:

-Cómo se te ocurre enamorarte de una puta, hijo ?-

Y, él sin asomo de duda, seguro como un puente de hormigón:

-Si se le da amor a un perro, por qué no a una puta? Y, siguió de largo, dejándola con el rabo entre las piernas.

*A La Malquerida que en uno de sus posts, me dio pie para escribir este cuento.

La ciudad duerme

2012-01-24T21:04:00.000-08:00

LA CIUDAD DUERME

La ciudad duerme como un borrón entre la niebla,

detenida en la pesadilla de un dios sin destino,

moviendo las fichas de la vida a capricho.

Salta la liebre de la muerte en una esquina,

puñal oxidado que cobra vidas,

no importa a qué precio.

En un catre de colchón rucio,

la puta que negocia cada "polvo",

en el poste de luces mortecinas,

juega con el cliente a fingidos orgasmos,

el aire enreda en sus madejas el olor a orines

y mierda de perro que viene de la calle...

La ciudad anochecida es un fragor de gente

rebuscándose la vida...en lo que pueda,

evadiendo la existencia cruel en la vincha de marihuana.

La ciudad duerme en el dolor de los que no duermen,

en sus entresijos de calles y edificios de cemento,

sombras en la niebla,

la muerte se embosca y no tiene piedad de la vida.

Andaduras

2012-01-17T20:10:00.000-08:00

Voy,

camino del viento

polvo que se levanta en los caminos

nube hecha brizna,
lluvia torrencial.
Adentro,
en cada tajo de piel
angustia que segrega
una baba de heridas
bajo un cielo de soles infernales
o lunas de hielo
donde el alma hiberna,
y sólo vuelve al mundo
para recobrar el dolor.
Andadura sobre suelos
de vidrios rotos,
me embriaga el acíbar
de un licor destilado en amarguras.
Viajo solo,
al descampado
al hombro una mochila de recuerdos
de tiempos cuando los sueños y utopías
no eran
el mercenario mercado del desamor de hoy.

Rehilete al sol

2012-01-13T12:03:00.000-08:00

La nostalgia del primer abrazo,

esa sonrisa suya con la alegría

de un rehilete al sol.

Después la vecindad de sus muslos,

faldita al vuelo

y sus adorables panties apretados

a la bondad de un angélico pubis,

mientras mis labios aprietan los suyos

en un beso que es ternura,

en un beso que muerde,

en un beso que enrosca su lengua,

y abre la bahía de sus piernas,

al culmen del placer.

Yesca

2012-01-07T20:38:00.000-08:00

Quizás el sol no tenga la misma fuerza,

en esa hora en que los pájaros alborotan la tarde

o acaso la luna empalidezca

cuando el gato sobre el tejado

salte trazando una elíptica en las cornisas de la iglesia.

El gozne de cada puerta abierta

lanzará un quejido moribundo,

y en mi pecho crecerá una flor de dolor,

como la hierba que crece en las grietas de la piedra,

muda en sus lamentos.

En las cuencas de los ojos,

se secarán las lágrimas,

y habrá un otoño en que los árboles

mudarán las hojas de amor,

por hojas de odio

y los pechos de las mujeres,

se negarán a lactar hijos para la guerra

No habrá razón para el canto de la cigarra

y cada arpegio de la guitarra,

será un disparo al corazón,

callando la razón del beso,

y la caricia que abre surcos de deseos

en la piel,

y ardida ansiedad de amor y sexo.

De pronto tenga razón el olvido,

y no importe si se va al norte o al sur,

si el cielo es azul, amarillo o magenta.

Las cosas se desdibujarán,

y no habrá ya quién las nombre,

pero a pesar de todo,

su nombre adentro

tatuado como una huella de yesca.

Paradoja

2012-01-06T08:46:00.000-08:00

Ansiedad de la tarde escurriéndose en el calor,

se hace eco de llamaradas en los edificios sembrados

en la ciudad como árboles gigantes de cemento.

En esta tarde no hay espacio para la brisa,

los árboles parecen moribundos de pie en los sardineles

que separan las avenidas largas como una noche de desvelo.

Se añora la lluvia, a pesar de los desastres, hecha correntera

de agualodo en los bajantes de las montañas.

!qué importan los muertos bajo el alud de la tierra mojada¡

si hoy arde la tarde.

!Qué venga la lluvia¡

Sonrisa

2011-12-24T13:50:00.000-08:00

Cómo me gusta verte sonreir.
Ello declara cuán feliz eres
Por eso sonríe como un sol
para que no muera mi alma
de tristeza.

Me gusta

2011-12-15T18:37:00.000-08:00

Me gusta,

cuando se humedece tu gruta,

y es grumo que levanta la piel

como una ola haciendo espuma

en la playa...

Guitarra y bolero

2011-12-08T20:58:00.000-08:00

He colgado en la brisa
los acordes de mi guitarra,
para llegar a tus oidos,
y decirte con el entusiasmo
de un bolero:
!cómo me gustas¡

Bajezas

2011-12-04T18:16:00.000-08:00

La tarde olía a yodo. Un crucero, anunciaba su entrada a la bahía, buscando recalar en el puerto. Sintió la brisa aletearle en la cara. Anduvo hacia la playa, y debajo de un parasol rojo, el tipo de los lentes oscuros, le señaló al hombre que tenía matar. Se sentía mal. Pensaba que habia tocado fondo en las bajezas que había cometido en la vida. Palpó la pistola empretinada, y se dirigió al hombre, que estaba de espaldas, sentado sobre una especie de toalla acolchada,acariciando un perro samoyedo. El hombre,volteó a mirar, y con sorpresa vio que era su padre. Aún le quedaba la peor bajeza de las bajezas, pero no tuvo valor, y retrocedió, sintiendo un fogonazo en la cabeza que lo tendió en la arena. El hombre de los lentes del parasol rojo, ya no estaba.

Lontananza

2011-11-26T09:52:00.000-08:00

Un viento frío,

agujas en la piel,
su voz susurro
en la antípoda de mi ansiedad.
El cielo una sombra de nubes,
mientras se juntan las razones
de mi angustia,
es la hora de una melancolía
que no tiene nombre,
hiedra que agrieta el pecho,
y desgarra en su germinar.
músculos y nervios.
Corre este viento glacial,
que no deja colores para los sentimientos,
y su boca que alivia,
beso tibio,
se pierde en lontananza.

Ensenada

2011-11-18T07:33:00.000-08:00

He puesto pájaros en tus ojos,

para que despierten tus mañanas.

He puesto néctar en tus labios

para que la brisa se quede en tu boca

He puesto volcanes en tus pechos,

para que mis manos enciendan

la yesca de tus ardores.

He abierto ensenadas en tu sexo,

para que mis barcos recalen en buen puerto.

Ironía

2011-11-11T14:09:00.000-08:00

Supo que era una estatua
de héroe olvidado,
cuando las palomas empezaron a cagar
su cincelada cabeza de bronce.

Luna de alféizar

2011-11-01T20:51:00.000-07:00

Te vi

en el alféizar de la ventana,

entre sueños y duernevelas;

estabas ahí,

como una luna

iluminando las sombras

de mis ojos anochecidos

Mallas rotas

2011-10-26T14:19:00.000-07:00

Cuando vi aquella mujer saltibanqui con las medias desvencijadas, recorrer en zancos el pueblo, promocionando un circo de leones viejos, carpa parcheada, y sillas desportilladas, que se había instalado en un potrero roñoso de las afueras del pueblo, se me vino de un ramalazo la infancia, y el recuerdo dulce de la trapecista de mallas rotas, que me dio el primer beso, mientras me perdía en el cielo de su mirada.

Gruta

2011-10-23T21:06:00.000-07:00

ELLA,
LITORAL Y CONTINENTE.
AMO TODOS SUS COSTADOS,
CORSARIO ANSIOSO DE SU CUERPO.
FRAGOR EN SUS HURACANADOS PECHOS,
PEZ MANSO EN LAS AGUAS DE SUS OJOS,
CARBÓN ENCENDIDO EN LA YESCA DE SUS LABIOS,
BOCA QUE AFANA BESOS
EN SU PÚBICO MONTE,
SAETA QUE BUSCA SUS TESOROS
EN LAS AGUAS DULCES
DE SU GRUTA AGRADECIDA

*Pintura del maestro colombiano (cartagenero), ya desaparecido, Darío Morales

Rosa que sangra

2011-10-17T19:38:00.000-07:00

Sé que hay una rosa,
rosa roja
que sangra en su boca,
cuando muerdo sus labios
en ese instante
que espasman nuestros cuerpos,
y no se siente el tiempo,
ni el lugar.

La ciudad

2011-10-13T09:08:00.000-07:00

 
Voy por esta ciudad de buses viejos y sin metro.

En cada esquina una cantina olorosa a cerveza

y orines revenidos, 

naufragio de penas y amores no correspondidos.

Voy por la ciudad, aferrado a mi chaqueta de cuero,

mientras bate una brisa fría, y miro las estatuas de

héroes que nadie recuerda,( si acaso por la malversación de fondos)

cagadas de mierda de palomas y golondrinas errantes.

La ciudad  anochece, y sus calles se hacen luz eléctrica;

hay que andar con el ojo pelado, es la hora de la putas y sus chulos, 

del atraco con el cuchillo que la piel rasga.

Va de prisa el drakuin, lo espera el show de la noche,

la ciudad ahora es otra: la del vómito y la muerte.

Mítica

2011-10-06T23:21:00.000-07:00

Sintió el chapoteo de las botas en los charcos que había dejado, entrada la tarde, la lluvia en las losas del ancho callejón. Miró con sigilo por los huecos de la cortina, que a propósito había agujerado con una colilla encendida de cigarrillos Pielroja. Vio a los hombres de uniforme pegarse a la pared de la casa, como lapas. Se palpó la pistola en el cinto, pero pensó que era un suicidio enfrentarlos. Corrió al patio de los geranios, mientras los de afuera, abrían el portón de entrada al caserón, a punta de metralla. Se abrió camino por un sendero que llevaba a un solar poblado de limoneros, y de un salto felino alcanzó el borde del paredón, y saltó a la calle, cayendo como sabía hacerlo en puntillas, felino humano, y emprender una carrera veloz, por el laberinto de pasajes amplios, que habían construído los turcos, para levantar su mercado de toldos y tenderetes, mientras las balas le silbaban en montonera, y él no sabía si estaba vivo o muerto pues un miedo cerval, no lo dejaba pensar.

Una mujer, en ese dédalo de pasajes, lo agarró con fuerza animal, y lo metió en su casa, cuando los de uniforme, estaban a punta de darle cacería. La mujer de ojos como el mar, pelo de trigo, boca carnal, como buena anfitriona, ha satisfecho su sed, y le ha dado de comer con generosidad, y en las noches frías, ha arrimado su piel a la suya, dejando que él le abra las piernas, y entre en ella, cuantas veces quiera, animal o tiernamente. El hombre está feliz, pero extraña a los suyos, aquellas montañas, a donde un día se citaron a pelear el pan para todos, y juraron sobre el latir de sus emocionados corazones, tumbar al tirano. Y puede más el deber. Por eso ha intentado fugarse varias veces del lugar , pero se le hace raro, que cada vez que amaga escaparse, la casa parece girar, escondiendo en cada una de sus vueltas, la puerta que da a la calle

Ella

2011-09-28T07:16:00.000-07:00

Ella

Ella sabe a litoral.

En su piel

el sol,

la arena,

y el mar.

Erótica del ascensor

2011-09-18T14:11:00.000-07:00

Habían acordado encontrarse, en eso de las diez la mañana, hora muerta, en el antiguo centro comercial, La Alquería, que quedaba al norte de la ciudad. Esperarían, cerca al ascensor del ala izquierda, que conducía a las salas de cine, en el cuarto y quinto piso, y a una terraza-bar del sexto. Lo habían estudiado todo, sin dejar detalle alguno.

A esa hora no había movimiento fluido de gente en el sector. Ella, opinaba, que el ascensor les caía como anillo al dedo. Era perfecto para la fantasía que aún les quedaba por satisfacer, entre las tantas aventuras eróticas vividas, desde que se conocieron en una lunada, y él con su gitarra y las canciones de Serrat, la mujer que yo quiero no necesita, boleros de Manzanero, esta tarde vi llover...vi gente correr, y trova de Milanés, de qué callada manera...se me adentra... le pellizcó el corazón. y unas ganas indecibles de irse con él a la cama.

En la noche, él no logró conciliar el sueño. Siempre le pasaba lo mismo, la víspera de cada aventura. Su imaginación se enfebrecía, y un desasosiego porque llegara el momento, lo invadía de manera inclemente. Al fin, pudo quedarse dormido, en un sueño apacible, casi cercano al canto de gallos.

A las diez, ella de chaleco y faldas, él de bluyín y chaqueta de cuero, abordaron el ascensor, programándolo sin paradas en los pisos, directo a la terraza. Adentro de la caja, ella sintió un frío grato, que le entraba faldas arriba, y se acordó que no llevaba panties. Él besándola hasta el ahogo, la abrazó y dejó caer sus manos como zarpas en sus nalgas rotundas . Ella sintió cómo se le erguía el sexo bajo la bragueta, , mientras el ascensor ascendía, y la temperatura de sus cuerpos se tornaba en una hoguera. Fueron subiendo, sin la noción del tiempo y el espacio, en una nata espesa de placer. Pero les extraña, que el ascensor no haya parado en el último piso, el de la terraza-bar, y les angustia esa sensación de ingravidez, como si la caja del ascensor en la cual hacen el amor, flotara en un vacío sin término ni confín.

Noche

2011-09-10T23:25:00.000-07:00

Siento ecos de silencio en la noche,
duerme con sueños de estrellas,
en el cielo despejado

como tu frente cuando el aire
se queda en tus cabellos,
y me miras desde tus ojos de cristal,
sin perder el asombro por el beso
que resbalo en tu boca.
Esta noche no hay cantos,
duerme al arrullo mudo
de una luna hechiza
que se limpia la cara en un lago
quieto,
lágrima congelada en la sabana,
como tù,
extendida en la desnudez de tu cuerpo
y de tus sueños,
vuelta suspiros dentro del alma,
mientras te miro en la serenidad de tu piel
aperturada al deseo,
como una flor de pétalos abiertos,
a la seducción de esta noche muda
en sus abisales silencios

Astilla

2011-09-03T14:45:00.000-07:00

Astilla

La luna cortó
de un tajo cardúmenes de estrellas,
y se encendieron sus ojos,
relámpagos en la noche.
Se abrió su boca
manzana de deseo,
y fuimos beso ardido
que astilla los labios

De destierros y abandonos

2011-08-26T22:34:00.000-07:00

Había vuelto después de darle tantas vueltas a la vida. Sólo de parada en cualquier esquina de su errancia, sin ganas de arraigar en ninguna parte, con ese dolor adentro por la tierra que se deja, porque puede más el miedo a la muerte, que la querencia por los lodos que le dieron sentido a la existencia, en los surcos abiertos y sembrados de semillas, pan de mañana. Esos mismos lodos que levantaron la casa, paredes de gruesas tapias, corredores espaciosos, habitaciones vastas, patios abiertos al sol, la lluvia, la noche y las estrellas; albergue de amor en la penumbra, en esos! ayes¡ desmayados de cópulas tiernas y rabiosas de sus mayores; solaz de niños, jugando a las escondidas en sus inmensos cuartos, que la enfebrecida imaginación infantil, poblaba de fantasmas; asiento de los amores primerizos, de besos subrepticios, de entregas de premura, en la aprensión de ser sorprendidos, en el momento del espasmo mayor, cuando se desbordan las aguas represadas.

Ahora había vuelto, con los recuerdos intactos de la última vez, cuando los hombres embozados, entraron sin aviso en la casa, y fueron matando sin piedad, a los niños, jóvenes y viejos, y violado a la mujeres, a pesar de las súplicas. Ella, que había salido al patio de atrás de la casa, para callar a los perros, que no la dejaban dormir esa noche, cuando estalló la plomacera, saltó como una liebre al camino que daba al pueblo. Tenía quince años, y no entendía la razón de la muerte de los suyos. Después lo supo, cuando en su transhumancia se cruzó con otros desterrados: querían la tierra.

Cuando salió huyendo, en medio del huequito que le dejaba el miedo en la mente para pensar, razonó que en esa casa estaba su historia, y que al abandonarla, se quedaba sin rostro, como mirarse en un espejo y no verse. Ahora, había vuelto, y en medio de la ruina de sus paredes, los muebles abatidos por el tiempo, y los patios enmontados por la maleza, sintió que como la casa su corazón eran grietas y muñones de tapias donde crecían la lama y la hierba del abandono.

Angustia

2011-08-20T21:37:00.000-07:00

Angustia

La tarde,
nubes plomizas.
El sol ha huído tras agónicos rayos,
los caracolíes han abatido sus ramas,
no hay brisa, ni vuelo de pájaros,
en el pecho una angustia indescifrable,
los niños que siempre jugaban con una pelota de trapo,
se han sentado en la esquina de la polvorienta calle,
a mirar sin ver.
La gente pareciera en esta tarde no tener rostro,
ni un gesto de saludo a pesar de las intimidades
que atan;
se han volcado en su angustia,
solo ven adentro,
se miran en un espejo interior,
que alucina,
hecho de filamentos, bulbos, sargazos
y algas engomadas.
¿Cómo volver la mirada, a ese mundo,
donde no acude la angustia
ni el dolor?

Sepias con Lavoe

2011-08-14T21:21:00.000-07:00

En los acordes de la vieja guitarra,
se enredan las notas nostálgicas
y quedas, que hablan
de aquel bar de una estrecha calle,
donde fue el primer beso,
al calor de unos rones
la música de Lavoe y Juanito Alimaña,
estrechando nuestras pelvis,
cuando la percusión acude al llamado
de las trompetas,
y a la hora del piano,
somos un largo beso,
ensueño del cual nos despiertan las trompetas,
juguetando con el piano,
y la voz de lavoe
(Sale como el viento

en su disparada
y aunque ya lo vieron
nadie ha visto nada
Juanito Alimaña va'la fechoría
se toma su caña
fabrica su orgía)
separa nuestros cuerpos,
los pies de algodón levitan,
las caderas ágiles
giran como aspas,
en el estruendo de los trombones....
languidecen luego
piano y trombones,
y a los dos con cantos de gallos de madrugada
nos traga
la calle... selva de cemento

y de fieras salvajes cómo no
ya no hay quien salga loco de contento

donde quiera te espera te espera lo peor

Silencio de negra

2011-08-09T16:12:00.000-07:00

Silencio de negra

La luna se tiñe de rojo,

y sus ojos hoquedad de sombras.

Tiemblan las hojas del almendro,

en la brisa fina y fría

que agazapa sus zarpas en la penumbra.

Siento el aterido cuerpo de ella,

juntarse al mío.

La noche enmudece,

en el silencio de estrídulos grillos

y el enigmático canto de las lechuzas.

Noche de piedra,

fosilizando fuentes que eran canto y pentagrama

y ríos sembrados de leyendas de mohanes

y hombres caimán.

Hay un sueño de fortines almenados,

con garitas a manera de torreones espigados

hiriendo un cielo cerrado de nubes.

Beso su boca,

con la frialdad de un ritual,

y sueño que sus esperanzas últimas

mueren en el calor que no le dan mis brazos.

De la serie Militancias

2011-08-03T21:57:00.000-07:00

DE LA SERIE MILITANCIAS

L as viejas militancias. El miedo despertando adentro, primero como un rumor de órganos, después el corazón latiendo como el tan tan de un percutido atabal. La casa, en la ciudad vieja, olorosa a moho, cuando venían las lluvias era una humedad total escurriendo por las paredes de tapia. Aquellos tiempos cuando hubo que estirar hasta el último centavo, para sobrevivir sorbiendo en el frío glacial de la casa aguadepanelas, con queso rancio y un pan tan pequeño y delgado, que tenía más volumen un dedo de la mano. Después, salir del encierro, para hacer la lucha en las urnas. Se había dado la tregua, era la hora de los indultos, que tantos compañeros habían soñado, y ahora estaban muertos. Cuando se lo dijeron, la buscó. Ella, estaba en otra célula, pero habían hecho operaciones juntos, y habían sentido el pavor de una misión, donde la vida,mis compas, así se los decía, quien dirigía los operativos, pende de un hilo, por eso pilas, y concentrados. El miedo los había acercado, y en medio de las plomaceras, se daban besos de aliento, para no morir, decía ella, son nuestro amuleto.

Él la buscó, con un espíritu de topo. No quedó casa donde se albergaron en la clandestinidad, por hurgar. Nadie daba razón de ella, o no querían decirle nada, quizá. Una militante veterana, que ahora era legisladora, después de unos tragos en un bar cerca del Congreso, soltó la lengua: la mandamos al monte, y enloqueció de amor. Tuvimos que matarla

A la memoria del precoz poeta de la boina negra

2011-07-29T13:40:00.000-07:00

MARIO, NO HAY TIEMPO PARA EL OLVIDO

El tiempo hecho hiedra, que condena a borrar los rostros, el sol que hiere y quema la piedra, dejándola sin el espíritu de la memoria, la lluvia, que vuelve sombra el sentimiento del recuerdo, nada han podido en la condena de Mario, a la nata del olvido. Es que más pudieron las querencias por la poesía y el teatro, y esa necesidad de ofrecer el corazón, porque nada está perdido (! bien Fito!), para afirmar su existencia, y en la muerte hacerlo presente, parcero de siempre, y de la vida. Aún el pan no reúne a todos en la mesa, como era su sueño, y la sangre brota de las arterias rotas, río impenitente cuajado de dolores, y es en ese, su silencio de piedra memorial, que reclama por los muertos, porque como en uno de sus versos, somos todavía:

"un país que se destruye

con la sonrisa amortajada"

Salomé

2011-07-25T21:31:00.000-07:00

Bella y tentadora

como una Salomé,

sueño con sus muslos perfectos,

su boca tajo de fruta sensual,

su mirada que es brasa y ensalmo

y luego entro en desvarío,

ya no duermo,

abajo de mi vientre

soy torrente alcalino

que fluye libre y feliz

Crónica para la llegada de Luciano Agua

2011-07-20T17:13:00.000-07:00

Nos acercan varias parcerías, que en últimas vienen a ser una, pues el afecto por la música como hechura propia, el interés por la dramaturgia y el teatro vivido en el escenario, el deslumbramiento por el cine - materializaciones de la palabra- no son otra cosa que poesía, sentimiento que sale de adentro, ganas de vivir con el imaginario despierto hasta la sepultura. Eso ha creado una amistad (dicen los reclutas, llavería), con Edson Velandia, teatrero, poeta en las letras de sus canciones, desde la cotidianidad, la irreverencia popular y el humor, que empezaron a hacer carrera, cuanto se tomó en serio lo de la música, recién desempacado de la Universidad Autónoma de Bucaramanga, y fue corresponsable de la creación de un proyecto musical, en busca de nuevos sonidos, sin dejar la tradición del porro, la guabina, y otros aires colombianos. que se tradujo en la banda Cabuya. De esa experiencia recuerdo el tema, El billetico, pegando duro, ronroneando en la cabeza, agradable y gracioso.

Luego, vino (siempre creativo, Edson), una nueva búsqueda de sonidos, con la música de cantina popular, para ayuntarla con el rock, la etapa las rascas(a Edson le gusta mejor rasqas), y el montaje de una nueva banda, la suya, con perfomance y teatro a bordo, hice parte de esta aventura histriónica, para el lanzamiento de su primer CD, con Velandia y la Tigra: ahí nacieron dos personajes: la novia, venida de un perfomance del teatro Gestus, y el burro, que dio pie para un cuento, de mi libro: La
angustia de las almas en pena.

Tanta parcería afecta -diría mi filósofo de cabecera, Manuelito- pero para bueno, porque Edson nos hizo padrino de su matrimonio con Flor, por un memonto pensé en la incomodidad del traje formal ( saco y corbata, que me agobian con el síndrome de estar disfrazado), pero me repuse, porque con Edson no hay protocolos, y me fui de guayabera, a la refrendación oficial de su amor por Adriana. Sabía que la ceremonia sería toda una fiesta. Música suya. Qué buen cuarteto de cámara, con la voz espléndida de una hija de Expedito Santos, que dio guerra con Angel María, mi papá en viejos tiempos del ruido, con un dueto serenatero de voces prodigiosas, guitarra y tiple; ponían en vilo el corazón de las novias de la época, cuando la distracción eran los paseos de olla, al río, por los lados donde hoy es Cabecera, o irse a cine al teatro San Carlos (!jueputa¡ cómo dejaron acabar este patrimonio cultural), ojalá al palco, para aprovechar su oscuridad y discreción, y en un descuido del chaperón o chaperona ( los hermanos de la novia), darse un beso al menos, o cogerse de las manos. Qué falta hacían los moteles.

Adriana y Edson, son ya papás. Como diría el lenguaje centenarista, aterrizó en su hogar, un lindo vástago: Luciano Agua, que saluda la vida. Revuelo y felicidad, en las familias de Adriana (también cantante profesional, y abogada), y en la de Edson. Bello nombre: Luciano Agua, poético y cuajado de promesas, compuesto de dos elementos esenciales en el mundo natural: luz y agua. Bienvenido a la vida. Cantos y nanas no habrán de faltarle. Ya me imagino a Adrianita, cantándole, en su dulce y arruladora voz, las canciones de cuna más emotivas, compuestas por Edson, que ya tuvo la experiencia hecha CD, en Sócrates. Luciano Agua, no sabrá qué es llorar. Ahí estarán Adriana y Edson, al alimón, para espantarle el llanto y los fantasmas de la noche con su música.

*Enlace para ver video de Velandia y la Tigra

http://youtu.be/lItN6iaVqk4

*A este post, Adriana y Edson, le quedó faltando, lo mejor:

la foto de Lucianito. La espero

Boleros y razones

2011-07-18T19:43:00.000-07:00

Un solo bolero bastaba para recordarla;
dos, desataban la herida de su abandono;
tres, agrandaban por ella el enojo,
y cuatro, no es posible olvido.

No sé si me extrañas

2011-07-13T10:02:00.000-07:00

No sé si me extrañas

No sé si me extrañas,
aquí el viento es el olor de tu piel enfebrecida;
de las horas compartidas,
en aquel cuartito oscuro.
No sé si me extrañas,
pero aquí todo te nombra,
hasta el desorden de las sábanas,
como si nunca te hubieras ido,
y anduvieras desnuda, como solías hacerlo

por esos espacios que ahora te reclaman

Facundo, donde estés

2011-07-09T19:06:00.000-07:00

Facundo, donde estés:

sé que Magdalena trenzas largas,

tiene sus ojos negros encharcados de lágrimas y nostalgia

acordándose de cuando gritabas su nombre,

y la hacías sentir reina del mundo.

Pedro Mendizábal, aquel que lo hacía todo,

y aprendió lo suficiente, pa' tener lo necesario,

dejará limpia la vieja iglesia del pueblo,

donde en tu funeral digan misa,

y recen tres rosarios.

La guitarra de aquellos marineros,

que lo incendiaban todo,

cantará milongas como pandongas de fiesta lanzadas

en el camino de los vientos,

y ya de noche,

en la enseña tuya de la felicidad,

como color de identidad,

miraré las estrellas con la María en el trigal,

donde andarás cuajando de versos y canciones

la noche de los cielos.

*La letra cursiva, pertenece a textos de las canciones de Facundo Cabral

Levanto la bandera

2011-07-05T20:49:00.000-07:00

Levanto la bandera,

por la voz antigua de estas tierras,

la de siempre:

la voz de los caminos, silbo de anaconda,

la del viento lamiendo piedra muda

en las alturas del Machu Pichu;

la del cóndor,

estridulando en los helados cielos de los Andes;

la del indígena y su carrizo,

en la ruta encontrada del jaguar.

La de todos,

cantar de carnavalito

en la minga de la siembra y la cosecha,

para que no falte en cada mesa el pan.

Levanto la bandera, Fito,

" yo vengo a ofrecer mi corazón".

Noche de menguada luna

2011-06-30T20:03:00.000-07:00

La noche es una herida.

Sangra en la hoz de la menguada luna

que desgarra el canto de las lechuzas,

y degüella en el patíbulo de las ceibas,

la garganta de grillos enloquecidos.

Un viento helado galopa en el doble filo

de cuchillos que congelan el miedo en la piel.

Por eso,

un silencio de piedra se hace señor de los recintos,

las hojas de los almendros tiemblan dóciles

con el vaho de brisa ,

y el mirto desprende un olor fúnebre,

que se queda en la piel,

hostil y persistente.

Corre la tensión,

y una angustia que no tiene sosiego,

a la espera del balazo,

que agriete la noche,

con el primer !ay! de muerte.

Legendaria y bolero

2011-06-25T17:44:00.000-07:00

La casa solariega

erosionada en el tiempo,

cargada de recuerdos:

el bolero tu me acostumbraste

a todas esas cosas, sonando

en el picó en la sala de los gobelinos,

los cuerpos repegados

y la piel reventando

adentro de las ropas

de deseo.

En el segundo piso,

mientras las termitas horadan las maderas,

se escuchan

aún los !ayes¡

del amor que terminó en tragedia;

y el paso de los años,

no ha podido borrar aún

las aguadas -mural de sangre-

escarchadas en la pared blanca,

para que no pueda el olvido.

Piel

2011-06-20T20:19:00.000-07:00

Se fue en el silencio de la noche,
en el mismo instante,
en que una brisa delgada,
movió los petalos de su piel,
y me trajo el aroma salino de su sexo
desatando nostalgias desbordadas
y febriles ansiedades

La mujer del catàlogo de pinturas expresionistas

2011-06-12T18:56:00.000-07:00

MUJER DEL CATÁLOGO DE PINTURAS EXPRESIONISTAS

Ahora que la vio recostada contra la baranda del muelle del puerto, supo que se había tropezado con ella, en alguna otra parte. Esos ojos, lánguidamente bellos, pero sin mirada, y su boca carnal, eran inconfundibles, pero no lograba situar en el espacio y el tiempo, dónde los había visto. Le pareció interesarse en él, pues al pasar junto a ella, se quedó mirándolo, con esa mirada, como le sucedía a él, de desentrañar en lo recóndito de la memoria, alguien con el cual tropezaba en la calle, y se le hacía familiar. Más adelante la mujer lo alcanzó, me invitas un trago. Él no supo qué decir, a penas balbuceó un bueno. Estaba anonadado. Nunca pensó que la mujer fuera la de la iniciativa. Su plan era el de pasar junto a ella, y volver al rato, para hablarle, con la excusa de una dirección que estaba buscando en el puerto, y no daba con ella.

En el bar del puerto, La taberna del Pirata Morgan, bebieron un ron bravo. Él se reía de los gestos de ella, apurándolo hasta el fondo puro, ron vivo, solo salecita, puesta en el dorso de la mano izquierda, que ella saboreaba, cada vez que tragaba ese ron para guapos. El hombre, se acuerda que luego subieron a una especie de buhardilla del bar. Desde un balcón saledizo, mientras se bebían a pico de botella los últimos tragos, abrazados miraron un cielo cuajado de estrellas, y él le habló de las constelaciones, y luego dándose besos se fueron a la cama. No recuerda más, ahora que se ha levantado, y la misteriosa mujer no está. Siente los ojos pesados. Va hasta el lavamanos, se enjuaga los ojos, y al mirarse en el espejo, este no le devuelve la imagen de su rostro, entonces se acuerda dónde vio a la mujer: en un catálogo de pinturas expresionistas, sobre las caprichosas formas de mujer en que se aparece la muerte.

Fruta

2011-06-05T21:45:00.000-07:00

En picado la foto

sobre su cuerpo desnudo,

y en el escorzo de sus piernas levantadas

levemente abiertas

mientras sus ojos fosforecen

a la luz de la cámara,

se adivina la fruta hendida

y carnosa de su sexo.

CRóNICA PARA UN CUMPLEAÑOS CON TEATRO EN KUSSI HUAYRA

2011-06-03T19:27:00.000-07:00

Así rezaba la invitación, sorpresiva y grata, pues sólo vine a saberlo en ùltimo momento, a pesar del internet y sus redes sociales, que nos han despojado de la capacidad de emocionarnos:

"Se mece la brisa

en tus cabellos

y en el lago de tus ojos

mis barquitos de papel"

Carlos A. Pereyra

La Escuela Mario González y El Teatro Kussi-Huayra los invita a una lectura de poemas y muestra teatral con ocasión del cumpleaños del amigo y poeta CARLOS AUGUSTO PEREYRA, el hombre de las letras que con su inquebrantable decisión de crear - como verdadera expresión de su más alta vocación- ha sabido manifestar la angustia, el horror, la injusticia, pero también la esperanza, el coraje y la solidaridad de los hombres a través de sus poemas, sus obras de teatro, sus cuentos y su música...

El 26 de mayo, en eso de las seis de la tarde, cayó una llamada al celular mientras pedaleaba en la bicicleta estática inverosímiles cuestas (ello obliga a mayor esfuerzo muscular, a pesar del engaño). Era el compañero y camarada de aventuras teatrales, Eder Chona. Serían las siete de la noche. En una voz disfònica, me hablaba de ensayar teatro esa noche. Me causó curiosidad, que no habìamos acordado ensayo alguno en el café Kussi-Huayra, con Magda y Rocío, compañeras también e indeclinables en el sueño de hacer teatro desde un empeño dramatúrgico como yo lo llamo, visceral ( textos, imágenes y montaje corporativo). Creo que quedé de subir. Pero de no ser por mi familia, que era cómplice, en esta amable encerrona no hubiera subido a ensayar, pues como dicen los mejicanos, tenía otros pendientes por ahí. Cuando supe la razón del supuesto ensayo, sentí sonrojarme de la verguenza, por la repulsa, y desbaratar el encanto de la sorpresa.

kussi-Huayra, café gitano como lo llamé en alguna crónica, por su transhumancia por las arterias de Piedecuesta, en ese afán de no expirar, por los avatares de la lengua emponzoñada de los maledicentes que asumen al arte y los artistas, como bichos raros, y por aquellos que no aceptan su espíritu libre, menos que un café los acoja, y se haya creado con alma abierta al pensamiento, hasta tal punto que en su oscurantismos, le lanzan bombas, se mantiene firme, como espacio sui generis que es: es escuela de derechos humanos, sala-teatro, tertuliadero infaltable y de confrontación de eso que los centenaristas llamaban, manifestaciones del espíritu.

Como Clarita -nervio del Café Kussi-Huayra,-lo dijo la noche del 26, soñaba con ese café de alas desplegadas como un barco en la mar, del viento respirando por todos sus costados, pero ellas, Clarita, Rocío, Magda, Elberth, doña Bárbara lo echaron a andar- sacando no sé de dónde- el capital para que el sueño fuera realidad. Volvió de nuevo a la escena, después del último traspiés, ahí por calle novena, entre carreras novena y décima.

Qué grato, ver de nuevo en escena a la gente de Gestus, y los actores de la Escuela Mario González , Eder Chona, parcero de siempre y actor recio, Magda y Rocío, abiertas a la creatividad integral en el teatro, recuperaron escenas de obras perdurables de Gestus-teatro, La orgía de los treinta, con los diálogos nde la Vieja y el Mudo Los Desvaríos del amor, monólogos de Cathia y Árbol Carnal, la violencia de los grupos armados, y las almas de los muertos desborando las fosas en su dolor de desaparecidos. Mejor celebración no habría podido darse para este cumpleaños, con teatro a bordo, y la memoración fragmentaria, en una especie de collage, de piezas que uno ha dirigido con gran celo.

A las dos de la mañana, y sacando el guayabo provocado por cantidades industriales de whisky, con guitarra y saxo, y un caldo de costilla, se dio término a esta inolvidable noche. GRacias, doña Bárbara, Clarita, Rocío, Magda , Elberth y Eder.! Jueputa¡ !El teatro vive¡

Sueño de estrellas

2011-05-28T16:23:00.000-07:00

La luna sueña ojos de estrellas,

el silencio la quietud de las hojas,

la brisa quedarse en la ventana

de la mujer desnuda que acaricia

el unicornio azul que se le perdió a Silvio,

mientras duerme.

Un extraño vaho recorre la noche,

los acordes de las guitarras enamoradas,

sólo se escuchan adentro de sus diapasones,

caracoles encerrando arpegios,

Las mujeres que amaban

con tan tan de tambores en la piel,

flotan ingrávidas,

en un vasto espacio,

cerrado a la noción del tiempo,

sin memoria

y sólo olvido.

Esta noche,

la vida ha perdido el norte,

y los hombres que la sembraban,

por todos los costados

de una mujer llamada tierra

arrojan sobre su piel lastimada

rehiletes de muerte.

Barquitos de papel

2011-05-20T09:10:00.000-07:00

Se mece la brisa

en tus cabellos

y en lago de tus ojos

mis barquitos de papel.

El piafar de los caballos

2011-05-14T22:14:00.000-07:00

EL PIAFAR DE LOS CABALLOS

Angustia de las horas,

la luna ojo enrojecido de la noche,

el rio es una sierpe entre los cardonales.

Se escucha el silencio

como una herida en las sombras.

No hay brisa,

las hojas de los àrboles,

son sueño vegetal en la quietud.

Se siente el miedo,

viaja en las ondas sordas de esta noche,

en la mordaza del beso que acalla

la angustia de las bocas;

en la piel que esconde en cada poro

el goce de la caricia,

el tan tan de la piel hecha deseo.

Presesiente en su canto la lechuza

la desgracia.

La luna se ha ocultado tras nubes de pizarra.

Se agita el hijar de los caballos,

cuando los jinetes con sus espuelas los hieren,

y a galope tendido se abren paso en la llanura.

La mujer,

da un beso de despedida a su hombre

y presiente que es el ùltimo

en el piafar fùnebre

de los encabritados caballos

l

ojos

2011-05-11T21:21:00.000-07:00

Miró sus ojos de azul profundo,

y no vio peces de amor,

sino de odio.

La noche de sus ojos

2011-05-07T22:43:00.000-07:00

La tarde agoniza,

ocaso de un sol arrebolado.

Se apresura la noche,

y en la ansiedad de sus ojos

se encienden las primeras estrellas.

Su pelo y sombras oscurecen aún más

la noche,

y con taconeo fino,

arranca lamentos a las baldosas frías

del zaguán,

donde un grillo ensordece la penumbra,

ella deja caer el vestido rojo,

y al descubierto su piel nacarada,

sembrada de pasiones y deseos.

Libre

2011-05-02T07:15:00.000-07:00

Libre como el agua

que me escurre

entre las manos;

libre como el cóndor

que sobrevuela los Andes;

libre como tu pelo,

suelto al viento,

guinda de cascabeles.

Espumas...

2011-04-27T21:34:00.000-07:00

En la serenidad de la noche,

me llega su olor a hembra.

Cómo ansìo la humedad de su cuerpo

y ese mar que hace espuma

entre sus muslos.

Reencauche del cuento: la más bella

2011-04-22T18:04:00.000-07:00

Ella - mujer pertinaz y hartamente vanidosa - a pesar de la estruendosa rotura y el alarmante déficit mundial de espejos que causa al mirarse en ellos, sigue creyéndose la más bella.

Hay...

2011-04-17T21:41:00.000-07:00

Hay retazo de nube que guarda su presencia en cada pensamiento;

hay un aroma suyo que esparce el viento entre las ceibas;

hay un sol de los venados que asoma sombras en sus ojos;

hay un costado del dolor que es su olvido.

Errancia

2011-04-10T16:07:00.000-07:00

Anduvo todos los caminos,

buscándola,

mientras la memoria

se colmaba

de un polvo amarillento,

y cuando ella

condenada a la errancia,

se cruzó con él en una de las sendas,

la felicidad fue sombra:

él siguió de largo...

se habían apagado sus recuerdos

Memoria del ritual

2011-04-02T16:53:00.000-07:00

Memoria de los hombres

danzando alrededor del fuego,

la luna plena en el cénit,

la brisa trayendo olores de la noche,

el mar embravecido rompiendo las costas.

Un pecho se agita y se contrae,

en el cuerpo de mujer,

adormecida en el sopor de las hierbas,

el puñal de sílex blanqueado,

se alza como un ave en la penumbra,

y la luna lo destella,

antes que hienda la carne

de la somnolienta doncella.

Piedra milenaria

2011-03-24T14:49:00.000-07:00

Miro la piedra herida,

milenaria en su dolor;

angustia de los tiempos,

en sus intanglios y relieves,

por donde hoy caminan

enjambres de hormigas presurosas,

y el viento roza su piel lacerada

con el alivio de un beso.

Es la hora cuando el sol aprieta,

y el puma rodea la piedra,

buscando una sombra

que lo mitigue

del grueso del calor;

el puma ahora duerme,

y la piedra sueña,

altar de antiguos sacrificios

en la sangre que descuelga

En el día mundial de la poesía: Hago versos, luego existo

2011-03-20T20:29:00.000-07:00

Escribo en los muros encalados

versos de dolor,

y el tiempo y la lluvia

oxidan en lágrimas de olvido.

Escribo

poemas de amor en páginas sueltas,

y el viento las levanta,

hojas ingrávidas,

beso tierno

a la hora de los enamorados.

Escribo en la corteza de las ceibas centenarias

la angustia de los muertos,

que no soportan en sus fosas

la desmemoria de los vivos.

Escribo poemas lacerantes

en los colgajos de mi cuerpo

y en el ardor de la piel me recuerdan:

hago versos, luego existo

Tras el cine ccolombiano: Los colores de la Montaña

2011-03-13T20:44:00.000-07:00

TRAS EL CINE COLOMBIANO: LOS COLORES DE LA MONTAÑA

Pocaluz, Manuel y Juliàn

Manuel

los protagonistas, y la montaña

Director, Carlos César Arbelaéz

A Colombia, como si la persiguiera ese hado trágico de la dramática helénica clásica, está signada por una violencia inveterada que se arraiga en la tenencia de la tierra. Los conflictos políticos y sociales de mayor envergadura, han sido transversalizados por la posesión de la tierra, que mueve y dinamiza la economía del país, desde los tiempos de la Colonia española, las guerras de emancipación, la conformación de la República y las Guerras civiles, entrado el siglo veinte, la confrontación por el poder de los partidos históricos (Liberal y Conservador), y últimamente, el choque de fuerzas entre paramilitares e insurgencia, que repite la historia del desplazamiento de los campesinos a los sectores urbanos, para protegerse de la violencia que éstas fuerzan generan, para hacerse al dominio de la tierra.

El cine colombiano, no podía sustraerse a este fenómeno iterativo del desarraigo campesino, que lo ha enfocado en una filmografía amplia y diversa, donde la violencia se desborda en la cámara, en una especie de explicitación exagerada. Pero, cuando el espectador se asoma a la pantalla grande, para ver Los colores de la Montaña, se sorprende que tras el relato inocente de unos niños que asisten a la escuela veredal, su sueño de jugar un torneo de fútbol, que creen ver cristalizado, en el balón que le regalan a Manuel de cumpleaños,y ya no tendrán que jugar con ese balón sin aire de Julián, corre el trasfondo violento de la historia: el conflicto paramilitar-guerrilla, que busca involucrar a los campesinos.

Julian, Manuel y "pocaluz", conforman el trío de niños sobre los cuales recae la historia, y la tensión de su relato: el balón que cae en terreno minado, y los niños a sabiendas del peligro que corren, buscan rescatar la pelotan, ingeniándose toda una suerte de estratagemas, para no ser cogidos por las minas quiebratas; y el relato paralelo, el de fondo, contado por la cámara con sutileza, discreción, y sugerencia: la violencia paramilitar, observada en eventos como el de la maestra de la escuela, que pide respeto por la instituciòn educativa, y con sus niños, pinta un mural con el paisaje de la montaña, en la pared donde los grupos armados habían escrito consignas, hecho por el cual es amenazada, y tiene que salir de prisa del lugar. La muerte del papá de Julian, presidente de la Acción Comunal, por ser el padre de un hijo que se fue a la guerrilla.

El miedo cunde por las muertes, y las gentes, que se aferraban a la tierra, a su identidad y querencia, huyen también de la vereda, poblada de montañas, herencia ancestral, tomada en planos abiertos por la cámara, como el protagonista elemental de esta película, producto de una beca, dirigida y guionizada con acierto (de ahí sus galardones en los festivales de cine de San Sebastián y Cartagena), por el cineasta colombiano Carlos César Arbeláez.

Espejo

2011-03-10T07:41:00.000-08:00

En su rostro,

como un espejo

la angustia

de los desaparecidos,

y ese gesto de abismo y vacío

para que no haya olvido

En el Día Internacional de la Mujer

2011-03-07T07:26:00.000-08:00

Creo en la mujer,

arcilla hecha

como el pan candeal,

para el amor

y la libertad.

*Hagan clic sobre la imagen o ilustraciòn

La huída del tirano

2011-03-04T20:33:00.000-08:00

Ese día que todos sintieron el pálpito de que la voluntad era más fuerte que el mismo poder de las armas, dejaron los miedos y salieron de sus casas, formando un colosal enjambre humano, en la vasta plazueleta que quedaba frente al Palacio, y el tirano al verse tan pequeño ante la airada y abigarrada muchedumbre , no le quedó más remedio que huir sigilosamente por la puerta de atrás de la Casa de gobierno, vestido de paisano, y llevando a cuestas la pesada caja de caudales.

Mi ventana triste

2011-02-19T19:05:00.000-08:00

Hay días en que no basta el arco iris ,

al menos la mujer de cabellos oro y fuego

cuando el alféizar de la ventana,

se anega de tristeza.

La noche de los cuervos*

2011-02-07T19:34:00.000-08:00

Hay lunas en sus ojos,

lunas de abandono,

de insondable tristeza,

lunas...

Un niño huérfano

asoma su dolor:

memoria de muerte,

fuego crepitante en los despojos,

puñal que abre la carne,

linfa rota,

agonía de toda esperanza,

en la noche de los cuervos

*A los niños colombianos del campo, desplazados por la violencia

Fogatas de luna

2011-02-04T21:50:00.000-08:00

Supo que la había perdido.

En las noches,

cuando ella lo miraba,

ya no encendían sus ojos

fogatas de luna.

Bibliofagia: El país de las mujeres, de Gioconda Belli

2011-01-30T13:53:00.000-08:00

Si la memoria no me es infiel, lo primero que leí de Gioconda Belli, fue la historia de una niña, hija de gitanos, que sus padres dejan abandonada, y sobrevive , gracias a sus virtudes miríficas (heredadas de su etnia), creciendo en el afán de salvar dificultades, hasta que se hace mujer de un tal René, una especie de adonis, con el cual se casa, pero éste intenta someterla a sus caprichos, y viene la lucha de la mujer por liberarse de su yugo, aquella Sofía de los presagios, que en adelante se caracterizará por el poder de anticiparse a los acontecimientos y suscesos venideros; posteriormente, me llegaron a ramalazos sus versos, cuya lírica, y emociones volcadas en el sentimiento del amor, son palmarios en su poesía, aunque por ello no desprecie, en una mujer abierta a la izquierda, y combativa de los despotismos, la epicidad, y el espíritu de lucha por una sociedad más igualitaria y democrática.

Gioconda, que venía de ganar con El infinito en la palma de la mano, el Premio Biblioteca Breve 2008 de novela, agregó a sus galardones literarios, el año pasado, El Premio Hispanoamericano de Novela, La otra orilla. Estuvo en Corferias, en Bogotá, para el lanzamiento del libro en Colombia, por el mes de julio, con la editorial Norma, que publicó en Colombia , El país de las mujeres. En 277 páginas, Gioconda hace realidad en el papel, uno de sus sueños, de cuando "en los años ochenta en Nicaragua, durante la Revolución Sandinista, existió en realidad un grupo de mujeres, amigas, que nos consttituimos en lo que llamamos el PIE, el Partido de la Izquierda Erótica"(1).

Contada desde la tercera persona ( narrador omnisciente) ,recurriendo a la técnica del flash back, retroceder al pasado, y empezando por el final de la historia, técnicas que han enriquecido la narrativa latinoamericana postmoderna, Gioconda, parte del pretexto del atentado a la presidenta de Faguas, Viviana Sansón, para abordar la experiencia de una mujer que llega al poder, por elección popular, para gobernar sólo con mujeres.

Naturalmente, Faguas es Nicaragua, la alusión al volcán cuyas cenizas parecen haber disminuído las testosterona en los hombres, y con ello, la efusividad sexual, no dejan duda.Y, A través de esa mujer que encarna en su nombre y apellido, la dual condición de ternura y hombría para no temerle al reto de llegar al poder y plasmar el sueño de un gobierno sin hombres, pero justo, participativo y respetuoso de los derechos esenciales, en estado de coma, pasando la película de lo que constituyó el esfuerzo, que un principio los hombres y mujeres carentes de pensamiento político, pensaban que era aventura, y no tendría éxito, la Belli, en un lenguaje que apela al habla popular nika,a los dichos, va desvelando el alma de un país, que la lectura intuye machista, desigual socialmente, con enormes necesidades que no se resuelven, porque quienes ejercen el poder en las instituciones políticas, no les interesa satisfacer, sino las suyas, y las del capital transnacional. Es la América irredenta, la que memora en su estado de coma, Viviana Sansón, cuyo proyecto de gobierno, que lograba cambios y transformaciones, debía ser parado con un atentado.

El país de las mujeres, no vayan a creer que se trata de recuperar el mito griego y el legendario de los tiempos de la conquitsa de la mujer amazona. Es una experiencia como sueño político y narrativa, más nuestra. Es que es la conjugación de tantas ansiedades aplazadas, donde el mayor interés es el de dar una lección de que las mujeres pueden gobernar, sin caer en extravismos de barbarie, y mordaza de las libertades. Hay que leer a Gioconda, en esta intrusión en un tema, que puede llegar a pensarse revanchista, como una asunción al poder, para ejercer una especie de feminismo fóbico contra el hombre.

1. BELLI,Gioconda. El país de las mujeres. Bogotá: Norma, 2010, p. 277

La cuenta

2011-01-28T20:46:00.000-08:00

Quiso detener la hoja acerada de doble filo que hundía en el vientre recio del hombre, el mismo que hacía la siesta en su mariapalito debajo del palo de mango, pero no pudo; en ramalazos le vinieron a la mente los !ayes¡ y dolores de los muertos que había dejado a su paso, en esa tarea sucia que todos le conocían de quitar y poner tierras como corinche de los latifundistas, y su puño hundió la falcada dos, tres, cuatro y tantas veces más, en la piel curtida del hombre , que se le cansó la mano y perdió la cuenta.

Careta

2011-01-25T17:22:00.000-08:00

Me puse la careta,

y no pude arrancármela.

Era mi rostro verdadero.

Boca enmudecida

2011-01-18T19:59:00.000-08:00

Tiro al agua,

mi boca enmudecida,

cuando ella esperaba

un te quiero,

en aquel claro de luna.

Mar interior

2011-01-09T12:41:00.000-08:00

Aquella tarde

no había celajes

ni tormentas,

que cegaran la visión,

pero,

encallé mis barcos

en sus costas,

y ahora marino en tierra,

navego las aguas dulces

de su mar interior.

Feromona y mujer

2011-01-04T09:34:00.000-08:00

Hay en el aire olor a feromonas,

la brisa camina,

serpentina bajo el ruedo de su vestido,

hecho de flores y trópico,

y en barcito de la calle que lleva al puerto,

coros y Frankie Ruiz:

"pero ay¡ qué barbaridad,

y yo sin moverme del mismo lugar."

"Yo que soñaba con ser en tu vida

el terminar de tus vueltas al mundo,

te vi pasar como ave perdida."

Muslos recios,

entre la falda que vuela,

y se repega

a la piel,

yodo,

salitre,

y mar.

Cuartito y tango

2010-12-27T16:07:00.000-08:00

El cuartito aquel

en el callejón de paredes sepias.

La ventanita al sol,

colgando debajo las macetas de geranios.

La ventanita a la luna,

dejando entrar

conciertos de grillos y gatos,

o acaso aquel tango,

"...por una cabeza...",

que nada tenía

de romántica su letra

pero el bandoneón la hacía dulce,

y nos repegábamos

cada vez que la oíamos,

como si no fuera la canción pedestre

a un caballo de carreras,

y sí una canción,

para hacer el amor

en un cuartito de motel

a la medianoche.

Antes

2010-12-21T09:03:00.000-08:00

En la película rodando segundos en su mente, los dos desnudos en el cuartito aquel donde agotaban la ansiedad de sus encuentros furtivos; esos segundos antes de que el hombre del guante negro jalara el gatillo, y !pum¡, una reventazón de sesos , sangre y huesos, alargándose sobre el piso como un extraño arabesco.

Oníricas

2010-12-18T22:05:00.000-08:00

Te veo

en un sueño

de algas vidriadas,

náufraga

en un mar de cristales rotos.

Danza y ombligo

2010-12-11T13:15:00.000-08:00

Apremio la música

en el oboe.

Ella danza

y en su cimbreo

el ombligo,

como un sol

de oro.

Crónica:"Desde el diluvio no veía llover tanto"

2010-12-07T17:09:00.000-08:00

Trepada en la copa de un guayabo recio, la mujer - una morena de unos cuarenta años- veía pasar la creciente del Río Magdalena, que había inundado el caserío, incrédula de lo que observaban sus ojos: su casa aguas abajo como un barco escoriado a estribor. Cuando la rescataron sólo atinó a decir, el río se llevó mis chismes (enseres, ropa, televisor...). Sus ojos desolados eran el vivo retrato de la tragedia que viene golpeando a Colombia, con esta temporada de lluvias desde mitad de año, que angustian, porque los metereólogos la pronostican hasta el mes de junio del 2010; y es que da miedo este invierno sin freno, que achacan al fenómeno climático de la niña, pero que quienes no comen cuento, atribuyen al calentamiento global, para que las lomas se vengan abajo como castillos de naipes, las carreteras se desbanquen, los árboles se desplomen, y los ríos como un hervor de aguas, se salgan de su cauce, inundando hasta el nido de la perra, pues como dijo una señora, que casi alcanza el siglo, y como si ella hubiera sido una de sus damnificadas, desde el diluvio no veía llover tanto.

Colombia, está al cogote con esta temporada invernal, y a pesar de que no se quiera señalar responsables, los hay: políticos y gobernantes. La tragedia se veía venir, como la de Armero hace veinticinco años, cuando el volcán Arenas del Nevado del Ruiz, explotó, y el lodo represado, ahogó a los armeritas. Quién no sabía que el río que bajaba del volcán, encajonado, se taponaba en tramos advertidos, y del peligro que representaba su represamiento. Pero !qué bah¡, pudo más la imprevisión, como ahora sucede con el desbordamiento de los ríos, y la venida de montañas, carcomidas por la erosión provocada por la tala, y la minería, y que ante el empuje de las aguas lluvias, se deslíen como gelatina. Esta catástrofe estaba avisada. Cada año, el país sufre los estragos del invierno, y las gentes de los pueblos y caseríos inundados, padecen las inundaciones con el castigo de Sísifo: no se toman medidas para evitar del desborde de los ríos, repetitiéndose como una noria la histora, cuyos perjudicados por lo regular son personas pobres, que escasamente viven de la pesca, la agricultura de mínimo cultivo, o en el caso de las ciudades, donde las aguas provocan catástrofes, desplazados de las tantas violencias rurales que ha padecido el país, la última del paramilitarismo que sembró el terror en el campo a punta de masacres y fosas comunes, para dejar el camino abierto a un terratenientismo emergente, que ahora quiere la tierra para el cultivo de la palma africana, genitora del llamado disel verde, pretendido por compañías extranjeras, especialmente estadinenses.

El tugurismo crece en Colombia. Es que la pobreza y la inasistencia del Estado, lleva a que los vulnerables busquen a toda costa dónde guarecerse, tener un techo, y en Colombia, sólo quedan las lomas, no importa que las casas caracoleen, y guarden equilibrio, en esos cerros, donde ni siquiera, esa caridad mendaz de los ricos, que la emplean para disculpar sus pecados, llega. De allí se cuelgan, para constituir esos barrios de invasión, donde seres humanos apenas sobreviven, mientras el país se pregunta, qué hacen con la plata que le incautan al narcotráfico? Por qué de las ganancias fabulosas de la banca y fiancieras, no se destinan dineros, que concreten proyectos de vivienda digna para los más necesitados. Colombia se empobrece. Más de veinticinco millones son pobres, entonces, cuántos serán los miserables, que apenas se echan al estómago una ración diaria?.

Las repercusiones de estos tiempos invernales, son desasatrosas. La cifra de damnificados pasa del millón, y los muertos, se van perdiendo las cifras, pues a veces el deslome de los cerros, y la avenida de los ríos, no deja contar, y hay que decir en esa palabra tan lábil, pues no establece fronteras: desaparecidos. Colombia, es hoy una ciénaga, y un cementerio, con los aledaños de su capital, Bogotá hechos una ciénaga. Más ha podido la politiquería, y la corrupción en los organismos que deben velar por los problemas sociales y ecológicos, como lo son las Corporaciones que regionalmente están para proteger el medio ambiente( CAR, CDMB...). Pero no han hecho nada, carecen de espíritu previsivo, de capacidad de acción y reacción. Han sido una futilidad, ante el desbordamiento del Río Bogotá, inanes ante el desmadre del Río Cauca, incapaces con el rebose del Río Magdalena, que se llevó el Canal del Dique, que deriva sus aguas hacia Cartagena. A este país definitivamente se lo llevó el desmierde de los políticos, y la navidad negra que vamos a pasar por el invierno va a ser tesa, me dijo en el café Klaus, un hombrecito de lentes de culo de botella: Manuelito, mi filósofo de cabecera, que juró, no tomarse un trago, en estas fiestas decembrinas, en señal de duelo, es que quien celebre en medio de esta tragedia , estará celebrando la muerte.

Boca que muerde

2010-11-27T21:30:00.000-08:00

Cómo me gusta verte en esa foto,

que devuelve la gracia del blanco y negro,

y relieva tus labios

carne para el beso que muerde,

y aprieta tu saliva

humedad de mar,

sexo salino.